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ANTOLOGÍA DE POESÍAS
Autor: Antonio Machado.
Movimiento: Generación del ’98.
Integrantes: CAMPOS, Oriana Edith.
ORTIZ, Lelia Adriana.
CONSEJOS
Este amor que quiere ser acaso pronto será;
pero ¿cuándo ha de volver lo que acaba de pasar?
Hoy dista mucho de ayer. ¡Ayer es Nunca jamás!
Moneda que está en la mano
quizá se deba guardar: la monedita del alma se pierde si no se da.
Desde el umbral de un sueño...
Desde el umbral de un sueño me llamaron...
Era la buena voz, la voz querida.-Dime: ¿vendrás conmigo a ver el
alma?....Llegó a mi corazón una caricia.
-Contigo siempre....Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga.
La primavera besaba...
La primavera besabasuavemente la arboleda,y el verde nuevo brotabacomo una verde humareda.Las nubes iban pasandosobre el campo juvenil...Yo vi en las hojas temblandolas frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,todo cargado de flor-recordé-, yo he maldecidomi juventud sin amor.Hoy en mitad de la vida,me he parado a meditar...¡Juventud nunca vivida,quién te volviera a soñar!
Soñé que tú me llevabas...
Soñé que tú me llevabaspor una blanca vereda,en medio del campo verde,hacia el azul de las sierras,hacia los montes azules,una mañana serena.Sentí tu mano en la mía,tu mano de compañera,tu voz de niña en mi oídocomo una campana nueva,como una campana virgende un alba de primavera.¡Eran tu voz y tu mano,en sueño, tan verdaderas!...Vive, esperanza, ¡quién sabelo que se traga la tierra!
Cuando sea mi vida...
Cuando sea mi vida,toda clara y ligeracomo un buen ríoque corre alegrementea la mar,a la mar ignotaque esperallena de sol y de canción.Y cuando brote en micorazón la primaveraserás tú, vida mía,la inspiraciónde mi nuevo poema.
Una canción de paz y amoral ritmo de la sangreque corre por las venas.Una canción de amor y paz.Tan solo de dulces cosas y palabras.Mientras,mientras, guarda la llave de orode mis versosentre tus joyas.Guárdala y espera…
Noche de verano
Es una hermosa noche de verano.Tienen las altas casasabiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,bancos de piedra, evónimos y
acaciassimétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cenit, la luna y en la torrela esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseandosolo, como un fantasma.
Otoño
El cárdeno otoñono tiene leyendas
para mí. Los salmosde las frondas muertas,
jamás he escuchado,que el viento se lleva.
Yo no sé los salmosde las hojas secas,sino el sueño verdede la amarga tierra.
Campo
La tarde está muriendo como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes, quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blancohace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?...Entre los álamos de oro,lejos, la sombra del amor te aguarda…
Guerra de amor
El tiempo que la barba me plateacavó mis ojos y agrandó mi frente,
va siendo en mí recuerdo transparente,y mientras más
del fondo de mi historia resucita! el fondo, más clarea.
Miedo infantil, amor adolescente,¡cuánto esta luz de otoño os hermosea!,
¡agrios caminos de la vida fea,que también os doráis al sol poniente!
¡Cómo en la fuente donde el agua moraresalta en piedra una leyenda escrita:
el ábaco del tiempo falta una hora!¡Y cómo aquella ausencia en una cita,bajo las olmas que noviembre dora,Del fondo de mi historia resucita!
