- Chuamacero, Alí - Páramo De Sueños.txt

8/17/2019 - Chuamacero, Alí - Páramo De Sueños.txt

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A una flor inmersaCAE la rosa, caeatravesando el agua,lenta por el cristal de sombraen que su tallo ahoga;desciende imperceptible,clara, ingrávida, puray las olas la cubren, la desnudan,la vuelven a su aroma,hácenla navegante por la saviaque de la tierra nacey asciende temblorosa,desborda la ternura de su tactoen verde prisionero,y al fin revienta en florcomo el esclavo que de noche sueñaen una luz que rompalos orígenes de su sueño,como el desnudo ciervo, cuando la fuente brota,que moja con su vaho la corrientedestrozando su imagen.Cae más aún, cae

más allá de su savia,sobre la losa del sepulcro,en la mirada de un canario heridoque atreve el último aletazopara internarse mudo entre las sombras.Cae sobre mi manoinclinándose más y más al tacto,cede a su suavidad de sábana mortuoriay como un pálido recuerdoo ángel desaladopierde una estela de su aroma,deja una huella: pie que no se posay yeso que se apaga en el silencio.

OlaHACIA la arena tibia se deslizala flor de las espumas fugitivas,y en su cristal navega el aire herido,imperceptible, desplomado, oscurocomo paloma que de pronto niegade su mármol idéntico el estíoo el miedo que en silencios se apresuray sólo huella fuese de un viraje,melancólica niebla que al oídodejara su tranquilo desaliento.

Mas el aire es quien fragua, sosegado,la caricia sombría, el beso amargoque al fin fatigará el oculto aromade la arena doliente, deseosa,ávida, estéril sombra pensativa,cuerpo anegado en un cansancio oscurosometido al murmullo de aquel beso.Hermosa así, desnuda, ya no esla carne iluminada cual la flechaque en el viento describe lujuriosa



el temblor que después ha de entregar;ni es la boca ardiente, enamorada,insaciable al contacto, al beso ávidacomo profundo aroma silencioso;ni la pasión del fuego hacia el alientodestruyendo lo inmóvil de la sombrapara precipitarla en lo que ha sido,sino que, ya ternura del cautivoque sabe dónde amor le está esperando,quiebra su forma, pierde su albedríoy en un instante de candor o alaahogada en un anhelo suspendido,como ciega tormenta despeñadaabandónase al cuerpo que la acosay a su encuentro es caricia, oscura imagende rudo impulso convertido en plumaso tinieblas perdidas para siempre,y sabe cómo al fin la arena es tumba,frontera temblorosa donde se abrenlas flores fugitivas de la espuma,resueltas ya en silencio y lentitud.

VencidosIGUAL que roca o rosa, renacemos

y somos como aroma o sueño tumultuosoen incesante amor por nuestro duelo;fugitivos sin fin que el rostro guardan,mudos cadáveres precipitadosa una impasible tempestad;y morimos en nuestras propias manos,sin saber de agonías,caídos descuidados al abismo,a través de catástrofes en nuestro corazón dormidas,así tan simplemente, que al mirar un espejohallamos dentro sombras silenciosaso una paloma destrozada.Porque nada delata que existamos

en esta soledad del pensamiento,y el olvido desciende hacia la tierracomo un equívoco de Dios,dormida imagen donde en sueñosse martiriza por saberse bello;porque es inútil la embriaguezque nos cubre de olvidos contra el mundocuando es la lentitudy el sentirse arrojados sobre el lecho,como el cesar y el impedir,lo que alimenta nuestro amory el incansable continuar entre los hombres,del dolor de la carne enamorados.

Igual que rosa o roca:crueles cadáveres sin agonía.

Espejo de zozobraME MIRO frente a mí, rendido,escuchando latir mi propia sangre,con la atención desnudadel que espera encontrarse en un espejoo en el fondo del aguacuando, tendiendo el cuerpo, ve acercarse



su sombra, lenta e inclinada,a la suprema conjunciónde dos pulsos perdidos en sí mismos,como doble sueño o palabrainserta en eco hasta llegara la primera orilla del silencio.En espejo de sueños estoy junto a mí mismoy mi imagen se asoma alargando los brazos,buscando asir lo inasidero,lo que dentro de mí resuenacomo sombra apresada en las tinieblasque quisiera hallar una luzpara poder nacer.Estoy junto a la sombra que proyecta mi sombra,dentro de mí, sitiado,intacto, descansando levesobre mi propia forma: mi agonía,y en vano quiero ya cerrar los ojos,dejar los brazos a su propio pesoo que el agua del silencio lave mi cuerpo,pues ya mi sueño frente a mí me nombra,ya destroza el espejo en que se guarday reclina su voz sobre la mía:ya estoy frente a la muerte.

Muerte del hombreSI ACASO el ángel desplegarala sábana final de mi agoníay levantara el sueño que me diste, oh vida,un sueño como ave perdida entre la niebla,igual al pez que no comprendela ola en que navegao el peligro cercano con las redes;si acaso el ángel frente a mi dijerala ultima palabra,la decisión mortal de mi destinoy plegando las alas junto a mi cuerpo hablara,

como cuando el rocío desciende lento hacia la rosaal dar el primer paso la mañana,ya miraría en mi sangreel negro navegar, la noche incierta,el pájaro que sufre sin sus alasy la más grave lentitud: la muerte.Aun cerca de la íntima agoníaestás, oh muerte, clara como espejo;más abierta que el mar,más segura que el aire que entró por la ventana,más mía y más ajenapor mi sangre y mis brazosen esta soledad.

Estás tan fértil como niñoque, angustiado, llora antes de ser,entre la sangre siendoy por la piel más vivo que la piel;te llevo como árbol, tierra y cauce,y eres la savia pura,la flor, la espuma y la sonrisa,eres el ser que por mi sangre escomo la estrella ultima del cielo.Si acaso el ángel sigiloso



abriera la ventanate miraría salir interminablementecomo un tiempo cansadohacia su sombra vuelto,como quien frente al mundo se pregunta:"¿En qué lugar está mi soledad?"Si acaso el ángel me mirara,abierta ya la niebla de mi carne,sin nubes, sin estrellas,sin tiempo en que mecer la luz de mi agonía,encontraría tan sólo a ti, oh muerte,llevándome a tu lado, fiel;te encontraría tan sola a ti, sin mí,ya sin cuerpo ni voz,sin angustia ni sueños,te hallara entonces pura, oh muerte mía.

AnunciaciónINSERTO en soledadde palabra vertidaque apenas hiriera el silencio,siento la voz del sueñocon su descenso casi imperceptibley sus labios de hielo,

mas no el letal dolor que de mí nace,ni la perenne dicha del misterio aclaradomás allá de las cosas,del último verano de la sangreque en su final latircrece trémula y nos inundade su postrer sollozo,sino el misterio mismo con su propia presencia,sus invisibles alas, sus invencibles olasy la marea con que ahogala más inundada palabrao aun la propia voz,y llega sobre el lecho, silencioso,

negando su sonido,a destacar su dura esenciaa despertar mi sueño con su sombra,a rescatarse en mícomo cristal que guarda el recuerdo del aire,como cuando el silencionavega en aguas del silencio,y sobre mi cuerpo desnudo,tocando con su piel la húmeda frialdadde mis labios y voz,llegando hasta debajo de mis párpados,me inunda lentamente, me apresa con sus redesy en su océano quedo

como última voz abandonadao el naufragio de sombra sobre sombra,y comprendo que sueño y sombra,confusos para siempre,no pueden exclamar: "Ésta es mi sangre".

Anestesia FinalLA MUERTE bajo el aguay la noche navega lentamente.Herida va mi sangre,



más ligera que el sueñoy el despertar sediento del inicial recuerdo.Una mortal navegación a oscuras,marítimo dolor, cristal amargo;un estar descendiendosin encontrarse asido,como un río que fuera de los pies a las manosjunto al sopor nocturno;un tornar las cortinas de la sangre,la boca atropellada de silencios,como si labios húmedoscayeran en mi huelladeletreando ausencia entre las manos.¿Quién asciende hasta el último suspiro?¿Quién bebe la cicuta del agua entre la muerte?¿Quién destroza el silencio?¿Quién en silencio vive?Dejo flotar mi piela través del cristal en que me ahogocomo espejo en la noche,más delgada mi sangre y mis nervios al aire:esfuerzo que me hunde en lo destruido,voraz calor que me devora.El sonido, ah cómo sabe a río,

urdido como estrellas apenas presentidas,resbala por la piel de mis espaldascuando descubro, trunco,el tallo derrotado en que me creo;su beso es el comienzo de la muerte,el negro navegary la escala sin brazos.Me hundo en un océano de yodo;sabor de invierno lecho en selva de mi carne,cazadora nocturna,que herida ya en su formadescúbrese en dolor adormecida.Así me voy perdiendo cercado en mis contornos,

cercano a mi silenciocuando navego en aguas de la muerte.

Realidad y SueñoNÁUFRAGO de mi propio sueño,como si transportara en la flor de los labiosel silencio desnudo,más que la sangre muda de hospitalmuerta en el abandono;con la tristeza del que viajapor un aire sin viaje,reducido al silenciobajo un olor de rosa no pensada,

cuando el jardín no sabesi la flor es un sueñoo la esperanza presentida;fijo en mis latitudescon el límite sueño entre las manos,en su cauce la sangre deteniday el temor de que llegue hasta mi tactola presión más efímerao la más fina flor ya derribada;límite y carne, sueño ilimitado



bajo la sábana, tan blanca,por la que corre sangrecomo la vena rotaen la piel de una virgen;amigo de mí mismoigual al hombre que presientela altura de su sombraa la hora del último camino,cara al ángel que viaja hacia mi encuentrocon la blancura íntima del niño aún no nacido,me recuesto en mis venasdoloroso y sediento, sin mis nerviosni el recuerdo inicial,aquel primer encuentro con la muertetan clara, pura y sombra.Siento que un mar lejano,hundido como puerto bajo niebla,hasta mí llega, cuando poso mi mano ávidasobre el temor de mi sombría piel,igual que un río inmóvil camina por los campos,y de la sombra de mi aliento,lento y desnudo, fiel a mi destino,con mi sangre en el hielo,más fría que la estatua bajo el agua,

con el frío en las manosy la desnuda voz enmudecida,hacia mi sombra vuelvo,retorno a mi naufragio.

En la orilla del silencioAHORA que mis manosapenas logran palpar dúctilmente,como llegando al mar de lo ignorado,este suave misterio que me nace,túnica y aire, cálida agonía,en la arista más honda de la piel,junto a mí mismo, dentro,

ahí donde no crece ni la noche,donde la voz no alcanza a pronunciarel nombre del misterio.Ahora que a mis dedosse adhiere temblorosala flor mas pura del silencio,inquebrantable muerte ya iniciadaen absoluto imperio de roca sin apoyo,como un relámpago del sueñodilatándose, cándido desplomehacia el abismo unísono del miedo.Ahora que en mi pielun solo y único sollozo

germina lentamente, apagado,con un silencio de cadáver insepultorodeado de lágrimas caídas,de sábanas heladas y de negro,que quisiera decir: "Aún existo".Comienzo a descubrir cómo el misterio es unonadando mutiladoen el supremo aliento de mi sangre,y desnudo se afina, agudiza su sombrapara cavar mi propia tumba



y decirme la fiel palabraque sólo para mí conservaescondida, cuidada rosa fresca:"Eres más mío que mi sombra,en tus huesos florezcoy nada hay que no me pertenezcacuando a tientas persigo, destrozando tu pielcomo el invierno frío de la daga,el vaho más cernido de tu angustiay el poro más callado de tu postrer silencio".Entonces me saturo de mí mismoporque el misterio no navegani crece desolado,como germina bajo el aire el pájaroque ha perdido el recuerdo del nido allá a lo lejos,sino que es piel y sombra,cansancio y sueño madurados,fruta que por mis labios dejael más alto sabor y el supremo silencio endurecido.Y empiezo a comprendercómo el misterio es uno con mi sueño,cómo me abrasa en desolado abrazo,incinerando voz y labios,igual que piedra hundida entre las aguas

rodando incontenible en busca de la muerte,y siento que ya el sueño navega en el misterio.

Jardín de cenizaHABER creído alguna vezviendo la noche desplomarse al mundoy una tristeza al corazón volcada,y después ese cuerpo que oprimen nuestras manos:la mujer que sonríey sobre el lecho se nos vuelvecadáver mutilado en el recuerdo,como mentira ínfimao rosa desde siglos viviendo en el silencio.

Y sin embargo en ella nos perdemos,muertos contra sus brazos, en su misterio mudostal una voz que nadie escucha,frutos ya de cadáver de amor, petrificados;su placer nos sostiene sobre un mentido mundo,ahí nos consumimos continuandoen la vana tarea interminable,y luego no creemos nada,somos desolación o cruel recuerdo,vacío que no encuentra mar ni forma,rumor desvanecido en un duro lamento de ataúdes.

Debate del cuerpo

LAMENTO que entre tumbas se consumecomo época de sombra en una desatada tempestad,mi corazón esparce su evidencia,su dura flor de roca desoladay al desbordarse formaun cálido latir sobre la piel;golpean más allá del cuerpo sus defendidos límitesprolongando su extrema vigilanciacontra un mundo al fin eco de mi sueño.En ceniza y olvido ha de morir,



mas hoy insiste aquí como quien bañacon un lenguaje mudo sus palabras,surgido de una voz que interminable se repiteacaso en sombra madurando,a través de su luz dormida sobre los sentidospara crear un mundo de armonía,como un deshecho aliento que retoma a su origeny vuelve a ser imagen de su fuente.Y soy yo mismo su violento impulsoal anegarme entre mi propia carne,viviendo en ella defendido,cómplice de mi ser que contra el tiempo me levantacon su voraz sentir la vida dentro,y me abandona a cóleras y miedos,me hunde en témpanos de espadas,cuando al mover sus aguas con mis labios,en lucha contra mi recuerdo,frente a formas ajenas a mi imagen,como un abismo ya sin nada cercano al corazón,en ella me refugio, convencidode que existo en la vida de mi piel,habitando el sepulcro de mi cuerpo.Aquí me encuentro oscuro e incorpóreo,sin un viento que cambie mi identidad continua,

y luego me someto a su olvidado duelode lágrimas calladas,como nace un olvido de otro olvidoy una roca es igual a su dureza.Habito mi probable noche, mi laurel de adversariosobre la arena trémulo abatido,y viajo por mi cuerpoen testimonio de que no existe un espejoo simple fuente contra mí rebelde,porque soy mi enemigo sentenciado,mi propia víctima, la orillasaciada entre sus límites, en un constante incestoo presagio de mar que no requiere playa.

Amor entre ruinas

Poema de amorosa raíz

ANTES que el viento fuera mar volcado,que la noche se unciera su vestido de lutoy que estrellas y luna fincaran sobre el cielola albura de sus cuerpos.Antes que luz, que sombra y que montañamiraran levantarse las almas de sus cúspides;primero que algo fuera flotando bajo el aire;

tiempo antes que el principio.Cuando aún no nacía la esperanzani vagaban los ángeles en su firme blancura;cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;antes, antes, muy antes.Cuando aún no había flores en las sendasporque las sendas no eran ni las flores estaban;cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,ya éramos tú y yo.



De tiempo a espacioNACISTE desde el fondo de la noche,del sueño donde el tiempo comienza a ser raízy la mirada sólo tibio aire,cuándo aún no era ojo, sino apenas un viento suave,un aroma erigido sin mano que lo toque.Eras la flor ahogada flotando sobre el cuerpoen nuestro amanecer hacia la luz;destrozabas la noche con tus ojos,hundida en mi desnudotal un vivo rumor de brisa que al oídovolcara la virtud de su marea,y mi aliento en tu savia navegaba,y tu voz en mi pulso se moríacomo sombra de ave agonizante,transformando mi cuerpo en sueño tuyo,en vivo espejo abandonadoo silencio que cruza los espacios.

Desvelado AmorCAYÓ desnuda, virgen, la palabra;calló la virgen desnudadabajo mi cuerpo, trémulo latir

que hoy apenas si me pertenecey me embriaga con cálido rumor,rodea mi epidermis,se introduce letal bajo mi lengua,y mis párpados no lo miranpero lo sienten desalado,desolado que busca entre la nochela amarga conjunciónde dos manos eternamente unidasen el estrecho abrazo de la muerte.Calló la voz. Mudos los labiosciñeronse a la sombraincendiando el incienso de su caída flor;

tan quietos como el sueño que también esperabancon ansiedad de ciego sobre el tacto,descansando angustiosos como árbol sin frutobajo la primavera. Y mi cuerpo cayóa un desesperado cuerpoy desde entonces sientecómo crecen sus nervios en una dura ruinahecha de sombra y voz estremecidaspor el vivo temor de estrecharse a la nochecomo el mar a las aguas que lo nutreno la voz a los labios, fuente muda;y en la quietud nacidade este limpio silencio que por mi cuerpo corre,

destrozados los labios, la voz y la palabra,anclado entre mí mismo,el fuego de mi tacto se adormeceen esta soledad bajo la flor del sueño.

Amor es marLLEGAS, amor, cuando la vida ya nada me ofrecíasino un duro sabor de lenta consuncióny un saberse dolor desamparado,casi ceniza de tinieblas;



llega tu voz a destrozar la nochey asciendes por mi cuerpocomo el cálido pulso hacia el latir postrerode quien a solas sabeque un abismo de duelo le sostiene.Nada había sin ti,ni un sueño transformado en vida,ni la certeza que nos precipitahasta el total saberse consumido;sólo un pavor entre mi nochelevantando su voz de precipicio:era una sombra que se destrozaba,incierta en húmedas tinieblasy engañosas palabras destruidas,trocadas en blasfemias que a los ojosni luz ni sombra daban:era el temor a ser sólo una lágrima.Mas el mundo renace al encontrarte,y la luz es de nuevoascendiendo hacia el airela tersa calidez de sus alientoslentamente erigidos;brotan de fuerza y cóleray de un aroma suave como espuma,

tal un leve recuerdoque de pronto se hiciera un muro de durezao manantial de sombra.Y en ti mi corazón no tiene formani es un círculo en paz con su tristeza,sino un pequeño fuego,el grito que florece en medio de los labiosy toma a ser el finun sencillo reflejo de tu cuerpo,el cristal que a tu imagen desafía,el sueño que en tu sombra se aniquila.Olas de luz tu voz, tu aliento y tu miradaen la dolida playa de mi cuerpo;

olas que en mí desnúdanse como alas,hechas rumor de espuma, oscuridad, aroma tierno,cuando al sentirme junto a tu desnudose ilumina la forma de mi cuerpo.Un mar de sombra eres, y entre tu sal oscurahay un mundo de luz amanecido.

A tu vozERÍGESE tu voz en mis sentidostornándose en mi cuerpo sueño helado,y me miro entre espejos congelado,y mis labios en sombra doloridos.Cuando hablo, mi dolor a ti se vierte,

cálida flor de ceniciento aroma,y tu voz a mis labios ya no asomasino en duro temor de viva muerte.Porque tu sueño en mí su voz levanta,y enemigo de luz y de sonidodestroza la palabra en mi garganta;así al fin en tinieblas alojado,ciego de ti, tal un árbol vencidoflota mi cuerpo entre tu voz ahogado.



El pensamiento olvidadoPENSAR en tu mirada y en mi olvidodejando el pensamiento dilatadoa través de tus ojos, anegadode su mismo vivir con tu sentido;después mirar tu olvido que en mí asomacomo una rosa que al espacio dieraleve prolongación y luego fuerala propia luz que toca con su aroma,es entregarme a ti sin más denuedoque la lucha del cuerpo contra el viento,y contigo soñando estar tan quedocomo náufrago mar o vano intento:porque ya que pensarte en mí no puedo,dejo olvidado en ti mi pensamiento.

Diálogo con un retratoSURGES amarga, pensativa,profunda tal un mar amurallado;reposas como imagen hecha hieloen el cristal que te aprisionay te adivino en duelo,sostenida bajo un mortal cansancioo bajo un sueño en sombra, congelada.

En vano te defiendescuando tus ojos alzas y me mirasa través de un desierto de ceniza,porque en ti nada existe que delatesi por tu cuerpo corre luzo un efluvio de rosas,sino temor y sombra, la caídade una ola transformadaen un simple rocío sobre el cuerpo.Y es verdad: a pesar de ti desciendesy no existe recuerdo que al mundo te devuelva,ni quien escuche el lánguido sonar de tus latidos.Eres como una imagen sin espejo

flotando prisionera de ti misma,crecida en las tinieblas de una interminable noche,y te deslíes en suspiros, en humedad y lágrimasy en un soñar ternuras y silencio.Sólo mi corazón te precipitacomo el viento a la flor o a la mirada,reduciéndote a voz aún no erigida,disuelta entre la lengua y el deseo.De allí has de brotar hecha ceniza,hecha amargura y pensamiento,creada nuevamente de tus ruinas,de tu temor y espanto.Y desde allí dirás que amor te crea,

que crece con terror de ejércitos luchando,como un espejo donde el tiempo muereconvertido en estatua y en vacío.Porque ¿quién eres tú sino la imagende todo lo que nutre mi silencio,y mi temor de ser sólo una imagen?

Mi amanteDESNUDA, mi funesta amantede piel vencida y casta como deshabitada,



sacudes sobre el lecho vocesy ternuras contrarias a mis manos,y un crepúsculo escucho entre tu cuerpocuando al caer en ti agonizoen un nacer marchito, sin el duelocomparable al temor de tu agonía.Contigo transparento la caídade un alud o huracán de rosas:suspiros de manzanas en tumultodiciéndome que el hombre está vencido,confuso en amarguras y vacías miradas.En ti respondo al mundo, y en tu cuerporespiro ese sabor de los sepulcros;una noche no más, y tu miradapersiste, implora y vence entre mis ojos,decidida a una lucha prolongadadonde el recuerdo se convierteen esa aérea languidez del pensamiento,como materia de tus ojos mismos.Lloras a veces arrojandofúnebres aguas de perfume ciego,como si desprendida de una antigua ideavinieras hasta mí, tan claracomo un ángel dormido en el espacio,

a dejar evidencia, luz y vida;y en tus lágrimas miro surgir tu suave pielcomo si en ellas prolongaraso hicieras más probable tu existencia,derramando el aroma de tu sueñosobre esta soledad de tu desnudo.

Entre mis manosENTRE mis manos vivesen confusión de nacimiento y corazón herido,como desvanecerse o contemplarun alto simulacro de ruinas;sobre mis dedos mueres,

materia pensativa que se abatebajo el murmullo de mi tacto,y eres tristeza en mí, suave como la forma de la nieve,como cerrar la puertao mirar la inocencia de una pluma.Nacida para mi caricia,con un perdón que olvida y un comienzode éxtasis y aromas,me acerco hacia tu aliento,tu oído con mis labios toco y digoque nuestro amor es agonía,que escuches mi temor y mi palabra de humoy que yo, como tú, de noche oigo

cómo se pierde el pensamiento,confuso entre mi carne y tu recuerdo.Mas retiro mi rostro de tus ojosporque ya no podré pensar una palabraque no habite tu nombre,y porque surges hasta del silenciocomo enemiga que desdeña el armay de improviso nace entre las sombras,cuando sin ti yo no seríasino un olvido abandonado



entre las ruinas de mi pensamiento.

Mujer deshabitadaDE ROSA y canto saturada,contra el origen de tu ser sublevasun recuerdo de labios naufragandoy la temida enemistadde presuroso y fugitivo aroma,bajo el silencio idénticoa tu inútil sosiego de virgen desolada.Mudas fueras al tiempo, pero sabesdejarte abandonada y te sometescomo la flor al mar,igual que entre los labios vuela el canto,e insiste sobre el mundo tu fatiga,la dura soledad de tus sentidos,suma de amor y lágrimas que mi latir inundande este vano sentirte agonizando.Opones sólo amor y te conservala esperanza invencible de mi cuerpo,como si al derrumbartecuando cierras los ojos y en ti mismasoportas la caricia que en inmóvil te torna,entonces navegaras a mí y te defendieras,

ya sin saber de ti,deshabitada flor y canto destrozado,rescatada del mundoy hecha estatua abatida en un invierno.

A una estatuaCESA tu voz y mueresobre tus labios mi alegría.No habrá palabra que en tu piel levanteni un incierto sabor de brisa oscurecidacomo el recuerdo que en mis ojos dejael paso de tu aliento,porque vives inmersa en tu silencio,

impenetrable a mis sentidosy si mis manos en tu piel se posaninclinas la cabeza,navegas en un tiempo que escucha tu latido,y entre sus aguas, inundándotebajo la tersa forma de su espejo,estás abandonada,próxima a ser violenta permanencia,enemiga de olvidos,casi perdida en íntima zozobray sin más voluntadque la crueldad entre tus labios muda.Torna tu cuerpo ahora, vuelve el rostro,

mírate así, segura y desplomadahacia un estanque donde mora el miedo,donde sólo hay imágenesy el cuerpo deja su cautivo duelopara entrar en la fuente de su origen.Verás nacer el sueño de tu cuerpoanegando en pureza toda vida,todo impulso negado en puro movimientoy toda forma sostenida en puro resplandor:ya no será la flor sino su aroma,



ya no serás tú misma.No importa entonces que de pronto muerasy pierdas toda sombraquedándote en escombros defendida,si toda tú pereces,náufraga de tu propio mar,presa dentro de ti, vencidacomo ángel que asolado por el fuegolanzara su impotencia,y sólo un desengañoentre rocas de olvido y de tinieblasdejan tus labios mudosy la pureza inútil de tu cuerpo.Muere, desnuda forma,hielo que mata mi alegría,crueldad vertida en mármol fatigado;muere ya, y deja que contemplela lucha de tu cuerpo con la sombra,el debatir inútil de tus labioscontra el vacío olvido de tus ruinas,que en ataúd o tumbas duermesentre un querer o no de tus sentidos.

Espejo y aguaTU ALMA en mí dejó su fría imagen,sólo recuerdo de lo que vivías,y si al espejo miro y me reflejoallí encuentro tus ojos, tu silencio de ceracon un reposo de apagado aliento,como si descendiendo arenaso un tropel de recuerdossobre mi piel, con sosegado pasohacia el cristal cayeran.¿No caen hojas como frases muertas,y mis ojos en ti no fueron rosasahogadas en tu aroma?

Si al agua miras, mirami corazón ornado de sepulcrosbajo las olas que lo mueven,crecido entre las ruinas de tu nombre,entre perderse en muerte o florecercomo una eterna espera o el lamentode un Adán impasible que soñabacontigo y tu mentido Paraíso.Porque al mirarte contra el agua, mirasmi pensamiento en tu alma suspendido.

El sueño de Adán

LIGERA fue tu voz, mas tu palabra duracon vuelo de paloma sin más pesoque su inmóvil cruzar el mar del viento;y persistes como un sonido bajo el agua,desde mi piel al aire levantada,ligera como fuiste, como esa alaque olvidada del mundo se recrea,convertida en ausencia y en olvido.Vivo de oírme el cuerpo y de entregarme al tiempocomo a un rumbo sin luz la adormecida rosa,



como asoma en el sueño y luego muereel cielo que una tarde contemplamos,y oigo la vida en mí, su aliento te recuerdaingrávida, en latidos desprendida,con un temblor de silenciosas aguasde su propia amargura renaciendo.Sufres conmigo cuando sólo miroque el amor es un cuerpo de imágenes poblado,y caricia se llama a tocar el recuerdo,a sentir las tinieblas en las manosy en un esfuerzo inútil oponersea ese tiempo que arrastra nuestro duelohasta inclinar los labios a la nievey tender en ceniza nuestros cuerpos.Te siente el corazón como un aromaque en un eco perdiera sus imágenes,y me palpo la piel tocando en ellala tersura del agua donde yaces,y después quedo solo, enamoradode esta voz que del cuerpo te desprendetomada en pensamiento, y en palabras te crea,nacida nuevamente de mi sueño.

La forma del vacíoPIENSO que el sueño existe porque existo;pero si contra el mundo cruzo rostrosy de ligeros vientos alzo vuelos,túnicas que no han de vestir estatuas,y con palabras que después desaparecen,violadas de improviso,evoco su mirada y sus palabras: "cielo", "vida"que eran como un andar a oscuras,tan tristes como yo y como mi alma,como cuando la noche se derrumbay viene hasta mis manos decaída,pienso que existo porque el sueño existe.

Puedo encontrar las huellas que abandono:la mujer que una vez amaba,sus brazos, sus cansancios, su miraday su visible pensamiento,olvidada columna en mi memoria,y todo lo que puedo enumerar:la tarde que a su lado había,la noche de su voz y la desiertadespedida de entonces.Pienso también: "La tierra es mi enemiga",mas los seres que habitan su amarguradefienden mi existencia,luchan con mi tristeza y cada día

presiento que he de hallar diversas tierras,otras miradas, nuevas formashacia mi sueño transportadas,hechas amor o cándidas cariciascomo viajeras que en lo oscuro muerensin conocer la tierra donde yacen.Encontraré también nuevas tristezas,ojos que ya no miran, cadáveres vacíosy otra vez el recuerdo de sus ojos,el anhelar sediento que abandonaba en mí,



su muerta voz, su despedida.Pero jamás conoceré mi propio sueño,el alma que pretende defenderme,mi corazón vacío, ni mi forma.

RetornoDONDE estoy nada queday existir es vivir en tu recuerdo,ver una luz atravesandoel rumor arrancado de un cadáver,escuchar a pesar del miedola palabra de un niño que gemíay tener en las manos un hálito, un temblory un profundo lamento ensombrecido.Pensar en ti no es pensarcon alguien o con algosino hundirme en mí mismo y mi principio,como llegando a un extremo donde fluyenuna tranquilidad de corazón roído,una amargura de rencor oscuro,un retornar al hombre desgarrado,y recordar que el pensamiento muerea través de ese tiempo que a ti te pertenece,

sin más impulso que tu desamparo,como una prolongada enfermedad,como sonido que flotara en un abismo.Y todo vive inútilmente:adonde miro allí me encuentroen vano espejo de mi soledad,con simulado rostro de Narcisoo humo que pretende conservarse;hallo sólo tinieblasy empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,y aquí te palpo y me maldigoporque vuelves a ser, pero en recuerdo.Vivo ahora contigo y nada turba

la posesión del tiempo en que viviste,y nada ha de cambiar mi pensamientocuando pensar en ti es contemplarmi propia voz por sueños invadiday dolerme de haber creído en mícomo en algo que existe fuera de todo tiempo,de mí mismo nutrido,seguro de mi voz.Amarte hoy sería desertar,huir del odio que por mí acrecientobajo el latido de mi corazón;fuera negar la luz que al rumor sobrevive,o afirmar que la flor

no crecerá jamás en mis entrañascon un sabor de imagen prolongadaa través de la carne,sobre el silencio húmedo del túmulode esta mi soledad que resucita y me regresaal desierto en que siempre había creído.***

ALÍ CHUMACERO nació en Acaponeta, Nayarit en 1918. Estudió hasta la preparatoria en Gu



adalajara, Jalisco, y en 1937 se trasladó a la ciudad de México. Junto con Jorge González Durán, José Luis Martínez y Leopoldo Zea, fundó en 1940 la revista Tierra Nueva.

La obra poética de Chumacero, si bien breve, es de gran trascendencia: Páramo de sueños (1940), Imágenes desterradas (1948) y Palabras en reposo (1956) son sus tres libros que, junto con otros poemas, quedaron reunidos en Poesía completa (1980). En 1993, Poesía reunida se publicó con nuevos poemas. Su obra ha sido galardonada con los premios Xavier Villaurrutia, Rafael Heliodoro Valle, Alfonso Reyes, el Nacional de Lingüística y Literatura, el Amado Nervo y el Nayarit.

FONDO 2000 presenta la reedición de Páramo de sueños, su primer libro de poesía. Según abras del desaparecido autor guatemalteco Raúl Leiva, "la vida intensa y errabunda de Alí le distingue y le reviste de cierta aureola alucinante. Nada le reconcentra ni le atrae tanto como la poesía. Es ella, únicamente, la que consigue rescatarley acrecentarle de su eterna nostalgia". El lector tiene en sus manos más de una veintena de poemas que resumen la intensa vitalidad poética de Alí Chumacero, que desde sus primeros versos conjuga lo angelical con lo diabólico, lo celeste y lo infernal, luces y sombras de un territorio donde sueña la poesía.

Prefacio

Alí Chumacero pertenece a la generación en los círculos literarios de México se conoce or Tierra Nueva. Los terranovistas se han caracterizado por su juventud y por la decidida vocación literaria de que han venido investidos. En su revista literaria

Tierra Nueva (más de catorce bellos números) dejaron huella de su claro talento y de la seriedad que debe caracterizar a toda generación literaria en todo cuanto concierne al cultivo decoroso de las bellas letras. De este grupo quedan cuatro nombres: dos poetas, un crítico y un filósofo. Los poetas son Alí Chumacero y Jorge Gonzálz Durán; el crítico, José Luis Martínez; el filósofo, Leopoldo Zea. Más que nombres conyen cuatro realidades dentro del intenso engranaje literario del gran país mexicano. La obra de cada uno de ellos ya ha adquirido jerarquía dentro de los valores espirituales de la cultura novomundana.

Chumacero es dentro de la poesía donde nos ha mostrado las más ricas esencias de una depurada sensibilidad y de un fino talento lírico. Aun cuando también cultivala crítica literaria, es en la poesía donde nosotros le sentimos en plenitud. La vida intensa y errabunda de Alí le distingue y le reviste de cierta aureola alucinante. Nada le reconcentra ni le atrae tanto como la poesía. Es ella, únicamente, la que

consigue rescatarle y acrecentarle de su eterna nostalgia. Pocos rostros he visto en México que me hayan mostrado tantas reconditeces como éste. Lleno de paradojas, vive en medio de un círculo de amigos de toda índole: literatos unos, totalmente aliteratos otros... Pero es de este medio antitético de donde Chumacero, con lentitud apasionada y constante, va extrayendo el material poético con que enriquece sulirismo, "la dura soledad de sus sentidos".

Si en su vida mundana, privada, el poeta podría parecernos indisciplinado, en cuanto llega al terreno órfico del poema, se arma de certeras flechas, las cuales dan en el blanco nos entrega poemas de gran maduración, de un acabado sentido dela forma, de temperatura mantenida y sostenida a todo trance. Es el suyo un espíritu exigente en cuanto a la armonización y ordenación perfecta del poema: armonizacióny ordenación que en nada descuidan lo oculto, lo no fácil, lo puro y mágico que todo poema lleva en su vientre. Porque eso es en último término su poesía: hechizo, magia he

cha palabra, mensaje dolido, esperanzado y humanísimo.Alí Chumacero se da a la poesía con la naturalidad de la flor entregada al aire de su orilla: todo él se sumerge en la realidad para que ella también lleve su oscuro hálito, su nombre y eco más altivo y herido. Alí, aventurero del mundo, de la poesía vive en la aventura poética su más alto goce, su deslumbrador deleite: ella condiciona todo su mundo, toda su entrega angustiada y palpitante. Alí, poeta, mira al mundo y viéndolo lo recrea en su mas remota entraña. Las cosas más triviales y a menudodesvalorizadas de la realidad hallan en él a un contemplador absorto, a un amantetenaz, directo y hechizado. El poeta es el hijo pródigo de la realidad: la abandona, para luego retornar a ella más rendido y enternecido. Y lo maravilloso es que e



ste drama él lo vive, por medio de su gracia poética, día a día, noche a noche. Para elauténtico poeta, cada amanecida (ya se ha dicho) es la primera amanecida del mundo, de la creación; cada noche, su misterio, su vuelta al origen, su retorno. México tiene en Alí Chumacero a un poeta admirable. Y no todos lo saben: no todos (ni aunmuchos de sus amigos) han sabido mirar en su aspecto real a este ángel caído, baudelaireano y terrible. Alí Chumacero no pertenece a esa moderna casta de los esnobs literarios: poetas mientras están en escena, para luego, en casa, volverse y mostrarse individuos totalmente ausentes a lo que la poesía es y significa. Alí es poeta en escena y fuera de ella: en la vida real.

En Chumacero, en su poesía, lo angélico y lo diabólico parecen reconciliarse: tan pronto su visión es adánica, pura, de creación, como luego su voz y su eco más íntimo ecen mostramos un mundo en agonía, en desintegración, donde los términos "muerte", "destrucción", "derrumbe" y muchos otros que expresan angustia y aniquilamiento le son absolutamente familiares. No sabemos de otro poeta mexicano que mantenga su poesía (el espíritu) rescatada en medio de tales contradictorias corrientes. No parece sino ser un nuevo y aherrojado Adán vuelto a la vida, quien al lado de la primavera y del amor, tiene que situar, indefectiblemente, a las otras fuerzas ciegas y terribles, milenarias, las que condicionan la vida del hombre moderno.

Acaso sin proponérselo (guiado por el puro subconsciente), el poeta mexicanorealiza en este poemario mucho del sueño ambicioso y alucinante de Blake: el matrimonio del cielo y del infierno. La vida pura y magnífica de la poesía que tiene quevivir y alimentarse de experiencias cada vez más profundas, dolorosas y humanas, cercada por el sino adverso que sitúa al poeta en un mundo que desprecia y desdeña, ignorándolas, las labores más leales, desinteresadas y altas de la inteligencia. El p

oeta, atormentado y hostilizado por una sociedad imbécil, se ve en el trance de rehuir la realidad despreciable de esas gentes; se ve obligado a sumergirse ansiosamente en el propio mar de su soledad interior, y allí, en ese páramo de sueños, explorarse el alma y los sentidos doloridos. De todo esto nos dará testimonio en esos sentidísimos poemas intitulados "Amor entre ruinas", donde se complace en reconciliar esas dos tendencias que siempre han angustiado el rebelde sueño del hombre: ladel ángel y la del demonio. Poesía a ratos luzbélica y a ratos adánica, llena siempre d sed inextinguible de eternidad.

En Alí Chumacero la poesía se resuelve siempre en un retomo: en "retornar al hombre desgarrado". Poesía del desgarre podrían titularse estos cantos. En todos ellos hay cierta suma de angustia, de dolor sin salida, de muerte. ¿Será un signo de lostiempos el que hoy los poetas modernos sientan y expresen ansiosamente una mayor predilección, una especie de embriaguez, por el tema de la muerte? Las palabras e

ncendidas y tiernas de muchos de estos poemas se ejercitan en la destrucción, se hacen conmovida canción al árbol de la muerte:Si acaso el ángel me mirara,abierta ya la niebla de mi carne,sin nubes, sin estrellas,sin tiempo en que mecer la luz de mi agonía,encontraría tan sólo a ti, oh muerte,llevándome a tu lado, fiel;te encontraría tan sola a ti sin mí,ya sin cuerpo ni voz,sin angustia ni sueños,te hallara entonces pura, oh muerte mía.

Alí Chumacero es de los poetas más responsables con que cuenta hoy México. Éste su

primer libro lo destacó en los primeros lugares (Paz, Huerta, Beltrán) de la modernísima poesía de su país. Quien conozca Páramo de sueños tendrá oportunidad de recrearse en ambiente de poesía real, consciente, indudable.

RAÚL LEIVA

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- Chuamacero, Alí - Páramo De Sueños.txt