8/18/2019 La Noche Mano Adentro
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La noche mano adentro
Alejandro Feijóo
El hombre sueña que tiene una mano metida dentro de sí mismo.
Técnicamente el sueño presenta un error, pues la mano entra
por la boca apenas hasta la muñeca pero logra
alcanzar y revolver las tripas más alejadas. Pero no es esta
licencia onírica lo que
preocupa al hombre soñador, acostumbrado a admitir los
permisos del sueño cuando
aún se está dentro de este. El hombre sabe que el placer se
encuentra en derrotar a la
tentación y no en sucumbir a sus adornos y recompensas, al boato
de saberse tentado, al
ornamento del destello. Y sin embargo, en el sueño desde el que
relata, el hombre
accede a la tentación de buscarse por dentro. Pide el hombre que
no se confundan: el
señuelo es encontrarse pero la debilidad empieza y termina con
la búsqueda.
El hombre con la mano hurgando en sus entrañas sueña con las
cosas en su lugar. Pero
las cosas en su lugar son en sí mismas una saciedad, una
comodidad del paisaje, comolo son los cocos en las palmeras, como
las palmeras en la playa, como la mano
recorriendo el interior de uno mismo. Los contornos de las cosas
coinciden, las marcas
continúan en las marcas siguientes, dispuestas con utilidad, con
para qué. No hay una
sola sombra que rompa el trazado milimétrico del objeto bien
dispuesto. El hombre sabe
que la muerte de este orden dispararía el inicio de otro sueño,
incierto por definición,
embarrado y caótico, donde todo pueda disponerse de forma única
y novedosa. Donde
esa absurda muerte de saciarse por el orden de las cosas allane
el camino a otra forma
de recompensa.
El hombre con la mano dentro de la boca del sueño no quiere, se
niega, se revuelve si no
hay palabra dicha o soñada. Si no hay nombre que encaje con la
cosa como la cosa se
amolda al lugar que tiene que ser. El hombre sabe que
“tentación”, “contorno”,
“palmera” son más (infinitamente más) que el ceder a la búsqueda
en uno mismo, que la
línea que delimita, que el origen del coco. Más que el hecho
real o supuesto que impulsa
la convención nombre. El hombre, por supuesto, sabe que esta
entelequia no podría
sostenerse más allá de un sueño, pues es la cosa sin nombre la
que reclama ser
nombrada. Pero el sueño es palabra. Y si el hombre ahora arranca
sus órganos la herida
será el relato de esta incisión. Será “Vida que le regalo a la
muerte” y no un hombre que
se indaga a sí mismo con la mano metida en su boca hasta la
muñeca. Pide el hombre
que recuerden que buscar no es encontrar.
El hombre del sueño decide que es la hora del hacer. Que ya
basta de cesiones, del
orden y del cosmos, de decir aquello que no se consigue asir ni
siquiera en sueños. No
le importa al hombre que para ello haya que ceder en la búsqueda
y volver a ceder. O
sacar las cosas de su quicio y desencajar el molde que nos vino.
O dejar de llamar y
nombrar y reglar. No le importa al hombre que no haya habido
hombre capaz de ganar
la batalla contra el tiempo. Ni que cada arena hecha de siglos
apenas precise de un soplo
y vuelta a morir en la búsqueda de otro sedimento. No. El hombre
se convence de que
no hay mejor forma de partir del sueño y violar su relato que
trazar un horizonte desde
el que hacer sin palabras ni indagaciones ni nada que se parezca
a una cosa que ocupa
correctamente su lugar.
