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A simple vista
El día en que os marchéis
El día en que os marchéis, lamentaré no haberme manchado más, haberme
pintado la cara tan pocas veces, no haber aguantado más tiempo tirado en
la hierba, haber arriesgado tan poco, ya veis, no habérmela jugado más
por el desfiladero de vuestros silencios y la tirolina de vuestros
ruidos.
El día en que os marchéis, añoraré el desorden de esta nada y este todo
tirado por el suelo, las zapatillas puestas del revés y vuestro escrache
madrugador y a pie de cama, las gominolas de tiburones y los abordajes
de bucanero en la cubierta del sofá.
El día en que os marchéis, habrá cosas que no vuelvan, lo sé. Y haré
inventario de todas aquellas cosquillas que no hice: las cosquillas de
antes de acostarnos y las de recién levantados, las que curaban como un
Dalsy de dedos y las que cicatrizaban la niebla y la angustia. Las que
habrían hecho que el mundo se partiera.
El día en que hayáis crecido y os marchéis y cerréis la puerta y quede el
felpudo haciendo burla en la entrada, vendrá todo el tiempo libre del mundo
como una broma. Y entonces ya nunca nadie dirá: "Papá, ¿juegas
conmigo?".
(...)
Todo está en el épico 'Pulgarcito'. En la lisérgica 'Caperucita Roja'. En el
tramposo de 'Pinocho'. O en el propio Wilde, que tuvo dos hijos y poco
tiempo para andarles con cuentos. "Los niños comienzan amando a los
padres", decía, "cuando ya han crecido, los juzgan; y algunas veces
hasta los perdonan".
Andamos por aquí toda una cuerda de padres arrastrando las cadenas con
sentimiento de culpabilidad. Porque cuando no son los deberes que tienen
ellos, son los deberes que nos ponen a nosotros. Perdiendo el tiempo con
un calendario infantil que hemos convertido en cuartel y en cuenta de
resultados. Perdiendo los días en imponerles la paz en constante pie de
guerra. Perdiéndonos/perdiéndolos idiotizados por el mañana cuando
lo que tenemos delante es el hoy.
A todo esto se nos van. Y a lo peor, cuando lleguemos, ya no están. O
están lejos, que es otra forma de ausencia.
Al tiempo: el día en que se marchen, lamentaremos haber arriesgado tan
poco.
(...)
09
ABR 2013 07:21 h
comentarios 3
Pedro Simón
'A simple vista' es un brebaje de
letras con poción social,
cotidiana, arrabalera y crítica.
Un texto escrito de abajo arriba.
Unas veces, el lado dulce de la
tostada y otras, el amargo. La respuesta a las
eternas preguntas del hombre. ¿Por qué nunca
son noticia los mismos? ¿Qué dice un 'sin
blog'? ¿A quién mata la crisis? ¿Cuándo
cobramos la extra?
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09/04/2013http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/asimplevista/2013/04/09/el-dia-en-que-os-mar...
Queremos saber tu opinión
Este domingo quedamos en la calle, chicos. Me pido ponerme de portero,
hacer el payaso como en las fotos del primer álbum, no discutir por lo
importante, sino por tonterías; apurar este trago ávidamente, mandar el
móvil de una patada hasta la Osa Mayor, y no tener prisa por dormir si es
que hay amaneceres menores.
Ya tenemos una edad.
Vosotros.
Yo.
Todos los lunes me digo que empezaré este sábado.
Espero que no sea demasiado tarde.
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yata
09.abr.2013 | 10:01
Responder Citar mensaje Valorar
Es precioso. Muchas gracias por recordarnos cosas tan importantes.
#3
Francisco Invernoz Fernández Horacero
09.abr.2013 | 09:31
Responder Citar mensaje Valorar
Partir, marchar, es morir un poco, la agonía de la despedida, mejor que sea a la
francesa. Nuestros hijos se marchan, pero vuelven cuando nos necesitan, o mejor
dicho, cuando necesitan algo. Así es la vida. Lo peor, la despedida definitiva,
¿llegará algún día? Quedará la memoria, el recuerdo, la felicidad del tiempo que
también se ha marchado.
#2
golopezporaqui
09.abr.2013 | 09:24
Responder Citar mensaje Valorar
Lo suscribo letra por letra. No hay día más feliz que aquel en el que siento que de
verdad he sido el padre que mi hijo merece....y no hay día más frustrante que aquel
en el que la sociedad me vence y me aleja de él. Un diez para el artículo. Su futuro
será mejor si les ayudamos a ser niños.
#1
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