Procura da Poesia - Colégio São Paulo Irmãs Angélicas ... se meu desejo é impotente para fechar-te, bem sabes disto, zombas de minha raiva inútil. Boca amarga pois impossível,

Carlos Drummond de Andrade – Poemas Originais Selecionados

Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos. Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático, não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam. Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro são indiferentes.

Nem me reveles teus sentimentos, que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz. O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam. A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques, não indagues. Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças. Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia. Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras. Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero, há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário. Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.

Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam. Espera que cada um se realize e consume

com seu poder de palavra e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo. Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema. Aceita-o como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada

no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras. Cada uma

tem mil faces secretas sob a face neutra e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível, que lhe deres: Trouxeste a chave?

Repara: ermas de melodia e conceito

elas se refugiaram na noite, as palavras. Ainda úmidas e impregnadas de sono,

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

( Carlos Drummond de Andrade )

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta. E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo. Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim. E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,

que rio e danço e invento exclamações alegres, porque a ausência assimilada, ninguém a rouba mais de mim.


*

José

E agora, José? A festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou, e agora, José? e agora, Você?

Você que é sem nome, que zomba dos outros, Você que faz versos, que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher, está sem discurso, está sem carinho, já não pode beber, já não pode fumar, cuspir já não pode,

a noite esfriou, o dia não veio,

o bonde não veio, o riso não veio,

não veio a utopia e tudo acabou

e tudo fugiu e tudo mofou, e agora, José?

http://www.poesiaspoemaseversos.com.br/carlos-drummond-de-andrade-poemas/


E agora, José? sua doce palavra,

seu instante de febre, sua gula e jejum,

sua biblioteca, sua lavra de ouro, seu terno de vidro, sua incoerência,

seu ódio, – e agora?

Com a chave na mão quer abrir a porta, não existe porta;

quer morrer no mar, mas o mar secou; quer ir para Minas, Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse, se você gemesse, se você tocasse, a valsa vienense, se você dormisse, se você cansasse,

se você morresse… Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro qual bicho-do-mato,

sem teogonia, sem parede nua para se encostar, sem cavalo preto

que fuja do galope, você marcha, José! José, para onde?


*

Se procurar bem você acaba encontrando. Não a explicação (duvidosa) da vida, Mas a poesia (inexplicável) da vida.


*

O Sobrevivente

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade. Impossível escrever um poema – uma linha que seja – de verdadeira poesia.

O último trovador morreu em 1914. Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples. Se quer fumar um charuto aperte um botão.

Paletós abotoam-se por eletricidade.



Amor se faz pelo sem-fio. Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito para atingirmos um nível razoável de

cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.

Os homens não melhoram e matam-se como percevejos.

Os percevejos heróicos renascem. Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.

E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema.)


*

Nota Social

O poeta chega na estação. O poeta desembarca.

O poeta toma um auto. O poeta vai para o hotel. E enquanto ele faz isso

como qualquer homem da terra, uma ovação o persegue

feito vaia. Bandeirolas abrem alas.

Bandas de música. Foguetes. Discursos. Povo de chapéu de palha.

Máquinas fotográficas assestadas. Automóveis imóveis.

Bravos… O poeta está melancólico.

Numa árvore do passeio público (melhoramento da atual administração)

árvore gorda, prisioneira de anúncios coloridos,

árvore banal, árvore que ninguém vê canta uma cigarra.

Canta uma cigarra que ninguém ouve um hino que ninguém aplaude.

Canta, no sol danado.

O poeta entra no elevador o poeta sobe

o poeta fecha-se no quarto. O poeta está melancólico.


*



No meio do caminho

No meio do caminho tinha uma pedra tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra no meio do caminho tinha uma pedra

Nunca me esquecerei desse acontecimento na vida de minhas retinas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho no meio do caminho tinha uma pedra


*

As Sem-Razões do Amor

Eu te amo porque te amo, Não precisas ser amante,

e nem sempre sabes sê-lo. Eu te amo porque te amo. Amor é estado de graça

e com amor não se paga. Amor é dado de graça, é semeado no vento,

na cachoeira, no eclipse. Amor foge a dicionários e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo bastante ou demais a mim. Porque amor não se troca,

não se conjuga nem se ama. Porque amor é amor a nada,

feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte, e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam) a cada instante de amor.


*

Confidência do Itabirano

Alguns anos vivi em Itabira. Principalmente nasci em Itabira.

Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro. Noventa por cento de ferro nas calçadas.

Oitenta por cento de ferro nas almas. E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.

E o hábito de sofrer, que tanto me diverte, é doce herança itabirana.



De Itabira trouxe prendas que ora te ofereço: este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;

este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas; este orgulho, esta cabeça baixa…

Tive ouro, tive gado, tive fazendas. Hoje sou funcionário público.

Itabira é apenas uma fotografia na parede. Mas como dói!


*

Boca

Boca: nunca te beijarei. Boca de outro que ris de mim, no milímetro que nos separa,

cabem todos os abismos.

Boca: se meu desejo é impotente para fechar-te, bem sabes disto, zombas

de minha raiva inútil.

Boca amarga pois impossível, doce boca (não provarei), ris sem beijo para mim,

beijas outro com seriedade.


*

Segredo

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto.

Não ame.

Ouço dizer que há tiroteio ao alcance do nosso corpo.

É a revolução? o amor? Não diga nada.

Tudo é possível, só eu impossível. O mar transborda de peixes.

Há homens que andam no mar como se andassem na rua.

Não conte.

Suponha que um anjo de fogo varresse a face da terra

e os homens sacrificados pedissem perdão.

Não peça.





*

Poema das Sete Faces

Quando nasci, um anjo torto desses que vivem na sombra

disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens que correm atrás das mulheres.

A tarde talvez fosse azul, não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas: pernas brancas pretas amarelas.

Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração. Porém meus olhos

não perguntam nada.

O homem atrás do bigode é sério, simples e forte. Quase não conversa.

Tem poucos, raros amigos o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste se sabias que eu não era Deus

se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo, se eu me chamasse Raimundo

seria uma rima, não seria uma solução. Mundo mundo vasto mundo, mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer mas essa lua

mas esse conhaque botam a gente comovido como o diabo.


*

Verbo Ser

Que vai ser quando crescer? Vivem perguntando em redor. Que é ser?

É ter um corpo, um jeito, um nome? Tenho os três. E sou?

Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito? Ou a gente só principia a ser quando cresce?

É terrível, ser? Dói? É bom? É triste? Ser; pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas?

Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R. Que vou ser quando crescer?

Sou obrigado a? Posso escolher? Não dá para entender. Não vou ser.

Vou crescer assim mesmo. Sem ser Esquecer.



*

Destruição

Os amantes se amam cruelmente e com se amarem tanto não se vêem.

Um se beija no outro, refletido. Dois amantes que são? Dois inimigos.

Amantes são meninos estragados pelo mimo de amar: e não percebem quanto se pulverizam no enlaçar-se,

e como o que era mundo volve a nada.

Nada. Ninguém. Amor, puro fantasma que os passeia de leve, assim a cobra se imprime na lembrança de seu trilho.

E eles quedam mordidos para sempre. deixaram de existir, mas o existido

continua a doer eternamente.


*

Mãos Dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco. Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros. Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade. O presente é tão grande, não nos afastemos,

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história, não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida, não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes, a vida presente.


*

Sentimental

Ponho-me a escrever teu nome com letras de macarrão.

No prato, a sopa esfria, cheia de escamas e debruçadas na mesa todos completam

esse romântico trabalho.




Desgraçadamente falta uma letra, uma letra somente

para acabar teu nome!

- Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

Eu estava sonhando… E há em todas as consciências um cartaz amarelo:

―Neste país é proibido sonhar.‖


*

Amar o perdido deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis tornam-se insensíveis

à palma da mão

Mas as coisas findas muito mais que lindas,

essas ficarão.


*

O Amor Antigo

O amor antigo vive de si mesmo, não de cultivo alheio ou de presença. Nada exige, nem pede. Nada espera, mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas, feitas de sofrimento e de beleza. Por aquelas mergulha no infinito, e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona aquilo que foi grande e deslumbrante, o antigo amor, porém, nunca fenece

e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mas pobre de esperança. Mais triste? Não. Ele venceu a dor,

e resplandece no seu canto obscuro, tanto mais velho quanto mais amor.





*

Cidadezinha Qualquer

Casas entre bananeiras mulheres entre laranjeiras

pomar amor cantar. Um homem vai devagar. Um cachorro vai devagar.

Um burro vai devagar. Devagar… as janelas olham. Eta vida besta, meu Deus.


*

A um ausente

Tenho razão de sentir saudade, tenho razão de te acusar.

Houve um pacto implícito que rompeste e sem te despedires foste embora.

Detonaste o pacto. Detonaste a vida geral, a comum aquiescência de viver e explorar os rumos de obscuridade

sem prazo sem consulta sem provocação até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora. Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.

Que poderias ter feito de mais grave do que o ato sem continuação, o ato em si,

o ato que não ousamos nem sabemos ousar porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti, de nossa convivência em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso, voz modulando sílabas conhecidas e banais que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades. Sim, acuso-te porque fizeste

o não previsto nas leis da amizade e da natureza nem nos deixaste sequer o direito de indagar

porque o fizeste, porque te foste


*



Assanhamento

(8.VIII.1970)

Que venha o censo de 70 e com ele venha

a recenseadora mais bacana, aquela que ao dizer, com voz de acúcar

(a doce voz é a melhor senha): ―Preencha direitinho

este questionário, por favor‖, tenha sempre dos homens a resposta:

―Por você, minha flor, preencho tudo, sou capaz até

de reclamar duzentos questionários, passando a vida inteira a preenchê-los,

mesmo os mais complicados e mais vários, tendo-a ao meu lado, é claro, a me ajudar.‖

Ah, por que o Governo não faz todo ano um censo cem por cento

com uma garota assim, a censear? Por que não reformula

a engrenagem severa da Fazenda e bota a coleção dessas meninas

cobrando a domicílio (pois resistir quem há-de ao seu veneno)

todas as taxas, todos os impostos, inclusive – terrível – o de renda?


*

A Flor e a Náusea

Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cizenta. Melancolias, mercadorias, espreitam-me.

Devo seguir até o enjôo? Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre: Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera. O tempo pobre, o poeta pobre

fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos. Sob a pele das palavras há cifras e códigos. O sol consola os doentes e não os renova.

As coisas. Que triste são as coisas, consideradas em ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade. Quarenta anos e nenhum problema

resolvido, sequer colocado. Nenhuma carta escrita nem recebida. Todos os homens voltam pra casa.

Estão menos livres mas levam jornais e soletram o mundo, sabendo que o perdem.


Crimes da terra, como perdoá-los? Tomei parte em muitos, outros escondi. Alguns achei belos, foram publicados. Crimes suaves, que ajudam a viver.

Ração diária de erro, distribuída em casa. Os ferozes padeiros do mal. Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim. Ao menino de 1918 chamavam anarquista.

Porém meu ódio é o melhor de mim. Com ele me salvo

e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua! Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios, garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe. Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros. É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se. Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.


*

Elegia 1938

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco, onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.

Praticas laboriosamente os gestos universais, sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas, e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.

À noite, se neblina, abrem guardas chuvas de bronze ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer. Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina

e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas por entre os mortos e com eles conversas sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito. A literatura estragou tuas melhores horas de amor.

Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota e adiar para outro século a felicidade coletiva.


Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.


*

Quadrilha

João amava Teresa que amava Raimundo que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili

que não amava ninguém. João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia, Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.


*

Os Ombros Suportam o Mundo

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração.

Tempo em que não se diz mais: meu amor. Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás. Ficaste sozinho, a luz apagou-se,

mas na sombra teus olhos resplandecem enormes. És todo certeza, já não sabes sofrer.

E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice? Teu ombros suportam o mundo

e ele não pesa mais que a mão de uma criança. As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossegue e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo, prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer. Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.


*

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente uma estrada de Minas, pedregosa, e no fecho da tarde um sino rouco




se misturasse ao som de meus sapatos que era pausado e seco; e aves pairassem no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo na escuridão maior, vinda dos montes e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu para quem de a romper já se esquivava

e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta, sem emitir um som que fosse impuro nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção contínua e dolorosa do deserto, e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende a própria imagem sua debuxada

no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando quantos sentidos e intuições restavam a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los, se em vão e para sempre repetimos

os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte, a se aplicarem sobre o pasto inédito

da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma ou sopro ou eco ou simples percussão

atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável, em colóquio se estava dirigindo:

―O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou, mesmo afetando dar-se ou se rendendo,

e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza sobrante a toda pérola, essa ciência sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida, esse nexo primeiro e singular,

que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente em que te consumiste… vê, contempla,

abre teu peito para agasalhá-lo.‖

As mais soberbas pontes e edifícios, o que nas oficinas se elabora,

o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento, os recursos da terra dominados,

e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre ou se prolonga até nos animais

e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios, dá volta ao mundo e torna a se engolfar, na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas, suas verdades altas mais que todos monumentos erguidos à verdade:

e a memória dos deuses, e o solene sentimento de morte, que floresce

no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance e me chamou para seu reino augusto,

afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder a tal apelo assim maravilhoso,

pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo de ver desvanecida a treva espessa

que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas presto e fremente não se produzissem

a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando, e como se outro ser, não mais aquele

habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade que, já de si volúvel, se cerrava

semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas; como se um dom tardio já não fora

apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso, desdenhando colher a coisa oferta

que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara sobre a estrada de Minas, pedregosa,

e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo, enquanto eu, avaliando o que perdera,

seguia vagaroso, de mãos pensas.


A Praça da Estação de Belo Horizonte Carlos Drummond de Andrade

Duas vezes a conheci: antes e depois das rosas.

Era a mesma praça, com a mesma dignidade, O mesmo recado para os forasteiros: esta cidade é uma

promessa de conhecimento, talvez de amor.

A segunda Estação, inaugurada por Epitácio,

O monumento de Starace, encomendado por Antônio Carlos São feios? São belos?

São linhas de um rosto, marcas da vida.

A praça da entrada de Belo Horizonte,

Mesmo esquecida, mesmo abandonada pelos poderes públicos, Conta pra gente uma história pioneira.

De homens antigos criando realidades novas.

É uma praça - forma de permanência no tempo. E merece respeito.

Agora querem levar para lá o metrô de superfície.

Querem mascarar a memória urbana, alma da cidade Num de seus pontos sensíveis e visíveis.

Esvoaça crocitante sobre a praça da Estação

O Metrobel decibel a granel sem quartel

Planejadores oficiais insistem em fazer de Belo Horizonte Linda, linda, linda de embalar saudade

Mais uma triste anticidade.


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