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Un poemario publicado por Bakcheia C.
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Cruz y
Ficción
A nadie
Sí, me duele este atardecer,
esta boca de sol y de verano.
José Carlos Becerra
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Catedral enferma
Hace tiempo
hace frío
hace de cuenta
que no nos escucha
sus campanas se han forrado de piel
nuestros tímpanos de piedra
se cobija con las puertas cerradas
hace tiempo
hace frío
hace milagros de sombra
desterrado a las gárgolas
convertido el silencio
en amarga letanía
se desnuda el barroco cuerpo
de la catedral enferma
sin que nadie la vea
sin que nadie escuche
el pequeño crujido de la ruina
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Credo
Creo en una fuerza superior
sin nombre
que rige el caballo del mar
bajo las riendas del sol
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I
Derretido el deseo mismo
de las horas sin pulso
caminamos también sin pulso
hacia la espalda del tiempo
donde la incertidumbre
con todas sus semillas
será crucificada
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II
Amanece:
un rumor de sangre inmóvil
se derrama sobre el abecedario que es tu nombre
tan inmóvil como el cuerpo
que dirige la inercia de su sombra
hacia los cuatro puntos del abandono
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III
De tinta la cruz se d
e
s
v
a
n
e
c
e
sobre una tumba
sobre una tumba blanca
sobre una tumba blanca que se olvida
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Canción de la caída
Crece
crece
crece
una raíz bajo tierra
crece
y llega al cielo
el infierno es una vena
baja
baja
baja
susurra el nombre de las piedras
baja
escarba arena
la vida fue toda mentira
calla
calla
calla y niega
con dorado silencio:
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esto no es una cruz
es la hoguera
donde nace
lo extinto
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IV
El peso de la cruz es el peso del mundo
el pájaro caído sobre la sangre y las espinas
las madres que son una llorando a la distancia
que presumen el dolor coronado por la carne
acero
látigo
duerme
cae
no resucita
nuestra ciudad es el Gólgota
esperando su última ofrenda
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V
Caminaba por el parque
cuando el diablo preguntó
preguntó por el aire
por los años
por las trincheras florales
que se han sembrado
por los hombres
por el día
y una que otra noche
preguntó tantas cosas
que no supe contestarle
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(cuando me preguntó por el amor
yo sólo dije tu nombre)
(este mundo ya no lo cargo yo solo, a ti te
apodan Simón, el Cirineo)
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VI
No es que tus labios fallezcan
ante el orbe del olvido
no es que tus ojos irradien
la belleza de otros tiempos
sólo es que tu cuerpo
histórico mar
concha de abandono
recae sobre el puerto
de mi mallugada sangre
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VII
Un lirio cabalga
sobre un viejo caballo
en santa procesión desecho
y desde el fondo un niño grita:
¿qué flores se llevan al funeral de un lirio?
El niño se cortó los dedos
y los dejó sobre un florero
entonces comprendí:
la vida es un funeral vivo que se llena de nostalgia
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VIII
Es que estamos aquí
y no se siente
mientras lloramos pájaros de piedra
en el mar la única existencia
prevalece
abajo la vida
prevalece
arriba la muerte
cicatriz que no seca
y baila
por la
diacronía
de tu cuerpo
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IX
He caído tantas veces
sobre la misma historia
que la tercera nunca resulta la vencida
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X
Para conocer a Dios
uno tiene que morirse
para conocer al Demonio
basta con abrir la puerta
para el amor
se debe enterrar cada sombra
y yo no soy ni cielo ni entrada
mucho menos cementerio
pero te adoro
con toda la distancia
que mis venas alargadas
como pájaros muertos
alcancen hasta ti
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Segunda oración
Tiempo lejano y ancestro
recién nacido tiempo
ampárame de ti
ampárame
amén
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X
Tres clavos en la cruz
tres pesos para el camión
tres banquetas en tu calle
tres esperas
tres luces en la plaza
treinta veces treinta y tres
tres palabras más al aire
tres campanas en la noche
tres insectos en la palma
tres espejos que se evaden
tres besos entre dos tortillas
tres veces tu presencia
trémulo número sin sangre
tres años que me faltan
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tres leyes las de Newton
tres preguntas sobre la hierba
tres sábanas negras
tres cascadas altaneras
tres puentes hasta ti
tres hemorragias internas
tres siglos de estar contando
tres fiestas que nada dejan
tienes tres segundos
tres tiempos en Mi menor
triunfo de tres dimensiones
tomando el tridente
tres momentos de tristeza
tres tigres por donde el trigo
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tres pájaros sin pico
tres prisiones de arena roja
tres cadáveres vivos
López Velarde Cristo Carlos Becerra
tres larvas de cristal
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XI
He desenterrado
una a una
cada raíz de este tronco
petrificado que ahora
es mi cuerpo
más sigo existiendo
en una tierra volátil
sobre la tierra
las raíces ensangrentadas
dejan rastro y certeza en el
camino de un pasado inexistente
este destierro es el principio
y me planto en el cielo
con ganas de no volver
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XII
El verano se aproxima
con su trompeta de sol y de soles
es lento el silencio del infierno
un jardín de transparentes muros
que no debe morir
se contiene con el mismo silencio
un duelo que sólo las hormigas perciben
se gesta sobre los niños que juegan en la plaza
(entre guerras de silencio se construye el paraíso)
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XIII
He tocado un abismo
con olor a bahía
abismo antiguo
resurrección de sal
socavada por el cuerpo de la noche
he tocado la sangre
sobre la hojarasca de otro cuerpo
que como incendio se detiene
a orillas del río
he visto la semilla del ocaso
sembrarse en el vientre
de una lámpara infértil
entonces el odio de mediodía
adiestrará la voz
y la imagen de la sombra
serán los fantasmas y las lágrimas
los gusanos y el halcón
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y su eterna marcha
sobre la bahía
que era el abismo
que era un poema
que ahora es ceniza
que ya es mañana
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XIV
La cruz y la ficción de mi tiempo
forjan los grandes clavos
que algún día me harán caminar por el mundo
con los brazos abiertos
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La literatura es como la carpintería y todos somos José
Hoy escribí
un poema
dos cuentos
tres novelas
la biblia entera
y ninguna historia de amor
