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POEMARIO. NUMERO ESPECIAL DE LA REVISTA CRONICAS Y LEYENDAS MEXICANAS
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1
Nocturno indioJERMÁN ARGUETA
LIBRO 3 DE 3
2
© Jermán Argueta, NOCTURNO INDIO
Poesía y fotografíasJermán Argueta
Diseño de cubiertas e interioresJuana Araceli Ordaz Ortiz “El Ánima Sola”
Corrección de pruebasDavid Elías Briseño
Impresión y consultoríaIMPRESÓPOLIS
Manuel M. Flores No. 63, Col. Obrera, México D.F.Tel. 55781491 / 55880057
www.impresopolis.net
© D.R. 2010, Crónicas y Leyendas Mexicanas A.C. Las Cruces 36-103, Col. Centro, D.F., México, 06090, Tel. 55 42 28 99
México, 2010.
Todos los derechos están reservados para nosotros, pero sí pueden reproducir esta publicación de manera total
o parcial. Y cuando así lo hagan, será gratificante que se lo hagan saber a esta casa editorial.
CERTIFICADO DE LICITUD Y CONTENIDO EN TRÁMITE. NÚMERO DE RESERVA AL TÍTULO EN DERECHOS DE AUTOR EN TRÁMITE. ISSN1665-577X
NÚMERO ESPECIAL DE LA REVISTA CRÓNICAS Y LEYENDAS MEXICANAS
3
Prólogo de Alexandra Salazar
Nocturno Indio
Al silencio
La sangre tiene el mismo color
Suda el negro en los latidos de la tierra
El cuerpo
Salta la piedra
Linaje noble
Preñar los ojos
Un día cualquiera miro el agua
El pescador
Piedra de mármol
Hijo punitivo del pecado
Duermen cruces en las montañas
Sudario para inmolar el instante
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n el escenario, el narrador se estremecía, era la catarsis de un chamán. Es la primera imagen que guardo de Jermán Argueta; luego, sumada a otras que le sucedieron, han formado una película cadencio-sa sobre su humanidad.
Sin lugar a dudas he admirado desde siempre la cultura mexicana por la profundidad de su misterio y el encanto de su lógica, a veces maravillosa, irreal, palpable. Mil veces he hurgado en su historia y en el imaginario de sus dioses, guerreros, cantos, códices y flores de obsidiana, así como en la realidad de los en-cuentros y desencuentros de sus épocas pasadas y en el halo circundante de un presente tumultuoso, pintores-co y siempre cambiante frente al apremio de la moder-nidad. Creo, que no obstante los conflictos políticos, económicos y sociales por los que atraviesa, México es estrella de Belén latinoamericana. Me gusta pensar que es una nación campeona de lucha libre en materia de sincretismos, el pan suyo de cada día, que lo mis-mo nos perfila a su Catedral Metropolitana como un muestrario de siglos, que una vida cotidiana con diver-timentos y religiosidad incluida, exótica y sorprenden-te para el foráneo.
Inventario a manera de prólogo
5
Y de estas entrañas que yo misma he visto, Jermán sale para triunfarse como hijo ante el aliento inerme de la fatalidad cotidiana, y me enseña en mi perplejidad no sólo narraciones, también poemas: simbiosis cándida y precisa entre el designio y el estudio que le ha permitido embeberse en su propio contexto.
Dueño de la fortuna que es el saberse vivo, con raí-ces, con pasado y con un espíritu ardoroso que bulle a cada instante, Jermán ahora nos regala esta poesía que va de la cadencia, al resquebrajamiento, de la sublimación al descendimiento, de la noche silente al advenimiento de un nuevo cielo. Y así, Nocturno indio es un atado de hachones de olores benditos y unas líneas huelen a de-voción, otras a inocencia y a sabiduría y también se per-cibe el aroma ácido de la opresión que un día se revela, porque el vértigo que produce Al silencio, es como una piedra que se arroja al vacío para tener únicamente eco en la rebeldía.
Aquel que quiera entender la fuerza vital cuando es desbordada, leerá con ansiedad y lascividad estos poe-mas donde aparecen frenéticos bailes tribales en la urbe, mujeres enamoradas por pescadores y toda suerte de aventuras que animarán al lector a emprender sus pro-pios viajes por la geografía del espíritu. Porque es preci-samente eso lo que encontré cuando eché a andar por la poesía de Jermán Argueta: el espíritu esencial del autor, la hilvanación de la vida y el númen del juglar que nun-ca muere.
Alexandra SalazarPalmira, Colombia, año 2010
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Obra y martirio
Cristo del Edo. de Hidalgo, 2007.
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.DICEN QUE LOS CLAVOS DE LA CRUZ SE HAN OXIDADO EN OLVIDOS.
LA NOCHE LOS CHANEQUES LE PUSIERON CASCABELES A LOS MIE
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En la vastedad del todo mueve la vida destinos.
Todo perdura en el halo del tiempo.Es la hora de sacar el yute y la coa para sembrar. Trasnochado el musgoabraza al árbol de la vida. Dios se confundió al nombrar las cosas. Sus hijos le revolotearon los juegos. Escucho que el Señor no tiene lazos donde atar los vientos. Dicen que los clavos de la Cruz se han oxidado en olvidos.La tierra árida es llaga por donde se asoman eremitas y los pobres de amor y abandono.
NocturnoIndio
La palabra formó al ser humano,
las mujeres y los hombres acariciaron lo nombrado;
le dieron luz al firmamento.
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La voz viene de arriba:el cuerpo no es la envoltura, sólo es una ilusión.El madero también es la cruz del dolor. Los súcubos están en los cantos inmaculados de las doncellas apareadas con los íncubos.YLa cauda de criaturasson lágrimas encrespadas que enmohecen el espejo macilento. El vitral en arco iris se asoma en el rosetón,arrastra la angustia. Siempre la angustia en el martirio. Mar y delirio.Amar y martirio. Hace frío en el Santo,quiere huir de su nicho.Petrificado el corazón ahuyentala tentación que va a salvar al hombre. Rondan danzantes ebrios sus tambores adoloridos.Incensarios limpian la maldad. Al porvenir se llega por el sendero de lo finito, del brazo de la muerte.
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Desbocado el valle sacudea los peregrinos que van y vienen;mienten las tenazas del alacrán. La hierba duerme a la nochey despierta la canícula del Señor. Él no viene a redimir los sueños en el pecado. YEstos dientes fermentanel descanso de espíritus hambrientos.El lecho sólo acomoda un espejismo. El hambre no tiene dios en la mesa. En los días de ayuno nacieron las quimeras. Esta ceniza que me habita será un barco navegando en altamar.
Las ciudades esperan el oleajepara ser puerto del camposanto.Ciudad cementerio,sementera, simiente, cimiento del cielo.
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Encadenen al bautisteriola calavera de San Francisco.Cierren el libro de San Agustín.Cuenten los rezos del Rosarioy que el candado de Nonatocalle los infundios y el rencor. Las escaleras bajan con agua santay en el profundis cantan salmospara el que baja al cementerio,el que vuela al cielo de pájaros galanos. YEl Señor atisba por una rendija sus días de asueto y se quita la corona para abonar el soplo de un cometa. Hay que saborear lo vivido,el manantial bebe el murmullo de sus propias voces. En estos días le hablaré a mis luciérnagas para alumbrar el camino de mis muertos.
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De la luna en el camino sólo recuerdo la embriaguez del estanque con candelas. En el pozo de la noche los chaneques le pusieron cascabeles a los miedos. YTanta lluvia socaba las nostalgias en los ojos. Enmudecen las torres.Desde ahí el vigía avizora vientos húmedos .Todo viene con la borrasca y el cántaro del vendaval. La anciana saca la palma benditapara quemar las nubes negras con sus cenizas. No sé si las hojas se apiaden del árbol que dejan huérfano; bailan en la liturgia de la tierra. El rayo cruza un madero,ha muerto otro Dios.Huérfanos los humanos de dioses velan su propia muerte.
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YLa vid es amante de la vida, ramera de la muerte. Los caracoles sacudieron su penacho;el viento está quemando sus voces plañideras. YQue se detengan en la profundidad de la gruta,la roca me resbala en la mejilla.La caverna tiene un campanario,es bóveda por donde habla la fantasía de los siglos.Rebota la palabra en la bóveda del cuerpo divino. Bella su palabra, nació en libertad. Un manuscrito nació en el confinamiento de una mano, garabatea en mis ojos.El papel está cansado de exhalar tiempo y tinta. La escritura también es la clausura,el recogimiento de la memoria, de la historia. Todos estamos en el cautiveriode la luminaria que se nos apaga
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cuando se apaga el eco de la palabra sempiterna. YÉstos, mis huesos ocultos, también son cavernas,la luz sólo es un préstamo.Somos de la oscuridad;de allá venimos, para allá vamos. La transpiración de la tierra nos llama. Somos pergaminos, nos secamos en el fulgor de un abismo. YAl templo le pusieron dos entradas;la peregrinación se purifica para volver al pecado.Pero Dios redime la penitencia de sus hijos, juega con nuestra levedad. Y en la consagración se está en estado de gracia.Yo veo los siete velos de Magdalena.
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Es la hora de subir a la iluminación...En mi ombligo una doncellaatrapa y besa peces y mis dedos se ungen de la humedad novicia. YLa vastedad de la cabeza libertariaha traído cantos ante el desamparoy rituales para humanizar el cosmos. La cintura no puede soportarla inmensa gravedad del universo.Sobre nuestros hombros estáuna constelación de imaginarios;somos infinitos hacedores de lo divino;somos finitos en la creación. Llueven estrellas en el treceavo cielo, los hachones de cera alumbran el parto. Y sí, el ser humano nació en la levedad del universo, en el vientre de la madre y en la tierra que le da cobijo.Nació de sudores agrios y dulces,olfacciones, miasmas, secreciones;luz y escatología para inmolarse en la palabraque nombra todo lo que toca y soñar el firmamento.
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Teatro de sombras
Estado de Guerrero, 2005.
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.DICEN QUE LOS CLAVOS DE LA CRUZ SE HAN OXIDADO EN OLVIDOS.
LA NOCHE LOS CHANEQUES LE PUSIERON CASCABELES A LOS MIE
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Al silencio le pido permiso para profanar mis ganas,las de mis vacíos y filos astillando troncos. A los troncos les pido una sombra para recostarmis pensamientos y neblinas que no quieren volver. A la vuelta le pido su calma para volver a sembrarlos surcos anegados de olvido. Al olvido le pido licencia para que no hurgueen las entrañas del fuego que quiere ser siempre fuego. Al fuego le pido que sea siempre llama ardiendoen la pradera que reverbera la aventura. A la aventura le pido que no me abandone en la mitad del arrollo. Que me llene siempre las ganas de vivir. A la vida le pido silencio, cuando llegue el silencio, para huir de mí. Para morir en paz.
Al silencio
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Viene el mensajero.La tierra negra lame sus pies desnudos.Miro los soles en su cuerpo. El sudor de almizcle se esparce al viento. Han flechado al venado,se agita el músculo.Muere el animal.La sangre tiene el mismo color. Se estremece el monte,le han matado a un hijo. El mensajero detiene su andar, en el manto de la neblina mira al venado correr.
La sangretiene
el mismo color
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&Quiero ser ligero,ave de cuatrocientas voces.Plumaje de muchas leyendas. &Se despereza de azul la lejanía,se maquilla de amor por un trueque, son los vacíos a perpetuidad. Tras el confesionario la boca se hincha de agua benditay de hierbas amargas.La mentira se asomaastillando palabras y dientes. ¿Y cómo estás?, preguntaba.Y su cuerpo sin esculpir,ansiaba ser otra vez árbol de la vida.No podía dormir sin sus raíces. El Jaguar se fue cuando desapareció la noble selva.&¿Eres tú la puerta,una salida al universoy la entrada a la soledad?
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¿Eres tú el vientre, ósculopor donde no entra la luzpero sí el deseo? Todo es un sendero preñadoy en mis labios nace una polifonía de voces,subliman el brocal de un claustro. Y en mis ancestros se carcomenlos muros de las abadías.Y en el equinoccioavanza la sombra del camaleón. La puerta del atriotambién recibe al hijo del sol,tres personas distintas tienen la misma sombra.
&En el vado una piedra tiene su saya.El arcano me cincela las uñasmientras amanece su verdad. Nunca pude ver las grutas que guardaban los misterios; las leyendas se acostumbraron a nombrar lo nombrado.
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¿Por qué el hombre detiene su presente?¡Herida está la querencia? ¿Por qué el hombre quiereel regazo del nigromante?¿Por qué quiere huir del pensamiento que le lacera? &Mi sangre tiene hormigasy éstas horadan la noche, día tras día.El viento va y viene y me llena de voces. &En la copa del volcán está la savia que bebe y recorre las laderas de la tierra. Alguien quema el miradorpor donde se besan las ramas.Es la hora de despeinar la bruma,la aurora baña la bóveda. Todo gira, todo gira. Es un capricho del camaleón y el jaguar.
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Los flagelantesTaxco, Guerreo, 2004.
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Es el pregón del palpitar de la madera y el tambor, las colinas imitan su ciclo sagrado.Descienden escaleras abajo.ti, qui, tum, tum, pim, pim, pom, pó Las manos atraviesan el cielo.Su dios las llena de esperanza.Ocre es la subida para encontrar el milagro. Tras la cortina de cemento la vida es de sudores.Son olfacciones de la raza.Se escucha, el camino arrastra,el conjuro levanta música de madera. ti, qui, tum, tum, pim, pim, pom, pó Todos miran, desean, sólo dos bailan.Frenética la candencia, contorsionan la piel negra. tam, pim, pim, pom, pom, pom La negra tarde se duerme para no llover.
Suda el negro en los l.atidos de la tierra
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Retumba el árbol en su corazón, pom, pom, pom, páestá vivo, hablan sus manos mulatas.Las raíces marcan gestos, rostros.Grandes caderas se mueven energetizadas,desplazan a otras para bailar en círculo, el ritual nace en el vientre. pom, pom, pom, pá La madera suena, templa la carne.Nace la fiesta en el ritual del asfalto.Suda el negro en los latidos de la tierra. tam, pim, pim, pom, pom, pom, pó Los ojos miran el halo de San Agustín.Él baila en las manos negras y en la candencia del tambor. ti, qui, tum, tum, pim, pim, pom, póLa capa roja, el sombrero rojo purifican.Es San Agustín, danza con sus devotos. Guarapita, licor para encender las entrañas.De mano en mano, de boca en boca.El fuego dentro busca el ritmo del tum, tum,ti, qui, tum, tum, pim, pim, pom, pó
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Mascara y demonios
Ocumichu, 2010.
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Una mulata diosa abre la boca y se llena de humedad.Es cueva por donde se anuncia el sexo divino. Las cuentas de cerámica se trenzan serpientes, el pelo es una cascada sobre la espalda que exuda. Tum, tum, las piernas negras tiemblan su fuerza, se agitan sensuales para buscar el amor.Es la raíz de la sangre negra, es el fuego que incendia el vientre.pa, ta, pam, pum, pum, pa, ta, pam, pum, pum El vientre es vértice que agita la falda, las piernas son de ébano y fantasía. La fiesta se moja de rocío y las manos abiertas al cielose llenan de bendiciones. Gracia divina. Es sábadoy la negritud baila la raíz y el corazón de madera. pa, ta, pam, pum, pum, pa, ta, pam, pum, pum tam, tum, tum, pom, pom, pó
26
En el follaje de tu pelo sólo veo la noche,
bebo el agua de la piel que purifica.
Me hundo en el abismo.
Juego en tus inmensos valles,
me invitas a subir por tus laderas.
Se incendia la noche,
renace en el encuentro de las cenizas.
El cuerpo
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Que la noche abra su camino
La Mujer Dormida, 2005.
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Fuma la pipa madera vieja
y al salto del agua la piedra baila
y me salta la niña arropada de orgullo.
Expósitos muñecos de papel bailen alegres
que a la niña le nacieron olas y las lleva al mar.
Arenas doradas de alebrijes vengan
que la niña ha llegado al puerto de sus corales
para volar en las alas de las gaviotas
y en el corazón de un corcel celeste.
Salta la piedra
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Mi nina Amairani
Santa Fé, 2003.
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Entre la desesperanza,
la muerte acechando.
Ella noble y de linaje miserable,
acercó sus lágrimas marchitas
a los labios de él.
Ahí bebió…
los últimos vapores de la vida.
Linaje noble
31
El cuetero
Estado de Morelos, 2007.
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Llueve y un pájaro bebe aguamarina.Se queja la dama en el desvelo de su selva.Mustia la gota escurre al lince de cera. A las tres de la mañana la Catarina vuelve a morir. Hay un canto de sándalo en la danza de las manos. En las alturasmiro engalanado el hueco del cielo.Me acuclillo en el frío de la comarca. Mis ojos, siempre nobles, son un prodigio, me ofrecen el firmamento. Las estrellas guerrerascepillan su pelo de diamantina. ¿Quién sacude tanto polvo blanco? Estoy despierto.
Preñar los ojos
33
Mi zapato duerme su constelaciónamamantada de alegradoras. Y a la noche se le mete el frío,y el cuentero quiere despertara los aparecidos del universo. ¿Alguien tiene un cielopara preñar mis ojos?
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Un espejo para la Catedral
Zócalo del D.F., 2003.
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Son los nervios los que se arrastrany el estero acomoda su espuma turbulenta.Un ojo que mira es bendicióny ve la arboleda del peñasco,todos están espulgando la tarde anaranjada.Una lima corre a las manos del niño.Hay que llevar a la enferma a la boca del río, el brujo está en su mirada cristalina.Al alba va a recoger los males del alma.Le canta una oración a los muertos.
Un día cualquieramiro el agua
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El custodio de la tumba
Cuernavaca, Morelos, 2007.
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Vienen viudas a venerar
al señor de la coronación.
En sus enaguas traen nardos de la noche,
y las estrellas duermen en el vientre de un remolino.
Son las canoas las que mecen el insomnio,
es la herradura de la laguna.
A los lejos, las sombras descansan para no mirar,
hay silencio en los manglares.
La noche escucha,
la mujer gime la entrega.
La enamora el pescador.
Ella le da las gracias a la virgen
por la cadencia de las aguas
y el aletear de su mariposa nocturna.
Hay una luna nueva que a tientas
macera los pechos de la iglesia al cielo.
El pescador
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Detengan las torres,
quieren caricias
en el campanario.
Es ya de madrugada.
La mujer se va a dormir.
Lleva en sus humedades
los peces del pescador.
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Llanto a perpetuidad
Panteón de Dolores, 2007.
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Tzompantli
Cementerio de Mixquic, 2001.
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La roca saca los colmillos y bebe agua de sus heridas.En sus filos se alista para sangrar la cima. Hay en la profundidad hojas secas y flores silvestres que arañan la tierrapor donde no ha de pisar el hombre. En el crujir de las hojas la rama dice su profecía:“Llegarán los que desprecian tu habla,los que no acunan los silencios que resguardan la noche”. Una piedra de mármol, mitad calavera mitad luna,se interpone en la cuesta.Mira hacia sus adentros, se ha cobijado con el parto de la serpiente.Los cascabeles descienden en el eco del peñasco. Los sudores dulces del paladar y musgoson efluvios de la tierra negra.Cicatrices en el vientre para la hormiga reina.
Piedra de mármol
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Ahí esperan las raíces suspendidas en la nada,arrastran manos callosas, sombras para sepultarlos graznidos del zopilote. Al chillido del mono,un penacho de caracoles y cascabelesdetiene el crepúsculo. La piedra de mármol,mitad calavera mitad luna,sofoca a las bestias del camino. Hay que subir a la cima donde habita el soplo de la muerte en las hebras de la vida.
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La Villa de Guadalupe, 2008.
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Cristo de la columna
Querétaro, 2006.
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De su venia la tierra es madre y diosa. La ladera sujeta peñascos para que no sea polvo y abono.No quieren dejar pasar a la serpiente,dormita soles en su boca amarga. Todo desde arriba se nos mete en los ojoscomo si lo omnipotente fuera privilegio. Soy murciélago, papalote y águila. Soy arcángel, hijo punitivo del pecado. El Bien como expiación, es la mentira piadosa de los dioses. Una piedra baja vacía al fondo del almay el penitente la carga, la hace suya. Amanece la tierra y se llena de neblina,la montaña despierta y navega en mis ojos.
Hijo punitivodel pecado
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Respiro...y en la respiración me miro por dentro. El pensamiento es una cauda de aire fresco. El pensamiento ensancha mi pecho. Inhalo, y dentro de mí busco los motivos y salen trebejos, memoria; son más hilachos del ayer. El suspiro es un aire caliente de nostalgia,amor, desamor, tristeza o simplemente una fuga. El suspiro acomoda el pasado, distiende las almas en pena. Y la exhalación atrapa un pensamiento, emprende su vuelo, las más de las veces, sin aduanas ni alcabalas. Sin fronteras. ¿Dónde empieza a vagar el pensamiento? En el punto finito, eje de una mirada. Los ojos fingen que miran. La mirada mira hacia adentro; aquí se encuentra la vida,
Respiro
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la soñada, la que se alimenta sola y camina sin rumbo. Sonríe la mirada y descansa el alma. Y el pecho deja escapar un aire tibio, lleno; efímeros jinetes ésos de la exhalación. Respirohondo, profundo. Me miro por dentro. Soy yo,un barco en el brumal del espejo. Navego...
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.DICEN QUE LOS CLAVOS DE LA CRUZ SE HAN OXIDADO EN OLVIDOS.
LA NOCHE LOS CHANEQUES LE PUSIERON CASCABELES A LOS MIE
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Duermen cruces en el santuario de Chalma
En la gracia sacudes la noche para hablar. Sólo la luna toma a tientas las sombras. Las cortinas disfrutan su paseo por el muro.
Conjuro de ojos,tiemblan en el oleaje de la montaña.
El arcángel extendió su manta en la madrugada,despierto saluda al insomnio.
Hilos hilvanansilencios de la noche.Se han ido en la fugadel campanario.
Desnuda la silueta, se la comen los pensamientos.
¿Serían las dos de la mañana? Sábanas meditabundas no duermen
Duermen crucesen las montañas
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y los nocturnos vigías acompañan a los amantes.El grillo mece su canto en los naranjales.
Se va la piel de las migajas en la nave de ruidos.
Para qué dormir si tu cuerpo es diamantey desde ahí miras la hechura del pueblo nebuloso, y esperas.Y cuando el ánimo deja de ser espera, cabalgas entregada en la revelación sacramental.Y tú al grito,eres enredadera, evanescencia y locura.Flagelas besos.Te absuelvo en mis venas.
¿Escuchas?Es la mariposa, besa presagiosen el agua de tu mano.
Los ríos llevan rehiletes de personitas que se mojan.Alegres nos recostamos en la piedra redonda,barca sobre el agua purificada del convento.
Somos bandidos salpicados del rocío santoy le robamos al Señor pastor sus ovejasque andan sueltas en los cielos.
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¿Recuerdas?Eres la niña descalzay tu madre te acompaña en la lenguay en el barco culinario.
Un pasaje para los amorosos de la gentilidad.Savia corriendo en el vino, en la sangre. ¡Salud!
La cuesta lleva a la cueva del misterio.Escaleras esmaltadas de pasos peregrinos.
Caracol, tambor, cirios, penachos, teponaztle.Que suden piernas, atrios, sacerdotisas.Baila el danzante al dios sufriente.Los dioses atisban desde los cielos.
Incensario en tu cuerpo,se tiñen fronteras de dientes, no hay dolor.
Con tu mano tomas todo, nada.Se alza con el cáliz cuerpo exudado,tendido para depositar tu rostroy las semillas en el vientre.
Coronas del bautisterio amanecen.Neblina para tu cielo recién nacido.
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La puerta falsa del monasterio aguarda.Despertar osamentas de cristal y madera.Del pasillo a la escalinata entran los mendicantes,se esfuman fantasmas por la puerta falsa.En el ojo de buey entra la luz, cae cera en los óleos.Por los siglos de los siglos.
Concilio de hablantes de latín,nosotros descansamos en el precipicio de una rama.
Es buen día, ámbar la tarde,para dejar al bronce llamar a penitentes.Es la hora de comer campanas agridulces.
Las reliquias, fastuoso silencio.
Ellos bajan suplicantes.Ellos suben reconfortados.Son también sangre consagradaen los pechos de Mayahuel.
Junto al comal del caminose cuecen tortillas azules.¡Señora, atícele al carbón,el hambre está libre de pecado!
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Los cruciferos
Temascalcngo, 2006.
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En los pregoneslas tinajas con néctar del agavefermentan la magia en espejos blancos.
¿Ya es hora?¡Ah!, siento que tus ojosson el oleaje de mareos.
¡Regazo para los presagios!Sólo aquí en la tierra está la entrada a la gloria. Una santa desterrada de la hornacinallega a posarse en su asiento de raíces,come fruta, bebe vino, mira las aguas del socorro.Injuria miedos al amanecer.
No amanece aún. Aguardo la gracia, sombra en el desvelo. Estoy en vigilia, despierto en tu insomnio.
Duermen cruces en las montañas.
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Estoy velando tu apacible rostro.No quiero dormir,un murmullo viene del desierto.Tú eres la arena que me baña.Mi desnudez es frágil.Quiero soñarme en tu sueño. Desnuda la madrugada, ya no duerme. Tan etéreo como la ausencia,el frío se anida en el regazo. Todo tan dispuesto en las manos.Son diez ríos que recorren las dunas de la piel. ¿Qué es lo que detiene la noche?Tú estás hecha de instantes a perpetuidad.
Sudario para inmolar el instantePara Ella, para la mujer
que está tejida de mariposas.
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¿Por qué estoy ahora solo?Tú me habitas como sol y soledad. Y yo digo que mis diez ríosquieren ser raíz en tu vientre, cáliz que despierte toda la noche.Ofrenda para el chamán y jaguar. ¿Por qué la doncellaestá hecha de arena? Las líneas de las manos quieren atrapar lo incierto. Ahora el vino de tu luna reposa sobre mi cama,es el abrazo de la gacela que duerme conmigo. Y aquí estás, y la ofrenda eres tú. El andar de tus pies descalzosdesciende en el manto y vientrepara incendiar lo que tu boca besa. No duerme la mano que acaricia.Su presente sólo navega en la simiente del cielo. Tú deletreas mi piel en la caricia.
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La piel del cactus
Ciudad de México, 2004.
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No había volutas ni caracolas en el suspiro.Sólo estabas en la satisfacción y la lujuria y tu puerto era tocado por un arcángel.(Disoluto y envuelto en tantos vientos,ya no tiene alas, se incendiaron en la madrugada). El deseo teje otro plumaje a la diestra de la mariposa, extasiada, se mira en el alba. Espejo para mirarte cabalgando en la crin de la aurora. Mi boca es sabia, bebe la calma de la boca vuestra. ¿Dónde está la muñeca que no olvida la orfandad?El viaje es el eterno retorno a la semilla.El fruto soy yo, barro para que tus manosde orfebre me tallen de madera e incienso.Yo soy el día y la infinita noche que se alimentadel eterno retorno. Espiral del tiempo. Las lágrimas son sal y agua,purifican la sangre y el dolor. La herida debe estar abierta al sol,ya no duele el dolor en el ritual.
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Ciudad de México, 2004.
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Que ya no llore el abrazo de tantos abrazos.Dicen que el cielo rojo es el mantopor donde han de bajar la vigilia y la doncellapara redimir al náufrago y al gitano. La muñeca ahora se bañaen la danza y en el canto del caracol.¿Escuchas a la niña de los pies alados? No duerme, parpadea la noche. Y dicen que el cielo rojo es el manto por donde ha de bajar el gitanopara exorcizar el cuerpo y los miedos de la doncella. Ser pez y ave en la noche de la laguna.Luna, luna de mar. Amar vuestra luna. Aljibe para los ojos que no duermen.De una flor mariposa brotan lunas y soles. ¿Lloran la lluvia y los ayeres? Por ahí te veo descender.Eres el vientre de los cuatrocientos pétalos.Flor sol de cempasúchil.Vientre de luz para volver a volar.
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¿Cuándo hablará el Jaguar si acecha la urna? En los cuatro puntos cardinalesde la Plaza nocturna alguien canta.Es ella, baja a encender el leñopor donde nunca se ha de apagar el fuego.Ha entregado los latidosy su sangre es la savia que alimenta al Jaguar. Habla la mujer del manto rojo,y de sus alas nacen otras mariposas,sudario para inmolar el instante. ¿Quién es el Nigromante? Que diga por qué se incendian las cenizas de todos los sueños. ¿Vuestro nicho tibio es floración de luciérnagas?Musgo para profanar la hornacina y devoción para la beata y el animal en celo. Sacramentemos el verbo follar. Que sea así, porque en mis manos los presagiosson lunas que se levantan como una llamarada, redondas y anaranjadas.
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Que sea así, porque ahora quiero alzar la copa de mi verde herencia para decirle a la mujerque de mí sólo espere la palabra.Sí, la que habla desde los puertos sin olvido. Sí, para decirle que hay silencios, y ellos no quieren dormir.
El silencio es voz que me habita Mujer, ya no hay silencio ¿Escuchas el murmullo? Mujer, llueve, ¿escuchas? Siempre serás lluvia de arena y sudario para inmolar el instante.
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NOCTURNO INDIO
se terminó de editar el viernes
5 de febrero del año 2010, fecha
en que festejamos a San
Felipe de Jesús, primer
santo mexicano.
Va mi gratitud para los amig@s y familiares que son fuente de los veneros de lo imaginario
y la reinvención que me acompaña con la escritura, así como a Araceli Ordaz El Ánima Sola
y a Raúl Herrera. Todos ellos están aquí voluntaria e involuntariamente, con la palabra que viene
del rumor de la lluvia o el tatuaje del diseño.Jermán Argueta
Año de Dios2010
