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DEZEMBRO2011 ESPECIAL NATAL CAPA RUDOLFO #7

Nervos #7 - Especial Natal

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Dezembro 2011 Especial Natal

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A nervos é uma revista de música portuguesa, nova, velha ou extinta. Sem compromisso de novidade, até

porque só sai uma vez por mês.

www.nervos.org

ESPECIAL NATAL

FICHA TÉCNICA

TEXTOS CEDIDOS PELOS

ARTISTAS

FOTOGRAFIA ANA LIMÃO

DESIGN [JOÃO SILVA]

RAQUEL SILVA

CAPA RUDOLFOhttp://www.rudolfo.bandcamp.com

http://www.rurucomix.wordpress.com

APOIOS

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AS BANDAS TAMBÉM SÃO PESSOASED

IÇÃO

ESP

ECIA

L D

E N

ATAL

Achavam que 2011 já tinha acabado? Pois é, trazemos uma pequena surpresa para ajudar a passar o Natal não tão frio como é costume.

Nesta edição, pedimos que não nos falassem de música. Cada uma das pessoas que abordámos tem uma banda ou está ligada ao meio, mas, apesar de alguns deles viverem para isso, quisemos saber sobre o que escolheriam falar com uma revista de música, se não pudesse ser isso.

As respostas surpreenderam-nos. Esperamos que vos surpreendam também.

Feliz Natal :)

Nervos

AS BANDAS TAMBÉM SÃO PESSOAS

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Considerações sobre o yin e o yang

Tanto quanto mais consciente o homem, maior a malícia. Fohat e Kundalini, não podendo abraçar-se sob a protecção das encostas do plexo solar, implodem com vertiginosa força, dando origem a dois vortexes dispersamente opostos: um negro - mais negro do que o próprio negro - que ciclicamente se engole a si mesmo - e um luminoso - tão claro que ofusca - ciclicamente rodando como um ouroboros dourado.

Assim, a ambição do homem, contrariamente ao arquétipo pré-insiminado para a evolução numa das poucas esferas de livre-arbítrio que ainda existem no Universo, é tanto maior quanto a necessidade de obter o controlo desses dois vortexes. E esse é o mais escuro dos segredos da humanidade.Aqueles que, sob a alçada dos dragões sagrados se movem como demolidores de sistemas, os munis filhos dos raios índricos, esses para se libertarem da Roda de Samsara, devem procurar o último selo: o albedo do nigredo, a sala dos espelhos.

SOFIA /CRISIS

Devem, no entanto, compreender que uma vez escolhido o caminho, jamais o comandarão, pois deverão antes disso compreender que na verdade é sempre o caminho que os escolhe a eles primeiro. Não poderá ser de outra forma, e ainda assim a forma do caminho pouco importa, pois o que a forma ostenta é ela mesma o extremo oposto do que devem procurar.

Deverão ainda compreender na íntegra tanto o bem como o mal, nunca se deixando comandar por nenhum dos dois. Devem antes ansiar unicamente a coexistência.Só assim, sob o selo do escorpião, os olhos do mundo fechar-se-ão e ainda assim conseguirão ver, de ver verdadeiramente, para além do véu de Isis. E por fim, deixo-vos apenas mais um bom conselho : ”Cada capítulo a seu bom feiticeiro”.

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IVVVO

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Disseram-me para não falar de música. Ainda bem - detesto faze-lo, só me serve para, naqueles momentos constrangedores desbloquear uma conversa ditada ao fracasso.Dizer que se está cansado do trabalho, que temos apenas cinquenta cêntimos na conta, ou que o tempo está abafado é igualmente eficaz. Contar, num tom trocista, como estamos absolutamente descontentes com as nossas vidas, com o mundo que está contra nós, com o vidraceiro que está há três meses para colocar os vidros na nossa marquise, é no fundo uma forma de desabafarmos sobre o quão desinteressantes somos, sem que o nosso amigo, ou conhecido o perceba.Posto isto, embora esteja neste exacto momento, tremendamente tentado em tirar um desses trunfos da manga, vou evitar faze-lo, até porque, esta manhã escolhi vestir uma t-shirt – piada necessária para dar algum sentido ao que vou dizer a seguir. Aqui vai …

Mesmo que tivesse apetrechado com todo o equipamento essencial à prática de ski, de nada

ALEXANDRE BRAGA

me serviria para esconder um dos meus tão úteis desbloqueadores de conversa. O papel e a caneta despem-me e, por sinal, gostam sempre do que vêem.No outro dia, depois de reflectir um bocado, resolvi dotar cada página do meu caderno com um olho, desenhando-o. Desta forma, o papel ganhou o dom de me poder ver da mesma forma que o vejo e me vejo nele. Além disso passo a ter a certeza que a sua apreciação positiva em relação à minha nudez é genuína e não fruto da imaginação de um invisual. É de realçar que depois de estudar o funcionamento da pupila, comecei a desenhar a mesma mais larga, ocupando quase todo o espaço da íris. Assim, possibilito o meu caderno de me observar, também, a meia luz – por algum motivo os cafés que frequento parecem adorar esse clima burlesco.

É neste ponto que me encontro: eu, o meu caderno, num café a meia luz, à procura de um tema sobre o qual reflectir. Podia falar sobre o meu cão, mas não tenho nenhum,

nem nunca tive. Podia falar do cão que todos temos dentro de nós, sobre o instinto adormecido, sobre sermos todos predadores condicionados pela sociedade a não sê-lo, e bla bla bla… Bem vindos ao meu aborrecimento!

Podia abordar o tema da crise, da noite da baixa do Porto, dá moda, do facebook, do neo--realismo italiano, do Manuel de Oliveira que fez algo do género anos antes – bem vindos ao meu aborrecimento, a sequela. Podia escrever sobre gastronomia, sobre astrofísica (teria que consultar a wikipedia primeiro), sobre a própria wikipedia, sobre o valor da amizade, das relações falhadas, sobre o café à minha frente, sobre a sua chávena, ou, para entrar num campo ainda mais específico, sobre o açúcar colado ao fundo da mesma. Podia falar de religião, de poesia, da televisão, das palavras caras, de mulheres… Mas, nesta altura, o único tema válido que me vem à cabeça é o amor da minha vida, o infinito Nada, e sobre ele nada tenho a dizer.

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Ainda hoje sinto uma nostalgia avassaladora pelas noites de S. João que passei em casa da minha avó em criança. Não me vou alongar a falar sobre elas, pois acredito que todos os portugueses possuam uma experiência similar à qual se reportar, numa variação de um ou outro Santo Popular. Se não, imaginem apenas uma sardinhada no quintal, noite dentro, com a família, numa altura em que a vossa idade vos faz crer que os pirilampos do início de Verão estão efectivamente carregados de matéria mágica. Esta é, por alto, a contextualização para uma das noites mais importantes da minha infância.

Em cima de um banco, uma televisão colocada na parte de fora da casa da minha avó passava um filme que, pouco literalmente, me puxou os olhos para dentro do ecrã. Pequenos animais similares a ursos armados com lanças primitivas lutavam contra soldados com armaduras brancas, homens com sabres de luz colorida confrontavam-se e um lobisomem muito alto tornou-se eternamente na minha personagem favorita do cinema. Não percebi absolutamente nada da história, mas isso também

PEDRO ‘STRAY’ TAVARES

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PEDRO ‘STRAY’ TAVARESnão importava. Em criança, sempre me fascinaram mais os universos, as personagens e estética dos filmes, dos desenhos animados e das séries do que propriamente as suas narrativas. Só queria elementos base para construir as minhas próprias aventuras. Suponho que o mesmo acontecesse com toda a gente. Mas não me desviando mais, como já perceberam, acabava de contactar com o “Regresso do Jedi”, o Episódio VI da Guerra das Estrelas, o último episódio da trilogia original.

Só uns anos mais tarde consegui obter informação suficiente para compreender aquele título e os três filmes que haviam saído até então. Depois segui a segunda trilogia com alguma frieza e desconfiança aparente, mas com uma excitação primária dentro de mim. No entanto, este texto não se limita ao universo da Guerra das Estrelas. Aquilo de que quero falar é da Força.

A Força é um conceito basilar desta ópera especial. É o campo de poder ou de energia que liga tudo e todos, que está presente na totalidade dos organismos vivos e que liga as galáxias.

Pode ser especialmente sentida e principalmente usada por aqueles com um nível de concentração e domínio físico e psicológico muito mais forte que o ser comum: os Jedi (e também pelos seus antagonistas, os Dark Jedi, ou Sith).

Obviamente que uma das minhas principais fantasias de puto com tendências nerd foi tornar-me Jedi. Escusado será explicar o quão nulo foi o grau de sucesso.

No entanto, às vezes sinto a Força. Apesar deste conceito ter sido popularizado por uma filme de ficção científica, as suas origens remontam pelo menos há 13,000 anos atrás. Diversos povos e civilizações deixaram marcas históricas sobre várias formas que remetem para este conceito. A “Força da Vida” ou “Deus” são geralmente expressões que explicam exactamente a mesma ideia.

O que me leva a escrever este artigo é perceber que, apesar de ateu confesso, forte crítico da Igreja enquanto instituição e céptico crónico, acredito na Força.

Em momentos de aflição, de medo e de insegurança já me voltei para ela em busca de coragem extra. Ao contactar com a natureza, já senti a Força. Já senti a Força ao contactar com animais, especialmente com cães e outros animais domésticos. Já senti a Força e já desejei que a Força estivesse com outras pessoas que sabia precisarem de ajuda…se já o fiz a brincar, também já o fiz a sério.

Aperceber-me disto deu-me maior tolerância religiosa. Talvez o Deus que algumas pessoas dizem sentir seja a sua versão da Força. Gosto mais do Yoda, mas começo a compreender a Fé, sobretudo neste momento de crise tão vincada.

Que a Força esteja com todos nós. E Deus abençoe a Guerra das Estrelas.

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Foi há uns anos atrás, eu e mais três amigos decidimos passar umas férias diferentes. Escapando a todo um cliché de praia, campo, campismo ou “summer schools”( também não teríamos idade para estas), alugámosum carro na Eslováquia e percorrer o máximo de Leste da Europa tornou-se um objectivo digno de um jogo de vídeo. Vários níveis.

Queríamos ver Auschwitz e Praga, mas também ir ao Kosovo e à Transilvânia. E é nesta dualidade entre o clássico de Leste Europeu e o total desconhecido que fomos parar ao festival de cerveja de Belgrado.Porque vos falo deste festival? Não porque tenha apanhado grande “tosga” ou me tenha divertido imenso, mas porque foi aqui onde passei alguns dos minutos mais terroríficos desta minha curta vida.

Sinopse do acontecimento. Assistindo uma banda de salsa cubana (reparem bem neste fenómeno de globalização: portugueses a ver cubanos num palco sérvio) até que me deu a vontade da necessidade fisiológica (e falando de cerveja, digo-vos que este recinto era quase tão grande como o recinto oficial). Volto todo contente da vida, até que sinto duas mãos que me empurram.Pensava eu serem as mãos dos meus amigos. Não eram.Eram as mãos de um

kosovar que me obrigou a sentar-me junto de outros 3 conterrâneos. A forma como fui obrigado passou pela coacção física, senão, de outro modo, eu seria um “Bip Bip” e os quatro kosovares, o Coyote.Mas não, fui mesmo obrigado. A partir daqui começa o bizarro da situação. Estes senhores não tinham como pretensa, roubar ou violar (hipótese escabrosa), mas também não entendi muito bem o que pretendiam. Não eram amigáveis nem simpáticos mas também não me deixavam ir embora. Por outro lado, não mostravam qualquer sinal de me pedir a carteira ou qualquer outro objecto de valor. Nunca tinha sido raptado e o síndrome de Estocolmo foi instantâneo. De tal forma que ao ouvir que um dos raptores se chamava Jorge (pelo menos era assim que soava), também eu me chamei Jorge durante uns minutos. “Jorge Portugalia amigo de Jorge Kosovo” não deu grandes resultados. Eu lá ia tentando, dando desculpas que ia ver as moças, ou que ia ter com os meus amigos. De cada vez que isto se passava, a mão do meu raptor cravava-se com alguma força na minha perna esquerda.A partir daí fiquei com medo. Dos meus amigos nem sinal e destes novos “amigos” queria distância.

Até que… Ricky surge no horizonte, com aquele seu andar gingão de surfista

que nunca fez surf na vida. Nunca fiquei tão feliz por ver o Ricky e chamei seu nome com toda a força que os meus pulmões me deixaram. O meu amigo vem ter ao meu encontro. De certeza que os meus olhos bailaram de alegria com aquela visão. Ricky fica desconcertado. Primeiro não entende (logicamente) porque estava eu tão feliz por o ver, se estávamos a viajar juntos há já algumas semanas e eu ainda o tinha avistado meia hora antes. Por outro lado, mostrou toda a sua incredulidade, pelo facto de eu, em vez de estar acompanhado de 2 belas sérvias (são tantas como as gajas de bigode em Portugal), estar acompanhado de 4 indíviduos de péssimo aspecto (odeio racismo, mas o povo albanês nunca teve grande aspecto).

Quando lhe disse que me chamava Jorge, aí instala--se a confusão no seu olhar. Rapimente entende, embora também incrédulo, a situação...Ao sinal de “AGORA”, corremos, corremos muito, galgamos vales e mais vales de copos vazios e provavelmente até mandamos abaixo um ou outro copo de um simpático sérvio.

Quando encontrámos os nossos dois outros amigos descobri duas coisas.Importantes na procura do sentido da vida.

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JOCA /ALTO!Uma: Nem todos os kosovares são como os que encontrei. Enquanto me tentava libertar dos meus raptores, quer Artur quer Tutito, se encontravam em alegre confraternização com um natural deste novo país (que pelos vistos até beijos meteu). Duas: Tem cuidado quando os teus amigos estão bêbados. Eu libertei-me de 4 mânfios para ter o Artur (1,95 por mais de 100 quilos) a correr atrás de mim, querendo arrear--me a todo o custo e quase conseguindo.

Motivo da tentativa de arreio? Eu naquela tarde, enquanto decidíamos o que fazer no dia seguinte, convenci os meus colegas, a dirigirmo-nos para a Transilvânia, abandonando a capital sérvia. Terra de muitas árvores e beleza natural mas de pouca mulher.

Belgrado é a cidade em que vi as mulheres mais bonitas dessa Europa, por isso passado estes anos todos, vou perdoar e dizer “SIM, ARTUR. BELGRADO TEM GAJAS MUITA BOAS E A TRANSILVÂNIA É SÓ O FALSO CASTELO DO DRÁCULA E MILHÕES DE ABETOS”

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Quando a Ana me perguntou se eu gostaria de escrever um texto para a Nervos eu aceitei de imediato, só me apercebendo mais tarde que havia uma linha editorial bastante explícita para esta edição: os convidados seriam pessoas ligadas à música, mas não podiam falar de nada relacionado com este tema.

Para uma pessoa normal, isto não seria um problema de maior. O problema é que toda a minha vida gira à volta desta área, e sendo um workaholic inveterado comecei a perceber a alhada em que me tinha metido. A verdade é que 90% das minhas conversas do dia-a-dia estão directa ou indirectamente relacionadas com música, seja a falar de discos novos que me tenham passado pelos ouvidos, concertos que estão para acontecer ou, na maior parte das vezes sobre equipamento áudio e situações que ocorrem todos os dias no estúdio onde trabalho. Uma grande seca, eu sei.

Por outro lado, o convite até foi oportuno pois surgiu imediatamente antes de eu ter (quase por ordem do sôr doutor) a minha quinzena de férias anuais.

Este ano decidi juntar-me a um amigo e passar uns dias a viajar pelo interior dos Estados Unidos, sem qualquer tipo de destino ou planos de viagem. Como não estamos muito virados para sítios turísticos, a ideia de vaguear pelas terreolas daquele país tão vasto pareceu-nos excelente! O pior é que às vezes o tiro sai pela culatra (e tiros não faltaram, mas isso são outras aventuras).

Depois de aterrarmos no Tennessee e conduzirmos pelo Arkansas e Louisiana, decidimos viajar para Sul antes de atravessar o Texas em direcção ao Oeste (“porque assim passamos pela parte maior do estado!!”). A ideia

JOÃO/BOTSWANA /ESTÚDIOS SÁ DA BANDEIRA

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parecia boa, e depois duns dias em Austin a carregar baterias culturais (leia-se “taina”) fizemo-nos à estrada. Pelo que tínhamos visto do Texas até essa altura, ficamos a achar que aquelas imagens dos filmes de cowboys que víamos quando eramos crianças não passavam duma representação de outros tempos, principalmente por termos estado a viajar através de paisagens verdejantes e grandes metrópoles. Arrancámos, por isso, descansados para San Antonio, a cidade onde iríamos entrar na I10 em direcção a Albuquerque, NM. Assim que nos fizemos à estrada a paisagem começou a mudar radicalmente. De repente, as estações de serviço já não apareciam a cada 5 km, e cada vez se viam menos carros a viajar pela nossa autoestrada. Não tardou muito até nos sentirmos completamente isolados do resto do mundo. Imaginem uma estrada em linha recta, sem qualquer tipo de trânsito e com uma paisagem que consiste literalmente em terra árida e arbustos até perder de vista.Apesar de estarem 42º, estávamos a achar um piadão à coisa - não é todos os dias que se pode conduzir durante duas horas em “cruise control” sem tocar no volante.De Austin a Albuquerque são cerca de 1400 km e a nossa ideia era parar a meio do caminho num motel para dividir a viagem em dois. Por volta das 8 da noite começámos a ficar cansados e lembramo--nos de ligar o GPS para procurar um sítio próximo da autoestrada onde pudessemos pernoitar. Fiquei um bocado lixado quando o aparelho me diz que o motel mais perto fica a 180km! Lá engolimos o sapo e seguimos viagem.

No Texas quando fica noite, fica mesmo noite. Ou seja, escuro como breu. Para tornar as coisas mais excitantes, estavamos a meter-nos mesmo no centro duma tempestade fantástica - juro que nunca vi

relâmpagos tão brilhantes e assustadores como aqueles que atravessavam a noite de 30 em 30 segundos. Fiz o ponto da situação: estávamos no meio do deserto, eram 9 da noite, não víamos um carro há 40 minutos, a tempestade estava cada vez mais perto, tínhamos o depósito a um pouco mais de um quarto e tinha-se acendido um aviso de nível de óleo que acusava 3%.Fiquei por isso contente assim que avistamos uma placa a indicar a saída para Sonora, a terra do motel para onde o GPS nos estava a apontar. Tive um mau pressentimento quando vi a piscar uma placa de neon com os dizeres “_O VAC_N_CY” mas ainda quis acreditar que era uma placa velha que alguém se tinha esquecido de desligar. Errado, não havia quartos vagos. A tipa da recepção avisou-nos que ia ser complicado encontrar um motel porque os camionistas que tinham que atravessar aquela estrada ocupavam tudo assim que começava a anoitecer, ou seja às 6 da tarde. Mesmo assim disse-nos para tentarmos a nossa sorte em Ozona, outra povoaçãozeca a 60 km. Mais 45 minutos a contar os animais atropelados e demos por nós a bater com a cara noutro “No Vacancy”. Eram nessa altura já 10h30 e a hipótese de termos que conduzir pela noite fora começava a parecer-nos cada vez mais provável.Lembramo-nos então de sair da autoestrada e enveredar por uma estrada secundária, que, na nossa ideia, havia de levar a algum pueblo com um hotel. Conduzimos durante 40 km por uma estrada estreita recheada de veados que não se ensaiavam muito para saltar para a frente do carro (em plena escuridão e com os faróis a bater-lhes nos olhos verdes pareciam uma versão ranhosa dum chupacabra). Estavamos nesse momento completamente no meio do nada, o GPS não indicava porra nenhuma nos próximos 200km e nós só nos lembravamos dos

narcotraficantes que nos iam limpar o sebo se tivessemos o azar de nos cruzarmos com eles no meio daquelas montanhas de granito onde tínhamos acabado de nos enfiar.Demos meia volta e voltamos para a autoestrada, o expoente máximo de civilização por aqueles lados. Já tínhamos enfiado na cabeça que íamos seguir viagem pela noite fora quando o GPS nos avisou que havia um motel a 60 km para o interior. Como a gasolina começava a escassear decidimos arriscar e enfiamo-nos outra vez numa estradita árida, em direcção a McCamey. Nessa altura já não estava a achar grande piada à situação, e a trovoada piorava a cada minuto. Esperava-nos mais uma viagem atribulada. Não só tivemos que andar com os olhos colados ao vidro para conseguir evitar as dezenas de veados que se lembram de ir para a estrada quando anoitece, como também tivemos que fugir duma pickup que se lembrou de andar atrás de nós a espetar-nos os máximos na cara. Finalmente chegamos ao motel La Bonita (a pickup decidiu fazer meia volta quando nos aproximamos do motel, estranho).Apesar de ser um pardieiro 3 vezes mais caro que os hotéis em Austin, o La Bonita pareceu-nos um pequeno oásis e até me apetecia beijar o paquistanês mal humorado que nos veio abrir a porta em pijama.Foi giro acordar no dia seguinte e ver abutres a comer o corpo de um veado na berma da estrada (acho que não fomos nós que o atropelamos!) mas já estavamos a vomitar aquela paisagem fantasmagórica e abalamos rapidamente para o Norte.Mal eu sabia o que nos esperava em Albuquerque, mas essa história terá de ficar para outra ocasião.

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JOÃO /TIGRE DEFICIENTE

DORMINSKY

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