pinturas del alma

nancy slupski

pinturas del alma

ColecciónNarrativa y poesía

Buenos Aires, 2011

Nancy SlupskiPinturas del alma - 1a ed. - Buenos Aires : El Colectivo, 2011.100 p. : il. ; 22x15 cm. - (Narrativa y poesía)ISBN 978-987-1497-50-8 1. Literatura Argentina . 2. Poesía . 3. Cuentos. I. TítuloCDD A860

Fecha de catalogación: 24/10/2011

Diseño e ilustración de tapa: Florencia VespignaniDibujos de interior: Liliana Romero y Florencia VespignaniCorrección: Florencia PuenteDiagramación interior: Fernando Stratta

Editorial El Colectivowww.editorialelcolectivo.orgeditorialelcolectivo@gmail.com

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A mi hija que es sol, vida, dulzura, me inspira y pare permanentemente.

A mis padres que me legaron valores y amor.A mi compañero de vida que redescubro

maravillosamente con el tiempo.A mis amigas y amigos que son energía hermosa,

amor, luz, fuerza, motores…A mi familia toda, mi hermana del alma siempre compañera,

hermanos hermosos, hermanita, cuñadas, cuñados, primxs, sobrinxs, Sole, Norma, Nair.

… A la vida.A Elena, Graciela.

A los cumpas del Frente Darío Santillán que ya nunca dejará de formar parte esencial de mi vida. Allí crecí, crezco y sigo aprendiendo.Y a todas las mujeres que nos fuimos sembrando recíprocamente,

besos y gracias en un abrazo muy compañero.

Nancy

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prólogo

Nancy es una mujer bonita que sale a luchar, día a día, que se construye y que nos enseñó a organizarnos, a ser colectivo y no indi-viduos, a ser compañeros y compañeras. Nancy nos ayudó a darnos cuenta de lo desigual que funcionan las cosas para nosotras, que no hay sólo una forma de ser mujer y que tenemos que aceptarnos.

Leyendo sus poemas, escritos y cuentos encontrarán a nuestra escritora no sólo trazando cosas que imagina o describiendo mo-mentos vividos para impedir que queden simplemente transitados en la memoria, sino que nos permite recuperarnos y repensarnos hoy a cada uno y a cada una en estas Pinturas del Alma.

No es fácil para nosotras, que no desarrollamos como Nancy el oficio de organizar palabras cotidianas para que, ordenadas, como aparecen en las siguientes páginas, den cuenta de parte de nues-tro recorrido como pueblo, de prácticas organizativas, de cómo nos sentimos las mujeres. Escritos que buscan reflejar un cotidiano tran-sitado y nos permiten repensarnos de una forma diferente en esta búsqueda por transformarnos en eso que soñamos.

Todo lo que podamos decir de nuestra querida compañera Nancy (“Snupy” como varias te decimos hace ya una década), quedan cor-tas en estas líneas, en este intento de pensarte como una mujer que ha logrado trascender en el corazón de todos y todas las que tene-mos la satisfacción de conocerte.

Muchas cosas han quedado impresas en nuestra piel, cuerpo y alma: tus abrazos, tu aliento para seguir adelante, tu fuerza, tu alegría que nos sirve para contagiar a los que tenemos alrededor.

Y nos preguntamos: ¿Cómo te encontramos tocando la caja y cantando con las copleras? ¿Era otra Nancy? ¿O era la misma, en-

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riquecida por la heterogeneidad, el arte, las empanadas diversas, los tamales, el locro en la casona de Humahuaca donde te escuchamos?

Ese “¿Cómo estás, Negrita?”, acompañado por el gran abrazo contenedor y sincero. “¿Cómo están tus cosas? ¿seguís con tu pa-reja? ¿y tus hijos/as y tus nietos/a?”, uniendo lo personal y político como hacemos las feministas.

Fuiste impulsora del encuentro de las mujeres, pusiste la semilla en el espacio de mujeres de los MTD y para nosotras estás… no im-porta si no podés venir a las reuniones o a las actividades. Creemos en las continuidades históricas, somos generosas con las historias, las rescatamos. Somos así, podemos seguir creciendo porque antes hubo mucho. Muuucha lucha, energía, muuuchos abrazos, afectos.

Cada geografía humana tiene sus precipicios y estos requirieron de la atención particular de Nancy en los últimos años, demandaron que su despertar periódico esté atravesado por incentivos como lo es el crecimiento libre de su hija Mailén, su apasionado amor por la lectura y la música, su siembra digna de amistades y nuestra pelea constante contra el dolor.

Hoy estamos, colectivamente, retribuyendo abrazos.No pueden con el amor y mucho menos con los sueños. Sueños

que nos siguen marcando el camino, y a los que no renunciamos. Gracias por enseñarnos a soñar, “Snupy”.

Desde algún lugar de Nuestra América, en la primavera de 2011.

Yani, Celi, Monchy, Zule, Flor y La Tana, amigas y cumpas del Frente Popular Darío Santillán.

Primera Parte

(poemas i)

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el 26

El 26 fue dignidad. Descubrimiento...Verse en el otro. Reconocerse.Sentir...miedo, esperanza, tristeza, desazón. Dolor y crecimiento.

Recomponer a pesar de las pérdidas.

Shock. Silencio. Llanto... desde muy adentro. Memoria. Recuerdos. Darse cuenta. Sentir la muerte. Tan cercana, tan trágica y tan irreversible. Palparla. Verla. Fue entender. Comprender. Registrar.

El 26 de junio del 2002 morimos y nacimos muchos...Fue vislumbrar semillas sembrándose unas a las otras. Caricias que se descubrían y se necesitaban.Manos ayudándose a no caer. Miradas sosteniéndose. Sangre que pedía a gritos justicia. Rebeldía nacida en el sudor propio y en el ajeno. Clamor que tronaba indignación.

Dar... a costa de la propia vida.

Fue retroceder y seguir avanzando. Fue historia despertando nuevas historias.

Fuiste vos darío y fuiste vos maxi y tantos, tantos, tantos y tantos otros… revividos en un abrazo. Abrazos de manos que sin conocerse rescataban otras manos.

Sangre mezclándose en un reclamo. Reclamo de vida derritiendo reclamos de muerte. Fervores ardiendo otros fervores.

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Asombro descubriendo viejos asombros. Verdades imposibles de ser negadas deshaciendo mentiras orquestadas.Sudores cotidianos diciendo presente ante la apabullante tiniebla de los disparos.

El 26 fue historia y es presente. Nombres que dejan y dejaron sueños, colores, olores y motores... Nombres reverdecedores de sueños. Sueños soñadores de presentes dignos. Cambios urgentes y plazos eternos. El 26 fue impotencia y, a la vez, la hermosa presencia de la unión. Esa unión que siembra maravillas. Que hace renacer la huella de las miradas. Miradas infinitas...que anuncian imborrables marcas. Senderos sembrados de primaveras. Esa primavera que llevamos los que soñamos un mundo de vida, un mundo con hombres y mujeres que sientan con el corazón y actúen con el alma.

La primavera está brotandolentamente... en estas flores que siempre quisieron cortar...

Han truncado bellas y valiosas ramas.

Pero los gajos esperan...nuevos tiempos de cosecha...Una cosecha que vendrá para contagiar de energía

las almas de los que aún no encontramos la voz.

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Que surjan alas...

Cuando veo a un chico quetoma un trozo de piedray lo tira con bronca contra una palomaque descansa de la ciudaden un rincón de basura ensimismada–latas acumuladas como huellas de una vida o varias cenizas que remiten a un espacio y tiempo compartido que ya no está que ya no vuelvedonde el fuego fue la marca errante y efímerade ese paso por esa huella...Latas y desperdicios que denotan posibilidades múltiples de hastío u ocio de calor o invierno de soledad o compañía...–

Cuando veo ese chico, triste tal vez, abandonado al desamor o a la indiferencia de miles de seres que sonríen la noche de navidad y levantan sus copas cagándose de risa por los esclavos que sometieron o felicitándose por los negocios bien hechos (a costa de esos seres que van a someter...)Sin importarles un carajo del prójimoEse prójimo que está triste y que para mataro desagotar su tristezahiere una pobre paloma que descansa en su nido de latas echadas al olvido.

Cuando veo ese chico y esa gente.

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Cuando me veo a mí escribiendo y poniéndole letras a la impotenciaPienso...en este mundo tan perverso y no me resigno.

NO me quiero resignara esta idea famélica de no poder. algún día abrir los ojosy ver el mundo que añoro.

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noche de corte

Noche…Noche de corte.La luna saludando el calor.Calor de brazosque saben que están juntosy comparten.Calor de miradasque han encontrado un rumbo solidario.Calor de gomas que queman hipocresías revestidas de palabras que mucho dicen y poco hacen.

CALOR...

La fuerza El orgullo La mística de lo colectivo

La pasión tejiendo sueñosSueños que se juntan y compartenpedazos de pan abrigouna canciónesperanzasmatessonrisas

la espera....

Pero no espera a ciegas ni a quietas...Espera haciendotejiendo entrelazando…

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Noche…Noche de corte.El corte...Más allá de lo que se veEse calor de mujeres y hombresque sueñan muchos mismos sueñosEsas ganas de ser...Esa libertad de serEsa necesidad de encontrarseDe saber que no estás soloDe sentir que valés para alguienQue lo que le pasa a un@le afecta al otr@ ylas penas del otr@avivan la llama en vos.Ese ardorde abrazosde miradas...De voces unidas en una voz quedesaira soledadesQue marca rumbosQue derrite hielos Que te acerca a otr@...

Y, estas letras,estas palabras,estas frases queno llegan nuncaa alumbrar la magia de la lucha compartida...

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ellas

Nadie sabe cómo hacen con el tiempo trabajan y trabajan lavan planchan cosen barren limpian cocinan bañan peinan sacan piojos hacen camas buscan precios amasan educan llevan los chicos a la escuela van al trueque, buscan los chicos de la escuela, compran amasan cocinan lavan planchan y trabajan y trabajan el día se convierte en noche sin parar de trabajar. Ellas sueñan con otro mundo para sus hijos sueñan algo mejor mucho mejor sueñan para ellos y con ellos NO se quedan... saben que el hambre no tiene espera y salen tímidamente porque creen que no saben que no pueden que no deben con miedo. Porque presienten que si les pasa algo nadie va a poder hacer todo lo que hacen ellas Ellas con los sueños escondidos Ellas con las ganas apretadas con los permisos contados con las prisiones de los mandatos Les han dicho que en la casa es donde deben estar pero nadie les ha regalado nada como para seguir

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aguardando ahí sentadas mientras las panzas de sus hijos aúllan de hambre.Los sueños están pero hay que escarbarlos detrás de tanto cotidiano Primero el ahora el ahora urgente el ahora presente y por eso salen porque sus hijos les ponen alas motores sus hijos impulsan las pocas fuerzas que el escaso alimento les socava. Pero esas fuerzas se juntan un sueño despierta al otro. Salen a la calle a reclamar a decir presente a marcar que no son fantasmas ni cifras ni seres perdidos en lugares perdidos a descubrir que valen y a aprender a gritarlo a mostrar que la dignidad es una actitud de vida. Y salen Y se juntan y se juntan en los barrios en las calles en las rutas. Y construyen... esos sueños que tanto sueñan para ellas y para sus hijos.

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una y mil veces

Creo en los sueños de la vidaen las profecías que brotan de su saviaen la esperanza que se entramaentre sus sagasEn la pasiónEn la fuerzaEn la constancia de la firmezaEn la ternura del regocijo.Creo en la savia de la vida.De esa vida que arranca despertaresque ensueña corazones y revive el paso quedo.Creo en los recodos y en los descansosen los tiempos que atesoran esperasamaneceresnuevos soles

Creo que se puede morir.Morir de creenciade pasióny volver a nacer Nacer… una y mil veces

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miseria miseria

La sombra errante y perpetuade la miseria que emana miseria.Que no deja descubrir futuro que no deja…La sombra aguijoneante de la miseriaque miserea la voluntad de dar.

Brazos que enredan y estrechan.Se ahogan Se aplastanSe anulanSe socavan (Solitario corazón de la miseria)

Miseria que aprieta y apretujay estruja y destripa y alimenta el desamorEl cretino desamor del egoísmo Del egoísmo ése que no deja ser.Del egoísmo miserable de la miseria.Miseria del alma, miseria miseria.Del egoísmo que obtura horizontes Ansiascaminos descubrimientos Del egoísmo que desarma puentes y entrecruzamientos.

Palabras que abortan su poder de unión ensalzan la angustia la terrible angustia de la soledad

de la soledad que está sola y ya nada espera.

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BúsQuedas

Desatar los sueños que asaltan las mejillasDespeinar colores de rígidas formasDesenrollar las velas Aliarse con los vientos para llegar al confín de horizontes Inhóspitos Del agua saldrán las diosas de la tierra.Del barro nacerán barcas que nos permitan desanclar raícesy transformarlas en nuevas plantas.

Generar nuevos países que humanicen la tierra.Nuevas ganas de vivir.Viejas voluntades de revolucionar.Desenterrar las facetas. Máscaras que ahogan los quiénes y cómos.Exilios de gentes.Habitáculos de series y números.Muertes que ya no duelen Dolores que ya no lagrimean.Lágrimas que ya no brotanBrotes que buscanBúsquedas... Aún las busco.

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en la QueBrada

1.QuietudSol LunaMontañasY la vida que acontece más allá del ser humanoLenguajes desconocidos pululan a través de los miles de labios de la naturalezapájaros al viento y vientos de pájaros en el ronronear de hojas y soledadescaricias de un verano en laderas rojizas y escarpadas talladas por la mano del gran universotrajinar de horas por los penachos de la vidasentir la semilla latiendo el brote… todo a punto de ser mientras va siendociclos que comienzan y terminan para volver abrirse en un sinfín de vertientes

la finitud…la vida entre tanta inmensidad

2.La suma de las contradicciones nuestras de cada día AménEl servilismo y la explotaciónLa apropiación y la tiranía La sumisión y el desparpajo AménPequeños recodos de propias luces y oscuridades nuestras de cada día Amén

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Vienen los vientos a susurrar alfabetos Y el río crece desde las montañas al vallela finitud de laderas serpenteadas por el abrazo del vientoel aguijón del segundo sienta querella a la mutabilidad preñada de injusticia

la luna en lo alto del cielo espera para irse sigilosamientras el sol despliega sus alas tiñendo las nubes que adormecen las brisas mañanerastitilan en los álamos sus hojitas como guirnaldas de navidad y cada hormiga desenrolla un nuevo trajinar

ojos que hablan sin palabras desarraigo de toda morada resistencia de la carnedolor de la salivacolor de la miraday la memoria que arde y arde el paso del tiempo…va tejiendo nuevas hebras

la palabra justa viene latiendo así en la tierra como en el cielo amén

3.Los que hacen y creenQue son únicas las formas del hacerLos que dirigen y planificanMirando con desprecio el accionar de otros con diferentes modos de hacer

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Los que emiten juiciosImplícitos o explícitos que desvalorizan lo distintoY forman cabezasQue pierden su riquezaSu autonomíaPara mirar la realidad con valores que a fuerza de machacar se imponen como genuinos únicossuperiores y primordiales

la boca duerme en lo alto de la montañael corazón sueñacon batir alas…

4.La tristeza en el almaAhogadaDespechadaSometidaLlamaGolpeaPalpita en medio de tanta ceguera…Aplacarse las ganasEl sentir La emociónFortificarse con murallas Es construirse fuerte?

5.Hay amaneceresDonde el sol quiere asomarHay lunas que alumbranY se ven…Permanecen, a veces,Expectantes del deseo

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6.sangre enjauladadesdicha que navega por aguas insípidas duele el recuerdo del dolorasusta imaginarse arrugas que regaron surcos sometieron brotes

7.sentir que es hora de despertary ocultarseasirse a mentiras que de tanto en tantoarremeten y vacíanlas costas de los maresnaufragar sin destinosin barca con las alas a punto

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oscuridades de mujeres claras

Mujeres que iluminan fronteras derriban mitos pariendo caminos hacedoras de alas fabricantes de esperanzas costureras del andarcaminadoras del sentir

Mujeres que alumbran nuevas sendas amasan la vida derritiendo la muerte Eligen… despacio lento…pero eligenAprenden a hacerloSurcan mares transitan angustias hasta decir basta y no se rinden.

Alquimistas de lo cotidianopiensan sienten acompañancobijan pelean Parecen frágiles Reciben a veces juicios insultos gritos y golpazospero ellas no aflojan –aunque por momentos ganas no les falten, y algunos días se tiñan de gris–ser mujer… luchar con la sonrisa en la piel o con las lágrimas apretujadas

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(donde no se note demasiado) sin paralizarse percibiendoel paso del agua por tan variadas geografías Miedos arrebatados a la desesperación paisaje helado convertido en llaga ardiente

bruma confiscada al olvido…Mujeres que brillan de tanto estar apagadas... a la sombra de algún gran árbol que nunca las deja ser y ahoga la raíz en su lechoque tapa y tapa absorbe y absorbe hasta tornarse en hábito insaciable velos que se descorren hasta darse cuenta cuánto nos fuimossecando (porque te secás te deshojás te desperdiciás te inmolás te desahuciás) Buceándote te levantásdespacito pasito a pasorecorriendo sendas olvidadasdesérticas arremolinadasenmarañadasy almidonadasTe desperezásTe sacudís la polvaredaDesenrollas las artimañas

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LlorásReísRevivísTe sentís merecerydesplegás tus alas lentamente

Hasta amanecer... casi como un nuevo día

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los sueños...

con sus vertientesy cascadasCon sus miles de haces que esparcen multiplicany devienen...

Los sueños...como caminos que confluyense amontonan dispersane interpenetran Los sueños como campos incendiados...reconstituyéndosedesde el vientre de las ansias

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la tierra como piel

Es la sangre que vibra y dice basta.

Silba el viento una canción de libertad tal vez de viejos o nuevos tiemposLa vida cual línea delgada De tantas maldades tanto ensañamiento Por qué tanto hambre Y al mismo tiempo, tanto derrochepor qué el viento de arriba digita el rumbo del viento de abajopor qué aplasta asfixia ahoga o desertifica la tierraLa tierra que ya no es tierra sino dólares, oro o petróleoPero la tierra habla Se mueveSopla Late y Vibra viene a decirnos…

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cualQuier día de cualQuier año

Hoy funcionario de turnoropa prolija y sonrisa irónicahablabas de contener a la genteque esperemosque agradezcamos la administración que tenemosque están presionadosque hacen lo que puedenque tengamos pacienciaNos querías despachar como un trámite más Sin mirarnos siquiera las carasViendo tan sólo maquetas de humanos.Hoy decías hablabas y sonreías Dos idiomas en paralelo

Te decíamos comida zapatillas y útilesVos reías (mostrando cual cocodrilo tu blanca dentadura)Y decías “el presupuesto no alcanza” Y nos despachabasO te reíasY seguías repitiendo algo de agradecer, de esperar, de contener...Y nosotros te hablábamos de desnutrición, desnudez y deserción escolarDe no poder más de las panzas y su vacíode los mocos de andar descalzos de no tener con qué ir a la escuela, de las colas en los hospitales y de la falta de remediosY vos nos querías convencer de que tenias muchos más inconvenientes que nosotrosY querías sacarnos de encima con promesas

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o con un manejo hipócrita de la situación posponiendo, siempre posponiendo…

Nosotros no mendigamos solicitamosReclamamos, demandamos parte de lo nuestro

Lo que año a año nos van usurpando cada vez más

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lianas en los mares la sangría de años y más añossecándose…secándose la esperanza a la espera de un oleaje que reanime la mareaAfuera los ruidos los pasos se acercanse andan…se andan con sombras y fantasmasse andan rondando… las sombras de siemprese andan rondando los dinosauriosse andan rondando, olfateando cerrando las compuertas de solabriendo animaladas de odio se andan caminando por los pasillos de la noche y resucitan esos monstruoshistorias que pensamos descartadas de tanto pesode tanta cargade tanto pesar y sufrimientoImportan más los medios que el hambre…importa menos la vida…La vida de otros no cuenta en agendas del día.No entienden nada detrás de esas cuatro paredes amuralladas que tapan el sufrimiento ajeno el cotidiano llanto de hambre el dolor contenido ríos sedientos frente a tanto vacío

la deshumanización cual colgajo de benevolencia Avanza el amenizarseEl otro cada vez más ajeno irrumpe por etapasoleadas

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que exhiben y cubren Nuevos telones de genocidioTan claro y tan oscuro Tan nombrado y tan pariaExterminio de indiferencia Muerte programada por inanición … Vanagloria de un país Que es sólo para los que empujan primero

Y el mundo… El inmenso mundo del frío del ardor del dolor contenido parece otro mundo tan lejano y tan próximo…sueños que no son de oro, euro o dólaressino de dignidadtrabajo brazos tendidos y orejas dispuestaspanzas llenas. De felicidad de igualdad de justicia

soñamos con un mundo que se nos niega

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Segunda Parte

(poemas ii)

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madres nuestras

Penas que no quieren desandar sus raíces Anudantes eternas del desamorO del buen amor devenido en olvidoFantasía mutada en tristeza Cuántos gajos del alma estamos dispuestas a ceder Cuántos gajos dejaremos escapar antes de elegir aquél a quién decidamos elogiar con tanto amor escondido en las entrañas cómo elegir cómo saber quién merece ese gajo tan especial -semilla sembrada de tantos rincones de sueñosque no hemos dejado sucumbir a la indiferencia a las corazasa la perenne protección contra las heridas de la vida-

cómo saber a quién brindaro compartir esos rayos de sol que hemos resguardado del tiempo y la desilusióncómo no regalarse tan fácilmente (a veces) espacios de alma que susurran deseos y confunden soledad con amor cómo no entregarnos a quién no nos merececómo ser madre de nosotras mismas cómo ser vuelo sin herirnos las alas…

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alas o cadenas Carrera FRENÉTICA Llenar espacios... El vacío... Palparlo Tocarlo Sentirlo Hacerle frente Sensibilizar las aristas rugosas Las asperezas La desazón inquietante que carcome las corazas Ese vacío que ansiás llenar y en el zarpazo atragantás las libertades Sometés tus esperas Abortás búsquedas profundas Llenar la soledad que no cesa que no para que no deja de roer tus entrañas Y te asustás… por un simple estremecimiento del corazón O por el dolor que sentís ante ese silencio que no para de intentar hablarte de gritarte cosas a la cara Señales de algo que tapaste o dejaste apartado en el pasado Hiciste que olvidabas y seguiste Seguiste y seguiste Y… Extraviaste el rumbo te bifurcaste porque daba miedo

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el parirse El bancarse los costos de esta ansiada, soñada y difícil Libertad. Porque la libertad es hermosa, Sí. Y también duele… Aunque ese dolor sea menor que las llagas que nos hacemos cuando elegimos Cadenas en lugar de ALAS

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hasta cuándo

Decidir Sostener una decisiónMiedo angustiaAnsiedad… dificultadPasos de ida y vueltaVersiones de intentos e intentos firmesCaminatasIncertidumbres dudas perdones humillacionesDespojos...Heridas abiertas que sangran y se duermen DormitanQuerer ser esa que alguna vez sonrió desde el almaEncontrarseAveriguarse(Vericuetos diversificaciones Salidas y entradas Vueltas y más vueltas) Fuerzas devastadasdesgastadasvaciadas Caminatas cargadas pesadas densas.Lentamente una voz que se asoma desde adentro y pide agua luz aire sonrisas Desprenderse de ataduras invisibles y cariadastrampas interminables tiempos cedidos y cedidos y cedidos Más y más concesiones.Hasta cuándo.Hasta cuándo aguanta el cuerpo el alma la espera Hasta cuándo.Ver lo que no se ve.

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Lo que vos misma no creésNo creerse lo que una vivióPensarse mentirosasentirse exagerada inventora mala... Y no poder resucitar de esa gran prisión del darse con un caño de pegarse por todos los rincones posibles del cuerpo y del almade los gajos y de las prisiones de las máscaras de los estereotipos de lo que una creyó ser toda la vida Y el terrible costo de sostener esa máscara con la vida misma...

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descuBrir

Verdes salientesobturan la llegadade nuevas luces.Crisoles de ambiguas raícesespantan la ira del ayerVer para creerSiento, entonces, vivo.Vivo, en consecuencia, busco.Buscar, explorarDescubrir que una tiene el poder de determinarse.NO rendirseNO bajar los brazosNO tirarse al vacíoNO herirse de muerteTantas veces en la vida¡Tantas veces en la vida!tantos desgarrostantas cerradurastanto encierro y ninguna flor.Espanto del no soñarvivir como en la muerte,Sin vértigo.Incertidumbre de saberhacia dónde soplan los vientosEsos vientos que explotanen el aire y llenan la vida de ganassemillas y siembraSiembra loca de placerFantasía de vivir como si fuera el último minutoBeberse de un sorboExplotar lo que escondimos por añosdejarnos serperdonarnosno castigarnos por cada paso en falso.No pegarse a la furia

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no casarse con la moral almidonada de sigloscon el deber ser (que quien sabe quién determinó)Prejuicios de viejos soldados que nunca pudieron ser consecuentes con ellos mismosVerdaderos velorios en vidaVida que fuiste y mía y un día me abandonasteal azarte fuiste con otray me dejaste y yo parísolay aún estoy alumbrandouna nueva verdadVisitar los raídos desiertos internosmuseos que guardan canciones que alguna vez nos sacudieron

VIBRAR al descubrir que no es tarde para ser

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el juicio del otro

El juicio del otroEl otro que mira Y diceTitula enclaustra Encierra.Carne sin luz Escoltando las retiradas del almaAlas quebradas desgajadasDifuminarse en miradas ajenas serpentearse en haces. lianas que anclan en la sinrazónaullarse sin voz desgarrarse la piel rasguñarse pétalo a pétaloahogar brotes sistemáticamentecataratas de garras rojas que aprisionan el deseo (ensombrecerse) hasta tornarse en agujeros negros (desahuciada identidad)

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ay tristezas!!! Tristeza que andás por caminos de vidaTristeza que llorás sin pedir permisos de ida Tristeza que corrés bañando los pantanos de mis venasEnloquecés el tiempo Tristeza... La memoria titila por dentro Tristeza que te adhieres a la piel y me sofocasMe ahogas el grito La esperanza me ahogas... Tristeza me buscás Por senderos sin rumbosTristeza me ardés Me ardés la piel hasta inmolarmeY conviertes en jirones la fantasía del sueño fugitivo Tristeza que no puedo...¡Hay días que no puedo, tristeza! retirarme de tus aposentos ¡Qué le digo a mis ilusiones que esperan!Tristeza, ¡qué les digo! Sobre el mar de mi pecho tus cataratas me invocanY me pierdo ya ni sé dónde y me pieeeeerdo... (Conozco tus mañas de arremeter sin avisosé de tus tiempos cuando decides retirar tus garras...pero hay veces ¡Ay! Tristeza. hay veces que me dolés hasta el alma...)

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desgajos…

Flores que acuden a decir...Sentirla nube que pasa por el resto de la vidaY no se queda.

quién resiste la penumbra de las sombrasla propia sombra que escarba escarchas en la neblina.

Y dispara… el incesante grito del asesinato mudo

Asesinarse sin sanar tantas veces

Asesinarse y dejarse expoliar de las quimeras

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oBrer@s del alma

Caer. A veces hasta el fondo de una misma Y ganarse las lágrimas hasta bañar el grito atrapado en la garganta Ayeres que vuelven a decir que el dolor está presente Y esa terrible angustia de descubrir que no hay amor donde se busca donde esperás donde crees que nunca se hubiera agotado. Sentirse sola En esa soledad tan sola tan rodeada de cercas de mares. Como una isla o un desierto en llamas o como una noche deseada con toda el alma, convertida en desconsuelo Darse la cara contra una realidad inesperada Sombras que persiguen y no quieren abandonarla cabeza el cuerpo la sonrisa. Pensamientos que vienen y van Y esa lucha que se desata dentro tuyo.

Para no seguir cayendo asirse a una ilusión o a un rayo de luz que reanime un proyecto de vida Vida que quiere sembrar flores No prenderse a jirones de algo que fue y no quedó más que un recuerdo recortado de su entorno. Jirones que amagan con convertirse en retazos de identidad y no los quiero. Quiero mi entero. Mi personalidad completa. No los huecos en los que por momentos me escondo. Quiero el instante que presagia la serenidad de saber que el final de un camino lleva en sí la posibilidad de una nueva estación. Perdonarse las vueltas.

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NO hay caminos sin recodos NO se nace plena Se trabaja larga y laboriosamente. Somos obrer@s de nuestras vidas Y construís te mudás alquilás te vendés Y a veces comprás o te edificás de nuevo colocando, paso a paso, un ladrillo tras otro

Y sabés, aunque,en este preciso instante estés lamiendo el suelo, que siempre hay oportunidades de remontar vuelo y descubrir nuevos horizontes…

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es fácil

sucumbir a la tentación de una vida sin lamentossin desgarros sin sobresaltosEs fácil decirte palabras que no sientosólo para preservar lo seguroEs fácil convertir el espanto en aceptablecuando el miedo apabulla

Es fácil desprenderse de pedazos enteros de un@cuando no se tienen claro los costos internos

Es fácil perderseEs fácil quebrarse,si la vida:MI VIDA,te la regalo a vosY yo, soy sólo un apéndice de tu ritmoun costado de tu sombrauna leve caricia de tu palpitar

Es fácilNo elegirNo serNo decidirNo hacerme cargo

Es fácil.

…Pero elijo...

…mi caminar

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pero el alma

Los labios queman con ardor en la mirada. El correr de agujas de relojes cientos, miles y millones de veces. Razón desviada hacia inhóspitos parajes de la memoria. Tránsito desafinado entre caracoles y vestigios de vida.Laberintos que atrapan verdades entumecidas de tantos años. Creencias que cambian de nombre. Y el alma pervive a manotazos a caricias.

Noches robadas a la soledad.

Es invierno en los huesos, en la sangre y en la pasión.

Es verano en mi anhelo

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de lo fugaz y lo eterno

Cómo no perderse en un rótulo(Sinfín de rinconesque abrigan el ser) O no sucumbir al espantode caratularsea costa de someterlas vertientes aladas que pugnan por ser luzCómo no perderse en la marea infernaldel ritmo cotidiano que apaga la vida que quiere brotar en esa tierratan propia… embarazada de semillas

Cómo no asfixiarlas en abrazos de indiferencia

Cómo ser luz sin sucumbir a las pequeñas esquirlas de irritantes realidadesque arremeten como oleajes que no dejan de acariciar y subyugar

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Cómo desperdiciar tantos otros brotesque mueren abortadospor las obscenidadesde ese ser que domina la intolerancia de un momento

y se cree eterno

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premuras de un advenimiento

Cuando me veas sombra la luz habrá batido las alas de esta escarcha de otoñoVendrán las sombras porque será su tiemposumergiré mi cara

hasta embarrarme en la tierra preñada

de un nuevo ser

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de follajes y deshielos (¡ay! etapas)

1.Hay etapas en que a la vida le gusta sacudirte Y te sacude Te bamboleas sin poder dirigir el rumbo …te desesperás Sin poder pararni dirigir las riendas y soltás el grito El sollozo la sombra de un aullido estruendoso que no se decide a ser por vergüenza o por autocompasión. Aún cuando te rodean sentís la soledad Sin saber a quién abrazar…ni en qué hombro descansar Son momentos que parecen eternos y sin embargo al tiempo los ves pasar Como quien despide amigos que vienen Que aterrizanQue abren esperanzas las cierran Y las vuelven a abrir Como nuevas flores Nuevas semillasBuscando tierra y sol Su tiempo de ser

2.Del límite que digiere la vida Avasallando las fronteras del alma Avanzando la quimeratierra arrasada de desilusiónSembrar la pasiónSecar las ganasTamizarlas

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Del límite en donde el ocaso se esfuma tras la neblina Y el aire es un torbellino Que mira sin ver Como el espíritu Permanece al acecho en busca de una buena tierra Para reverdecer…

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confiar en mí

Confiar en míEstar en míCentrarmeQuerermeEn las sombras yEn las lucesEn los blancosY en los negrosNo desperdiciarme En laberintosAbordar los negrosEmbarcarme con ello para descubrirEl mensaje que portanDesandarlosCon mucho abrigoQuererme

Nunca desperdiciar esa oportunidad…

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la mirada propia

Quiero mirarme con mis ojos Recorrerme…No despellejarme en mandatos ajenosNi bifurcarme en un sinfín de deberías que atrapan y enjaulan el verdadero deseoO culpas que vienen a señalar cientos de caminos erróneos para mi paso Quiero verme con mi miradaDevolverme la completitud de la integraciónSentir el sabor de mi propia salivaHacer oídos sordos a las voces que cercenan mis senderos O quieren apabullarme a cachetazosEntumecer las alas empañarme de culpas y órdenes

Saborear el gusto de la mirada propia quieroSus riesgosSus miedosSus sombrasSus vertientes-vértigosSus olores Sus rugosidades sus vueltasy el sinfín de posibilidades que aún no diviso

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sucederse

sucederse tiene que ver con parirsealumbrarse darse a luz no esperar a que te sucedan sembrarse de caminos de nostalgiasde semillas, brotes y almíbaressucederse tiene que ver con abrirse al mundo no esconderse en corazassucederse… antes que la vida tome las riendas y despersonalice la senda

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el grito

NO es sólo cuestión de vivirsino de abrir las alasponer el cuerpodesear las ganas.

No sólo es cuestión de no rendirse a la muertesino de afirmar el pasoen un camino propio de búsquedas y extravíosNo es cuestión de apartar la tristeza y sacrificar el instantepor un futuro prolijoNO es cuestión sólo de decir bastasino de apropiarse del grito que espera estallar de vida.Pero no es cuestión de gritar sólo para mostrar que tenés vozque sos importante, que querés parecer poderoso

Noése no es el gritoEl grito que yo digoes el que nace de los despojoses el que encontrás en los restos de aquellas fantasías que soñaste con el almaEl grito que yo digono es un alarido de brilloEs el paso que nace del silenciode las tristezas más amargasde la quietud acurrucada que va entrelazando sus ramases el que va germinando sin grandes ostentacioneses el que se hace carne en las raíces de tus vedadas infanciasEl que dibuja soles cuandopor tu cuerpo amanece el inviernoEs el que no se vey, tal vez, no llame la atención

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Pero es el que comienza a germinaraún antes de que puedas percibir sus brotesAún antes de que florezca tu espírituAún antes de mirarte al espejo y descubrir quehas vuelto a ser persona.Es el grito del trabajo subterráneoel grito de la espera desahuciadapero también el que graba surcos… busca y buscasu cursosu aire su fuerzasu tiempo de dar a luz…

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dejo la impaciencia

y recibo el tiempoEl tiempo madreque clarificalas dispares oscuridades del momento Del instante que presiona el resultado que tiñe la espera y la transmuta DEJO EL OLVIDOy enciendo la memoriala que rescata la que enraizala que preside el autoreconocimientola que entrelaza nuestra sumatoria de YOESy nos devuelve la integridad... DEJO LA CULPAy la visto con alaspara que levante cabeza y permita el vueloo se transforme en compromisoresponsabilidadO tal vez...aceptación de nuestras tantas queridas imperfecciones...DEJO EL JUICIO–ése que parte la tierray la resquebrajasin otra posibilidad que el abismo–y reciboel placer de descubrir lo inéditoLa aventura de lo distintoque revolotea lo intangible DEJO EL MIEDOy me acerco

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a mirar...costados que cuesta aceptar de nuestras propias facetasO aquellos sueños que aún no se animan... a tejer brotes en estas tierras

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Quererse

Corduras que atan el corazón y lo someten a una máscara que aprisiona el ser. Costuras y coberturas de parafina que derriten su lumbre ante el sólo reflejo de una caricia Pieles de corderos destilando temibles zarpazos a la identidad Desgarros permitidos que duelen La impotencia de no haber sabido respetarse…Quererse es una palabra demasiado simple para el imponente contenido que encierra Quererse como encontrar un capullo de luz en una tormenta de nieve Quererse es remitirse al fuego del gran vientre de la tierra de aquel hogar que cobijó tu sol...

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corazón hay tiempos de luzde sombras de tinieblas...Hay momentos en que el abrazoforma una ronda y esa ronda es un lunar de la esperanza La esperanza que aguardala esperanza que avanzainvadiendo corazonesiluminando rincones gélidos o dormidos…Corazón,hoy es hoycon toda la memoria del ayery la potencia y el reguero del mañana Los cambios...aparecen, se ocultan, vuelven a vislumbrarse paraluego enredarse en diversos vericuetos difíciles de percibirPero están Tal vez germinen...con hojas de otros colores Sólo hay que darles tiempo

El interno el de la historia

El de la vida...

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las llagas

Sangre Que llamaY nadie la recibeAhogada en el sudor de su propia sangreSangre sin vueloSangre sin pieSangre que brotaY busca SendaDonde llagarse de flores–las llagas que incandescentementenos forjamos, ay–

Ay, las llagas señor@sAy las llagasCuando el sol asoma–Resplandecen–

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mailén

Sol Luna Rayitos que acarician el corazón el alma Verte crecer sonreír llorar Acompañarte Querer decirte todo Y todo no sirve Respetarte...Tus alas Tus miedos Tus sonrisas Tus logros Y tus errores Quererte con el alma... resguardarte Y no sirve No sirve el cascarón Sirven tus ganas Tu curiosidad Tus ilusiones Tus despliegues Tus pruebas Pasos y pasitos Adelante y atrás

Quererte con las entrañas E intentar no ahogarte ¿Cómo hacer con los miedos que pueden borrar tus huellas? Sos una mujercita Que está comenzando A experimentar tu propia senda Cómo no ser tu sombra Sino un pájaro que vuele a tu lado cuando vos quieras

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a nosotras

¿Ser para otros? Ser para... Ser. ¿Para quién? Ser para sí Ser para no Tiempos de cactus Tiempos de flores. Ser para vivir Vivir para ser Ser fiel con una Descubrirse conocerse fortalecerse quererse ser... explorarse aventurarse comprenderse tolerarse desculpabilizarse responsabilizarse permitirse encontrar los basta poder afirmar el no quiero poder dar tiempo al no puedo Poder poder Poder discriminar Poder confiar (pero no en todos) Mostrar flores cuando recibimos flores Desempolvar espinas cuando nos lastiman. (Desconfiar a veces es elegir en quien confiar) Poder elegir... Elegir ser Ser quien quiero y quien necesito ser. Descubrir nuestros cofres de herramientas Saber que las tenemos Saber que podemos.

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Saber que hay tiempos de maduración de gestación GESTARNOS... Ayudarnos a nacer. A desenrollar nuestras alas. A desplegarlas. Esas alas lastimadas Olvidadas marginadas pisoteadas pero están. Sí . A pesar de los golpes y las cicatrices del alma. Están. Nuestras hermosas dolorosas costosas ansiosas y valiosas ganas de despegar, Arrinconaditas en algún lugar, nos están esperando.

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a veces

A veces me perdono y puedo convivir conmigo A veces me acepto Y me dejo ser Me permito vueltas, errores Diferentes capacidades Lados oscuros… Grietas A veces Sólo a veces me miro con más comprensión Y entiendo todas mis nenas encerradas En el cuerpo de adulta… Pero hay otras que vienen a apedrearme mis brujas Mis malvadas, mis perversas mujeres Que quieren todo perfecto Que desean lo correcto Una unilateral faceta de ser mujer A veces soplan como tornados y destruyen el trabajo de meses en sólo segundos Hay que lograr atravesar ese temible temporal Son como siglos de sepulturas De paladas tras paladas Y tapás… montones de vetas subterráneas impedís que lleguen a ver la luz Sólo porque no te bancás la diferencia…la incertidumbre O no te bancás… Otras formas de ser vos O Tal vez no puedas soportar un poco de luminosidad O no te respetásQue sos… que nadie tiene derecho a enterrarte en baldosas de cal Que perfilan sólo retazos de lo que podés ser.

Tenés derecho a anular tus inquietantes obscenidades Que quieren venir a cercenar el constante deseo de mostrarte Nuevos rumbos

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Pero estás empecinada en subsistir ahogándote en llamaradas de sombras Que queman… Que van derritiendo tu vuelo Y no te permitís bucear la verdad Que podés ser… Y quererte Con tus soles con tus lunas Con tus tormentas Y con tus cielos despejados No querés saber que también podés Encontrarte libre de cadenas…Esas cadenas que muchas veces vos misma Fuiste construyendo Con los eslabones de cada mandato aprehendido Eslabones que ahogaron gritos Por no dejarlos salir a tiempo O adosándolos al cemento de tu acotada vereda Y te quedás, sin cruzar sin ver Tantos otros mares que se esconden Tras las calles aún en penumbras de Tus nuevas vidas

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aprender de l@s hij@s

Me dijiste, hermosa corazoncita, si cada uno saca una hoja y piensa que es la única deja al árbol sin hojas me explicaste esa noche y me enseñaste la vida.

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presencias

NO se vala gente cuando muere. quedan sus silenciossus espaciossus abrazossus miradas Quedan su risasus lágrimasy sus voces... NO se van aquell@s que han dejado huellasNi se pierden l@s que han anidado alas Se quedan en nosotr@sen nuestros brazosen nuestro seren nuestras palabras En nuestro pasoque busca y desanda En nuestras luchasy construcciones que se tejen con sus pisadas...

tercera Parte

(cuentos)

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la laura, el flaco y el olvido…

Prendado del beso de la Laura dio vuelta la esquina. Le pareció ver una sombra, pero estaba tan en otra que no le dio bola. Caminó unos pasos más, cuando dos luces lo encandilaron.

Una voz que estalló en un grito, le estremeció las tripas.–Guacho, hijo de puta, alzá los brazos.–Pero…–Callate, callate carajo.Un poli, petiso, de unos 30 años, se le acercó hasta donde él estaba

entumecido, cagado de asombro, sin entender nada. Le palpó hasta el culo.

El que le había gritado se fue arrimando con una mirada que le dio pánico hasta helarle la sangre. Era un tipo corpulento, grandote, con una cicatriz en el medio de la cara.

Comenzó a temblar, a sudar, a llorar, a…–¿Qué te pasa, guachito? ¿Tenés miedo?, si no te vamos a hacer

nada. Somos de la bonaerense, sabés. No tenés por qué tenernos miedo –y soltó una carcajada que rompió la quietud de la noche–. Mirá, maricón, estamos podridos de pendejos como vos.

–Pero, si yo nunca los ví… –y una cachetada le cantó la justa. Estaba atrapado en su propio barrio, en las calles que lo vieron cre-cer, que lo estaban viendo hacerse hombre… con la Laura. “Pucha –pensó– justo que la flaca me empezó a dar bola. Se hizo la dura tanto tiempo y ahora, parece mentira, hace cuatro meses ya que es-tamos juntos. Todo parecía pintar mejor…”.

–Mirá qué ojos de soñador tiene este pendejo. ¡Está fuerte tu mina, eh!Una rabia ciega le quemó la cara. Quiso zafarse de una mano y

sintió un tirón que le quitó el aliento.–No te me hagás el macho, pendejo, porque te reventamos. La

flaquita esa con la que andás es una flor de puta. Todos los meses se levanta un chabón distinto. También, con las tetas que tiene… ¡qué varón se le va a resistir!

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Una risa sorda le gatilló el alma. Sintió la bronca a flor de piel.–Sacátela, pibe, sacátela de la cabeza. Esa mina no es para vos

–continuó el grandote mientras se disponía a encender un pucho.Sus ojos dibujaron en el aire destellos de garrotazos fulminantes.

Midió cuántos metros lo separaban del grandote. Imaginó trompa-das que no llegaron nunca. Se sintió más pequeño que otras veces. Casi miniatura. Un grano de arena en un mar embravecido.

Pensó en Laura. Y comió dolor. Conoció la impunidad del Poder. La vergüenza por no poder defender lo que uno ama. El avasalla-miento total. La invasión de toda intimidad.

–¿Qué te pasa pendejo que te quedás callado? ¿En qué pensás?–Ustedes no tienen derecho a tratarme así. Yo voy a… –el gran-

dote erizó el lomo como un puercoespín, se puso en guardia y se le fue al humo.

–¡Qué decís! ¿Qué decís? –dio una pitada enérgica al pucho que estaba fumando y se lo acercó al cuello.

–Pará animal, que si le dejás marcas, después nos crucifican –le dijo el petiso mientras le agarraba el brazo.

–A mí nadie me toca, ¡¡¡sabés!!! –le clavó los ojos hasta que sintió cómo su compañero aflojaba la mano.

–Pendejo boludo, venir a hablarme de derechos a mí. ¡Quién mierda te creés! –y le estampó una cachetada que casi lo voltea–. Mostrame el documento, ¡bosta! –siguió escupiendo el grandote mientras lo remataba con una patada en los huevos.

Buscó el documento con las pocas fuerzas que le quedaban. Un gusto salado le recorría la boca. Había perdido la cuenta de cuántas veces se había mordido la lengua. Tenía miedo. No sentía el cuerpo. El corazón le golpeaba pidiéndole a gritos que rajara de allí.

Pensó en su vieja y en lo triste que se pondría al verlo llegar así, golpeado, “Nene, ¡qué te hicieron!”. Se le formó un nudo en la gar-ganta y se le atascaron las lágrimas en algún país de sus recuerdos. No entendía.

Estos tipos irrumpían en su vida como si nada, sin previo aviso. Se acordó cuando su vieja le contaba del barrio, de los juegos en la calle, del ring raje y de la complicidad con el vigilante de la esquina que siempre se hacía el distraído y “nunca los veía”.

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Otra cachetada lo volvió a traer a esta esquina de ese mismo barrio pero con unos cuantos años más encima. Tétrica, a partir de ese día. Emborrachada de horror para el resto de su vida.

–¿Lo encontraste? –lo apuró el de la cicatriz.–Sí, acá está –percibió el sudor que empapaba su cuerpo cuando,

al extender la mano, casi se le resbala el documento.–Y esto, ¿qué es? –dijo el grandote mientras le arrancaba la hoja

de la foto sin ningún cuidado –¿Estás jodiendo con nosotros? Qué nos das, ¿un DNI trucho?

–Pero, si usted acaba de romperlo…–Ahora me acusás, ¿te creés vivo? –y se dio vuelta para acomodar-

le un rodillazo en el mentón.–Pendejo, hacele caso, mirá que yo lo conozco cuando se raya

–intervino el petiso con una expresión de “sincera” preocupación…–Es que yo no hice nada –dijo casi en llanto–, acompañé a mi no-

via y me iba para casa a dormir. Si vos me viste que… –un culatazo le lastimó un ojo. Sintió un chorro de sangre desparramándose por su mejilla. Se tomó la cara con mucho dolor.

–¡Quién te dijo que me tutearas! Bueh, bueh, bueh, basta de mari-coneadas y acompañanos.

–Pero adónde, ¿adónde vamos? –dijo, casi en un hilo de voz.–Adónde, adónde vamos –se burló el grandote–. Adonde noso-

tros querramos, chiquito. –¡Entendés o todavía no entendiste! O querés que te diga tus “de-

rechos”, abogadito de cuarta –y le disparó un escupitajo justo al centro de su cara.

Quiso rogar, pedir que lo dejaran en paz. Que era un pibe como otros, de rioba. Que no andaba metido en nada. Que él sólo quería estar con la Laura. Quiso gritar al mundo, al cielo, a dios: “¡es una injusticia!”. Y se acordó del flaco. Del flaquito, del amigo con que jugaba al fútbol en la canchita. De sus abrazos de hermano. De sus sonrisas que llenaban de luz a todo el que lo conocía. De su mane-ra de bromear pero también de su firmeza. De cómo defendía al “mamado” que vivía tirado en la estación cada vez que la barra lo tomaba de punto. –“¡Qué te creés, que se toma por gusto! Por qué no lo mirás como un ser humano y no como un borracho nada más. Mirale el culo con las moscas, ¿pensás que es lindo vivir así?”.

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Y cómo todos bajaban la cabeza y no se jodía más.¡El flaquito…! Una oleada de ternura le invadió el instante. El

flaquito…Se enteró, casi por los diarios. Hacía tiempo que el flaco se había

mudado con los viejos a La Plata. ¡Qué forma chota de enterarse! Recordó que ese día casi estuvo vomitando la vida.

“Javi, parece que mataron al flaco”.“Qué decís, ¡¿Cómo?!” –tuvo que retener el impulso de ahorcar

al negro. Tuvo ganas de zamarrearlo para que no dijera boludeces.“Pará, loco, salió en los diarios. Parece que fue la cana.”“¿La cana? ¿Cómo la cana si el flaco no andaba en nada raro? Si el

flaco es un pan de dios”, pensó.“No sé, Javi, mi viejo me mostró la noticia en el diario”.Recién en ese momento, recordó cuánto tiempo había pasado.

Casi tres años y nunca se pudo llegar a saber qué había acontecido esa noche en la comisaría. Lo tuvieron más de 24 horas sin avisar a la familia. Y cuando les avisaron, fue para decirles que se había muerto de un paro cardíaco mientras lo tenían detenido. Que los golpes que presentaba eran porque cuando lo detuvieron estaba a trompadas limpias con otro chico que había logrado escapar.

Algunos meses después, los viejos recibieron varios llamados anó-nimos diciéndoles que el flaco, en realidad, había visto cómo la cana maltrataba a un pibe de la calle y que él había intervenido para fre-narlos. Se acercó a hablar con ellos y se lo montaron al patrullero. No se estaba peleando con nadie.

“Nos quedamos todos sin saber qué hacer –recordó–. Ni adónde ir, ni qué decir. No entendíamos por qué y nos quedamos sin hacer nada”.

Recién en ese instante tomó verdadera conciencia de la cagada que se habían mandado. Por el flaco, por él, por todos los pibes que pudieran estar pasando por lo mismo y nadie hacía una mierda…porque era la cana.

Tenía el cerebro abombado de tantos golpes, los ojos casi cerrados por la hinchazón y la sangre se deslizaba por su frente y su cara. Pen-só que, tal vez, el flaco había pasado por lo mismo y ellos no habían hecho un carajo por saber la verdad.

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Los golpes de esa herida dolían más que los que estaba recibiendo por parte de esas dos moles de uniforme sin brillo.

Lo último que alcanzó a escuchar fue el silbato de un tren que anunciaba su paso por la estación de turno. Viajó con ese sonido arrastrado como por un torbellino sin vuelta.

Una ráfaga de aire le recordó que seguía vivo. Comenzó a moverse lentamente según lo que el propio cuerpo le permitía. Estiró una mano y se pinchó con algo así como un vidrio o, tal vez, una lata. Abrió apenas un ojo y miró hacia su costado: se encontró rodeado de basura.

Era de noche aún. Se dio cuenta de que se había quedado dormido.El beso de la Laura se le fue desagotando en la boca. Quiso atra-

parlo pero ya era tarde: el sudor, la sangre y el miedo le habían ga-nado su espacio.

Su cabeza era un barco en pleno naufragio. Las ideas se zambullían como fuegos artificiales en plena oscuridad. Intentó hilar una carta con los pocos pensamientos que le seguían siendo fieles:

“19 años, toda la vida por delante”, se dijo como burlándose de sí mismo. “19 años y la puta madre que lo parió”, murmuró entre dientes.

“Viejo: si supieras dónde estoy, viejito. Si me vieras en este estado. Tanto que te deslomaste para que no nos faltara nada y mirá cómo quedé. Viejito, te quiero. No quiero morir. Sacame de acá. No sé quiénes son estos tipos. No sé qué quieren de mí. Intentaba empe-zar a vivir y me cortaron las alas”.

“Ya soy un hombre, pero sigo teniendo miedo. No me puedo mo-ver, viejito. Me la dieron fuerte y yo no me lo esperaba”.

“¿Te acordás cuando me enseñabas a pelear? ¿Cuando jodíamos a las piñas? Yo era pendejo, todavía… siempre me quedaba con ganas de más pero llegabas muerto del laburo. Durante la semana, volvía de la escuela y aprovechaba para practicar. Después me sentaba en mi cama contando los días que faltaban para el domingo”.

Un cosquilleo en sus dedos le congeló la inspiración. Levantó un ojo y vio que era una rata que mordisqueaba una de sus heridas. Se sacudió y sintió el dolor del alma. Un chorro de sangre le taponó la salida y entrada de aire. Tosió y tosió hasta escupir las estrellas.

– 82 –

La bomba de tiempo había comenzado a correr. Oyó los pasos que se acercaban y con la poca visión que le quedaba, alcanzó a dis-tinguir el brillo de una placa: era el grandote.

–¡Pendejo de mierda, en qué lío nos metiste! Puta, que habías sido flojo. Y, ahora, ¡¿qué carajo vamos a hacer con vos?! Vamos a tener que reventarte, no hay otra.

–¡Pará, loco, no le hablés así que el pendejo está asustado! –agregó el petiso con cara de ángel–. Si te portás bien y nos presentás a tu gringuita te soltamos.

No tuvo tiempo de pensarlo. Sintió que el gargajo salía despedido de su boca sin consultarlo. El grandote peló una carcajada que hizo tiritar al bicherío del lugar.

Al petiso se le fue desdibujando la jeta.Peló la 38 y se la metió en la boca sangrante, descuajeringada del

horror.–¿¡Qué hacés!? –lo indagó el grandote, calmado ya de la risa.–Lo voy a despachar. Me doy cuenta de que no se puede ser nada

contemplativo con estos hijos de puta –y se limpió la saliva de su cara con el pelo de Javier–. Sacale la guita, las zapatillas, el reloj, todo lo que tenga de valor. Este pendejo ya no cuenta la historia… Lo afanaron una tibia noche de primavera, la estación de los enamora-dos –lo miró con odio y apretó el gatillo.

El disparo se hundió lentamente en una nueva noche del olvido y la mentira.

Poco después, el auto, ya sin luces, se despedía del basural con un fuerte chirrido de ruedas.

Comenzaba a amanecer cuando abrió un ojo y vio la laguna de sangre sobre el escaso pastizal que lo rodeaba.

Soplaba el viento. Un resto de cartón vino a darle de lleno sobre su cara atormentada, pero no debía perder tiempo.

Mientras imaginaba cómo podía hacer para salir de allí, percibió que no estaba solo. Volteó la cabeza como pudo y se encontró con dos ojos que lo miraban. Sintió el calor de una mano sobre su frente y se desvaneció.

– 83 –

Volvió a despertar al percibir la suavidad de un colchón que acogía las desdichas de su castigado cuerpo.

No sabía dónde se encontraba pero se sentía seguro.De los despojos de un país desconocido salió una voz que lo de-

volvía a la vida.–Hola pibe, ¿te despertaste? ¿Cómo estás? ¡Qué pasó!

Y casi sin pensarlo, las palabras arremetieron contra el miedo, con-tra el terror, contra la bronca, contra el olvido…

– 85 –

el ñato

El Ñato dejó de toser y abrazó a “La negrita”, la perrita de pelo largo oscuro y desgreñado que siempre lo acompaña-ba. Eran las once de una noche muy fría. Los dos se acomo-

daron bajo la carcasa de algo que en algún momento había sido un carro de garrapiñadas.

Tenía diez años en esa época y yo lo conocí cuando bajaba del tren y volvía para casa. Siempre estaba con su camiseta de River. Era lo que se dice un “pibe de la calle”. Morocho, con su boina marrón, se paraba en el hall antes de subir las escaleras para ir al andén y gua-peaba al que se le acercara. Guapeaba es una forma de decir porque en realidad te miraba con picardía, como una manera de saludarte. O de decir presente. De hacerse visible.

Tenía una sonrisa compradora. A veces, se las ingeniaba para co-mer o pasar la noche en lo de algún vecino. En casa, se quedó a dor-mir un par de veces y tosía a cada minuto. Era asmático y el invierno le jodía los bronquios.

Cuando llegabas a la estación de madrugada, lo veías muerto de frío, con los restos de algún fueguito. Acurrucado junto a la “Ne-grita”. El olor a faso te mataba. Ya, desde entonces, aspiraba a es-condidas la bolsita con el poxi. Después vino el porro, el chumbo y la cana.

Un día, después de quedarse a dormir en casa, desaparecieron mis llaves y yo lo encaré. Él me lo negó con fuerzas, haciéndome sentir culpable por haber dudado de su confianza. Al tiempo, aparecieron tiradas en la puerta de calle. No había sido para afanarme sino por travesura, como un llamado de atención o como un pedido de auxi-lio, tal vez.

El Ñato creció como crecen los pibes. Más rápido de lo que una puede asimilar. El tiempo, los años fueron pasando y yo lo veía cada vez más esporádicamente.

Pregunté y me dijeron que estaba preso. Me dolió y me sentí im-potente.

– 86 –

Al año lo volví a cruzar. Después otra y otra vez. Conversamos un rato y me dijo que estaba viviendo con una fami-

lia amiga en una quinta. A las semanas, lo volví a encontrar y me contó que había tenido

problemas con ellos y se había ido. Me comentó que quería aprender a escribir para saber narrar. Le

ofrecí ayuda. Quedamos en algunas citas pero nunca vino. En una esquina lo vi por última vez. Era de noche. Estaba oscuro

y me asustó. –¡Buh! –me encaró con su sonrisa perlada. –¿Qué hacés acá, loco? –le dije con alegría, cuando me repuse del susto. –¿Cómo están tus cosas? –me preguntó con un abrazo. – Bien –acoté, notando que él había eludido la respuesta. Miles de

recomendaciones se me arremolinaron en la cabeza pero no sabía bien qué decirle. Eran puras palabras. Quería hacer algo. Actos, no meras letras sin sentido.

–¡Sshh! –me hizo con los dedos en la boca como adivinando lo que se venía–. Yo estoy bien, no te preocupes. ¿Sabés? Tengo ganas de hacer como la historia de mi vida. Para que a otros pibes no les pase lo mismo. Para que la tengan clara y no hagan boludeces.

Yo lo miré. Tenía solamente 15 años y me pareció un gigante. –Es hermosa la idea, te ayudo si querés –le propuse con ilusión de

mayor acercamiento. –¿Sí? Dale, juntémonos un día de estos –agregó y nos despedimos. Yo lo esperé, uno, dos, tres, cuatro días...Y lo seguí esperando. Hasta que me dijeron que lo habían matado. No se sabía bien

quién, si la cana o alguno de otra banda. En la estación, La Negrita lo sigue aguardando adentro de la ve-

tusta carcasa. Cada día se suman más y más chicos a la calle. Todas las caritas

parecen ser iguales para muchos. La ausencia del Ñato casi no se nota.Cada vez hay más pibes en la estación. Con la bolsita, con el poxi.

Con algunos sueños (desconocidos para muchos, silenciados para la gran mayoría). Abrigándose con un pedazo de plástico viejo o haciendo fuego con un latón usado para aplacar el frío.

– 87 –

Jugándole una carrera a la muerte. Pero la vida sigue, dicen algunos...Será que nada importa acerca de ellos: sus vidas no cotizan en la

bolsa...

– 89 –

de esperanzas, poder y creencias

Era de noche ya y una oscuridad profunda, desgarrante, temi-ble, cubría con su manto la geografía de cerros y quebradas. El ingenio permanecía a semioscuras y la quietud de esa

hora marcaba el fin de una nueva jornada laboral. En Jujuy, la zafra había comenzado hacía escasos días y los peo-

nes fueron llegando de a montones, ocupando los pocos ranchos que había para ellos. Cada año sucedía lo mismo, los hombres co-rrían para asegurarse vivienda y las mujeres quedaban con sus críos a cuestas, con sus pocas pertenencias, con su esperanza, con su mira-da puesta en esa posibilidad de engañar, aunque más no sea durante unos pocos meses, el hambre.

La sombra de una leyenda rodeaba de misterio y temor a las fami-lias que trabajaban en ese lugar, donde la producción de azúcar mar-caba el destino de la multitud de brazos que habían viajado decenas de decenas de kilómetros.

El año anterior habían sido tres las muertes adjudicadas al Fami-liar, ese personaje que decían habitaba el sótano del ingenio. Este año aún no había comenzado la cuenta regresiva, pero se la espera-ba, como se espera lo inevitable, como se aguarda ese destino que uno cree escrito desde el momento del nacimiento. En los lugares más recónditos de la mente, emergía punzante una sensación de inefabilidad, de impotencia, de ser tan sólo un engranaje más de ese gran devenir de la existencia, de no poder torcer lo que ya estaba escrito.

Las madres advertían a los niños sobre el peligro de permanecer en la calle durante el horario de la siesta en épocas de cosecha. Los trabajadores del azúcar, así como los de las estancias cercanas, sa-bían que durante los cortes de luz –que coronaban con frecuencia el ambiente de la zona– no debían permanecer solos, debían mante-nerse unidos, no soltarse de los otros. Otros creían que el Familiar, este personaje mitológico que devoraba vidas humanas, reinaba du-rante la noche. Salía a buscar su presa en la oscuridad.

– 90 –

Un hombre caminaba por la estrecha callecita que separaba su casa del lugar de procesamiento de la caña de azúcar como ajeno a todas estas elucubraciones del sentir popular.

Julián, así se llamaba este peón jujeño, se sabía a salvo. Él pensaba que el hecho de no dar crédito a todas las fantasías creadas por el ingenio de la gente, era la mejor arma que poseía para combatir ese miedo que tildaba de irracional e inexplicable. Caminaba despacio, pensativo, distante. Había debido viajar para esa cosecha sin su fa-milia. Sus hijos debieron permanecer en su rancho al cuidado de su mujer, quien hacía meses estaba enferma de los pulmones y no podía soportar grandes travesías.

Julián estaba triste, extrañaba a los suyos.A su pequeña niña de apenas cuatro años –la Juana–, con su carita

morena de cabellos al viento surcada por grandes trazos de alegría, entretejida con marcas de una tristeza ancestral que parecía ser un rasgo característico de los paisanos de la región.

Al Pedro, su primogénito, en quien había depositado toda su espe-ranza de cambio y de un futuro diferente. Julián deseaba que su hijo pudiera llegar a terminar la escuela, que conociera otros horizontes distintos a los que él había transitado durante toda su vida nómade, en busca de un trabajo aquí y allá, resignándose a la paga y a las con-diciones impuestas por los que tenían el poder y el dinero.

En el ingenio, ese año, él había encontrado buen recibimiento en los hogares de las otras familias, pero no era lo mismo que estar acurrucado entre el calor de los suyos.

Julián había escuchado los dichos acerca del Familiar. Sabía que se comentaba que los patrones de los ingenios y estancias hacían un pacto con él para que la producción de cada año fuera buena. Le habían contado que este personaje adquiría distintos rasgos; que se podía aparecer, a veces, como un enorme perro negro, con grandes garras, o como un viborón con ojos de sapo. En determinadas cir-cunstancias, también decían que el Familiar tomaba forma humana, siempre ataviado con vestimenta oscura. Pero lo importante no era tanto su rasgo externo sino más bien su propósito.

Se hablaba de que, para que la producción de un ingenio fuera exi-tosa, el Familiar necesitaba alimentarse de la carne de por lo menos un peón por año.

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Todos los compañeros de Julián decían que en el sótano de la planta principal habían escuchado algunos sonidos raros, como ru-gidos o cadenas que se arrastraban. Nadie quería bajar solo a ese lugar, decían que ésa era su guarida. Que el patrón lo prohijaba para garantizar la cosecha de esa temporada. Que a veces también lo de-jaba libre para que eligiera a su próxima víctima. Casi todos temían por sus vidas. No querían abusar de la suerte, ni deseaban tentar al diablo. Muchos hablaban acerca de haber visto algo así como dos bolas de fuego deambulando por el tupido monte de cañas. No era común, por ello, que alguien se paseara como él durante la noche y se alejara tanto de donde se concentraba la población del ingenio.

Lo cierto es que Julián no podía conciliar el sueño. Deseaba dis-frutar de la libertad de su cuerpo; sensaciones que durante la jorna-da laboral no podía experimentar. En su pequeño ranchito, estaba acostumbrado a salir por el cerro, a mirar y dialogar con el cielo y las estrellas.

Esa noche, en el ingenio, tan lejos de su terruño, creyó que mi-rándolas, sus amigas, las luciérnagas del cielo, le acercarían alguna información de los suyos. En esas últimas horas, no sabía porqué pero la ausencia se le estaba haciendo más pesada, más difícil de so-brellevar. Se desesperaba pensando que tal vez su mujer y sus hijos lo necesitaran y él, tan lejos, no podía hacer nada por ellos.

Un presentimiento lo tenía a mal traer, lo devoraba de angustia y necesitaba tranquilizarse. Quería sentir la caricia renovadora de la brisa. Precisaba romper el encierro de la habitación compartida con otros hombres. Necesitaba un poco de soledad, un retazo de inti-midad consigo mismo, con sus sentimientos. Con ese dolor del des-arraigo que ese año le estaba jugando una mala pasada. Se levantó intentando hacer el menor ruido posible. Se vistió con su pantalón blanco de hilo y su camisa clara de tela rústica, se calzó sus ojotas y salió al encuentro de la noche.

La luna iluminaba con potencia sus facciones indígenas. Los gran-des pómulos se destacaban del resto de las mejillas y permanecían expectantes de algún rastro de felicidad que permitiera desentume-cer la rigidez de sus gestos. Unas lágrimas se deslizaron por su rostro sobrecargado de tantas penurias. ¡Si pudiera vivir con lo que produ-ce su tierra! Pero no, imposible, si tantas veces lo intentó y otras tan-

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tas se golpeó la cara contra la realidad. Peón golondrina, ese parecía ser su único destino posible. Y sólo la Pacha sabía cuánto esfuerzo y sacrificio portaban esas dos palabras...

Inmerso en un sinfín de recuerdos, cavilaciones y silencios, casi sin percibirlo, Julián se había ido alejando poco a poco de las escasas luces del pueblerío. Luces fabricadas con sebos, con kerosene, con velas encimadas en las mesas a manera de farol de noche.

Lo cierto es que el hijo del antiguo cacique, de una étnia ya a punto de extinguirse, había atravesado la frontera casi imperceptible del pueblo y el cañaveral. Sólo cuando uno de los juncos de las cañas le rozó la cara advirtió el trayecto caminado.

Se había alejado demasiado, más de lo que hubiera deseado. Esta-ba por pegar la vuelta cuando un olor raro, extravagante le llamó la atención y le heló la sangre. Un aroma a azufre penetró en sus fosas nasales; buscó algún indicio de su procedencia pero nada advirtió. Su ojota se había atascado en algún pedazo de caña y tironeó para arrancarla de su prisión. Hizo fuerza con tan mala suerte que desga-rró un retazo de su pantalón. Intentó conservar la sangre fría. Tenía un gusto agridulce en la boca y un hilo de saliva comenzó a deslizar-se por la comisura de sus labios. Él no era de cederle espacio libre al miedo. Pero, esa noche... esa noche se hallaba particularmente vulnerable. Se sentía como si no fuese él, como si sus pensamientos no le respondieran y se fueran a divagar libremente por caminos propios.

Sin poder retener su rumbo, un recuerdo no deseado vino a su memoria: El familiar. Tantos dichos y habladurías había escuchado sobre este personaje que ya no distinguía si formaban parte de una creencia o...

De repente, un ruido metálico estremeció su cuerpo. Inmediata-mente, con una imperiosa necesidad de contraponer al temor alguna evocación benéfica, se afirmó ciegamente en sus propias conviccio-nes.

Su padre le había enseñado a venerar a Inti –el sol–, a la luna, a las estrellas y a la tierra. Su madre guardaba con sumo cuidado en una cajita de su pertenencia algunas estampitas de la virgen. Él, de pe-queño, solía acompañarla en las procesiones que llevaban la efigie de la santa por los cerros y quebradas. De la mano de estos recuerdos,

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intentó no sucumbir a la desesperación, al espanto, al terror y volvió a imprimirle fuerza a su pierna atascada. Casi lo había conseguido cuando distinguió dos ráfagas de fuego que se le acercaban. El olor a azufre se hacía cada vez más fuerte. Miró a la luna y la encontró cubierta por un manto de nubes.

Pensó en la Juana, en el Pedro y en su hermosa mujer morena de ojos negros. Quiso correr pero no pudo. Deseó gritar pero la voz se le ahogó en su garganta. Ya no podía contar ni siquiera con su propia fuerza. No era él. Distinguía el balancear de cañas a un lado y al otro pero era como si lo estuviera observando desde la visión distorsionada de un cristal empañado. Una sombra negra se le aproximó. En la neblina de la noche, no supo bien si era un gato, un perro o un ser humano bastante singular. Tal vez un viborón, un cerdo o un tigre. Vio grandes uñas acompañadas por una dentadura sobrecogedora.

La única certeza que tuvo en ese momento fue que el miedo le paralizaba la sangre, la mente, la voluntad...

Un ruido de cadenas se expandió por el cañaveral. Las pocas luces que aún permanecían encendidas en el rancherío cercano al ingenio se apagaron por unos segundos.

“Otro corte”, exclamaron los que estaban aún levantados. Y un cruce de miradas bastó para acallar cualquier rumor, suposición o pensamiento.

Poco a poco, la oscuridad fue cediendo terreno al alba.A la mañana siguiente, algunos comentaron acerca del apagón que

habían sufrido a medianoche. Entre los cañeros que formaban parte del grupo de Julián se miraron y preguntaron por él. No estaba. La noticia se desparramó como un río desenfrenado. ¡Julián no aparecía por ningún lado! Muchos supusieron o necesitaron creer que no ha-bía resistido la separación de su familia. Pensaron que un mes había sido una prueba demasiado extensa como para que el hombre –muy apegado a sus niños y a su mujer– permaneciera tan lejos de ellos y, para peor, sin poder tener noticias de sus parientes.

Otros, tal vez la mayoría, pensaron –o en verdad supieron– que el Familiar se había cobrado una nueva vida. No querían mirarse a los ojos. No deseaban encontrar en los otros ese terror que se apo-deraba del propio cuerpo. No querían decir que Julián no se había

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marchado, que estaba ahí, ahora para siempre, tal vez más cerca que nunca, formando parte del ambiente del ingenio. Muchos lo habían visto alejarse la noche anterior...

Desde la casa de los patrones, la caminata nocturna de Julián tam-poco había pasado desapercibida. Vieron que un peón rompía las barreras del temor y se internaba en la negritud del camino. Pen-saron que no era bueno que alguien, de alguna manera, estuviera desafiando al Familiar.

No se podía no creer en su existencia...El Familiar, de alguna manera, siempre iba a estar cuidando la

buena fortuna de los ingenios y de las haciendas.

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epílogo

Somos amigas de Nancy. ¿Quién puede no serlo una vez que la conoce? Nos baña de besos y abrazos que nos rebasan de amor.

Hay una plenitud, sin tiempo, sin espacio, sin momentos, de la vida, que es inundada por el infinito amor del alma angelada de Nancy, que nos impacta e ilumina con sus destellos y, en parte, nos regala con sus palabras.

Con la potencia, cual sol, nos brinda una intensidad tenue de su luminosidad, envuelta, como la del canto y la copla, en la sonoridad de las palabras.

Como el cielo que día a día se fragmenta en multitud de pinturas, en sus amaneceres, mediodías, ocasos y noches; fue coloreando este tesoro, anidando su alma con palabras que nos dibuja, a tod@s, profundos sentimientos.

Y nos lleva a los sones interiores donde la sintonía del alma se funde en cada historia, en cada verso y continúa en interminables cascadas de amor, enseñándonos a no declinar y festejar cada salto.

Luchadora y sembradora de amor que nos cuenta, en una cuida-dosa selección, cosechas de trigos y malezas que vienen germinando su vida y que riega incesantemente con aguas teñidas en solidarida-des y esperanzas.

Nos brinda este libro, que atesora conmovedoramente páginas de su alma, cerrando el círculo que envuelve tanto amor.

Maritza Noble y Cris Cuichi

Índice

Prólogo 9

Primera Parte(Poemas i)

el 26 13Que surjan olas 15noche de corte 17ellas 19una y mil veces 21miseria miseria 22BúsQuedas 23en la QueBrada 24oscuridades de mujeres claras 28los sueños 31la tierra como Piel 32cualQuier dÍa de cualQuier año 33lianas en los mares 35

Segunda Parte(Poemas ii)

madres nuestras 39alas o cadenas 40hasta cuándo 42descuBrir 44el juicio del otro 46ay tristezas!!! 47desgajes 48oBrer@s del alma 49es fácil 51Pero el alma 52de lo fugaz y lo eterno 53Premuras de un advenimiento 55

de follajes y deshielos (¡ay! etaPas) 56confiar en mÍ 58la mirada ProPia 59sucederme 60el grito 61dejo la imPaciencia 63Quererse 65corazón 66las llagas 67mailén 68a nosotras 69a veces 71aPrender de l@s hij@s 73Presencias 74

tercera Parte(cuentos)

la laura, el flaco y el olvido 77el ñato 85de esPeranzas, Poder y creencias 89

ePÍlogo 95

Esta edición se terminó de imprimir en noviembre de 2011

en Docuprint, Tacuarí 123, Buenos Aires, argentina.