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abril 18, 2011abril 18, 2011

POEMAS DE JORGE BOCCANERA47

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Los papeles del nadador

a Rodolfo Dada

I

Si el nadador tristea,

todo el mar es su lágrima,

todo el ruido del mar

es su tonada,

todo el mar es de v ino.

II

Prueba otra v ez, prueba una y otra v ez. Use our professional PDF creation service at http://www.htm2pdf.co.uk!

El nadador sube hasta el trampolín,

entre las nubes altas,

los av iones que escriben en el cielo con humo,

las bandadas de patos.

Y a está en puntas de pie, y a flex iona las piernas,

estira bien los brazos.

Prueba otra v ez, una y otra, una y otra, se

concentra, respira,

el agua hace silencio.

La v entolera tira sus manotazos y le arranca el

gorrito de baño, escupe en su antiparra.

Pero él insiste y otra v ez, prueba una y prueba

otra.

Es un ov illo el nadador entre las nubes altas,

el humo que dejaron los av iones,

las plumas de los patos que emigraron al norte.

Puntas de pie, no v ay as a fallar.

Vuela en picada el nadador, su dibujo es perfecto,

su boca entra al desierto.

III

de ser posible, leer con música

de fondo de Bob Marley

Mal ray o me parta, el cielo está muy resbaloso,

el v ino escaso, la caricia extraña en estos días,

tu nombre llega como un golpe de v ino a la

cabeza,

mal ray o me parta en tan inoportuna ocasión.

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Simulo leer un diario bajo el aguacero de tu

cuerpo,

bienganado el diluv io, malhay a la tormenta,

pasa un cuerpo flotando bocabajo

y mal ray o me parta tan lejos de tu cuello.

Los cielos se mezclaron en tu boca pequeña,

los gatos se rev uelcan en tu mano,

adelante el insomnio es un campo minado,

hay besos enterrados que pueden estallar.

Corro a campo trav iesa con fósforos mojados,

¿qué es esta polv areda sino un fantasma tuy o?

El futuro es un traje pero para otro cuerpo,

los espejos del bar no preguntan por mí.

Hoy cargo mis v alijas por el fondo del mar,

tengo pocas palabras

mis dos lenguas tropiezan dentro de una botella

y mal ray o me parta en tan inoportuna ocasión.

IV

Nadador

la v erdad es una piedra pulida por el agua,

una estrella aplastada por algún tren carguero,

y ace en el fondo, extraña, entre una multitud de

formas ondulantes.

Alguien tejió esa piedra para que te miraras con

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tu v iejo sombrero, tu sonrisa maltrecha.

Alguien dice tu nombre en la oscuridad de esa

piedra,

y te narran girando por los espesos caldos del

alcohol.

Se agotó la paciencia de tus labios que ahora

v iv en adentro de una piedra.

Los pliegues de tu miedo v an a pudrirse allí.

Tu quieres preguntar y para preguntar primero

hay que morirse.

Nadie puede bailar en esos pasadizos.

Nadador,

mira como se apagan tus gestos en los bordes

redondos de esa piedra.

Empolla en esa piedra la canción del naufragio.

Ella

Viene despacio

entra

tropieza con mi tos

con mi costumbre de dejar la nuca

en cualquier parte

v iene despacio

ordena mis silencios

desata las palabras necesarias

recibe la correspondencia de mis ojos

v iene despacio

a tender sus manteles de ternura

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apenas hecha humo para no despertarme

se abre paso entre v asos arrojados al día

retratos de mujeres

noches de bronca y noches de ginebra

v iene despacio

con su enchape celeste subiéndose a mis mástiles

v iene despacio

entra

se arrodilla al borde de mi alma

y junta los fragmentos de mi risa

después... se v uela azul como la tarde.

Env íos

Todo lo que se da llega a destiempo.

No ex iste otra manera.

Entre el ojo y la mano hay un abismo.

Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.

Un país que asoma su cabeza deforme en una

carta,

y v a a darse a destiempo, nada es lo que

esperabas.

Y lo que llega env uelto en papel de regalo se irá

sucio de odio.

Bailamos entre los escombros de una cita.

Dibujamos una taza de café en el desierto.

Viv imos de sumar y de restar:

lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.

Al final nos entregan los huesos de un perfume.

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Aún así persistimos.

En alguna montaña v iv e un pez resbaloso.

Entre números rotos se desliza una estrella.

Polv o para m order

I

A v eces la palabra

como una copa rota donde morder el polv o

y otras v eces un agua

de alumbrar.

Asomada a los cielos, la palabra,

es un tambor de polv o deshecho al primer golpe.

remando en el infierno, la palabra,

es un agua posible sobre un manto de cólera.

Entonces, la palabra,

¿polv o, para morder en la oscuridad?

¿Agua, para alumbrar este cuerpo callado?

II

Una lágrima sola para nombrarlo todo,

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escasa es ella

digna de cuidado

Hay una

para la luz que queda, para el aire,

como la última bala contra todo el peligro,

una lágrima sola para toda la v ida.

Como todo alimento y para respirar,

esa única bengala en medio de la noche.

Sin embargo este puño la aprieta con dulzura.

Va a hacerla polv o (dicen).

Va a hacerla polv o.

III

Bésale las piernas a la poesía

aunque diga que no que aquí nos pueden v er.

Bésale las palabras, hurga su lengua hasta

que abra los brazos y diga ¡Santo Dios!

o hasta que santodios abra los brazos de escándalo.

Bésale a la poesía a la loba

aunque diga que no que hay mucha gente que aquí

nos pueden v er. Bésale las piernas las palabras

hasta que no de más, hasta que pida más

hasta que cante.

V

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¿Y las palabras?

Funeral, silencio.

El cielo es una esponja que dev ora los pájaros.

¿Y las palabras?

Como arrumbadas ellas,

como escombros,

como montón o nada que decir,

como basura humeando.

¿Y las palabras?

Unas: como un altar de clav os.

Otras: como luto en las mangas.

Como rotas de amor y para siempre.

Una bestia emplumada mete su hocico, escarba,

pero ellas arrumbadas como huesos pelados o

nada que decir.

¿Quién arriesgará un ala?

¿Quién meterá su lengua sin temor a una herida?

Cuaderno del suicida

Mis pies parecen palas.

Y mi lengua y mis manos tienen forma de palas.

Si me v iese al espejo v ería solo

una pala.

Todo lo que y o haga

tendrá forma de fosa.

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Hada

Se alimenta de carne de v enado, de hojas grandes y

v erdes, pero v omita niev e.

Se desliza a gran v elocidad, sube a los altos picos y

cuenta lo que todos callamos.

¿Podría patinar sobre un pie? ¿Dibujar en un pie?

Voy a decirlo de otro modo: la Sordomuda pasa con su

cuerpo ladeado para recuperar el equilibrio.

Aquí todos la aclaman: “no hay palabras, es única”.

Con su pasamontañas se desliza.

Clav a sus espolones y mi lengua aterida se

enrolla en v iejos miedos.

Y así ella se alimente de frutas amarillas o de peces

plateados, siempre v omita niev e.

Cuando v omite al bosque, y o lo conoceré.

Ahora está en la pendiente: “no hay palabras, es

única”.

Y o rito del trineo, con mi hocico escarchado poco

puedo decir.

Para ella los aplausos porque puede bailar, dar

v ueltas como un trompo.

Y si se lo propone,

podría leerle los labios a un muñeco de niev e.

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colgado por Sandra Toro a las 7:12 p. m.

Etiquetas: Argentina, Jorge Boccanera

JORGE BOCCANERA (ARGENTINA, 1952)

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2 comentarios:

Pablo viernes, abril 29, 2011 8:42:00 p. m.

la primera estrofa del primer poema me recordó otro bello poema de Soledad Castresana, sellama Pez de Mar:

En este mundo de lágrimaslos párpados sobran.

Responder

Amílcar Luis Blanco martes, julio 08, 2014 9:16:00 p. m.

¡Que gran poeta es Boccanera! Quizás el poeta vivo más grande de Argentina. Sus poemas sonsublimes, sencillos, perfectos, inequívocos. Me encantaría escribir como él. Sería lo máximo

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