8/18/2019 Elogio Del Eco
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Elogio del eco
Alejandro Feijóo
El hombre no es viejo, no. No camina encorvado ni su paso es
achacoso, ni siquiera se
le doblan los hombros a pesar de cierta curvatura del ánimo.
Tampoco teme perder loganado, ni suspira por archivar secuelas. Y
ni mucho menos lo novedoso le resulta
incomprensible o tácitamente innecesario. No espera por esperar
ni archiva
resignaciones ni se remite a lo mejor del pretérito ni atrasa
los relojes en la búsqueda
afanosa del haber sido otro. Sí que combina recuerdos y olvidos,
pero quién no lo ha
hecho cuando el sol comienza a levantarse y las pecas del día
empiezan a manchar lo
que tendrá por delante. El hombre no es viejo, lo sabe. Mira de
frente lo que sea que
quede de vida, a expensas del mismo subjuntivo que lo hermana
con el malvón de la
maceta, con el perro del vecino y con los hijos de ambos.
El hombre no es joven, no. Y no lo es ni siquiera inflando como
un globo la polisemia
de aquel defecto que se curaba con el tiempo, maldita daga. No
es primaveral nigerminal, y hasta la línea de sombra del atardecer
le resulta casi transparente. Ni se
asombra ya el hombre que no es joven. En su estado, el
entusiasmo es aquello que
precisa de un mar muerto de reflexiones antes de sonar
como campana. Apenas
distingue brasas de rescoldos; la poca llama que se agita es de
un sepia vivaz. Todas las
esferas le parecen ovaladas; todas las simetrías van con el eje
quebrado; el plano infinito
presenta los bordes a la vuelta de la esquina. Si conversa
es apenas nada. El hambre es
solo ansia y el sueño tiene de presagio lo que el mármol de la
vigilia tiene de ensueño.
Su paso es animado, sí, pero más se tensa como huida que como
algarabía por llegar.
Atrás queda casi todo, y por delante no hay sino un musgo que no
es desánimo, más
bien tentación de resbalar sin para qué, un deseo
pluscuamperfecto que acaba
hermanándolo con lo extinto, casi con lo etimológico.
El hombre que no es viejo ni joven no cae en la trampa de la
mediana edad. No. Ese ni
fu ni fa no lo engaña. Ni en cifras ni en letras; ni dividiendo
por dos ni apelando, otra
vez, a la laxitud del sentido. Medianos son los del medio, se
dice, los que ni una cosa ni
otra, los soles de la tibieza. Aquellos que con tierna osamenta
se atreven a revelar el
mapa de los huesos, los que aligeran toda la carga con
argumentos de vuelo libre, los
que a través de sí mismos convocan ardides de aniversario. La
medianía no existe,
confirma, y la equidistancia no es sino el lujo de quienes,
instalados en el extremo,
conocen el desenlace y lo maquillan.
El hombre no es del gerundio, tampoco. No impera ni en este ni
en ningún instante,
pues la conciencia de estar siendo nace ya abortada. A
pesar de ello, a pesar del cúmulo
de arbitrariedades, de la pausa que todo lo suspende; a pesar
del recelo, del estigma, de
la extraña forma de mirarse; a pesar de la savia, de las bocas,
de todas las pocas edades
que adormecen en la rabia, el hombre da el paso. Y espera el eco
como quien escribe su
propio nombre.
