SCRUFF.     

 

. 

                 

////////////                          

            there’s something i need to tellyou.i’ve               decidediwanttobeawitch.everythingin               my room is older than i want to be. i’m                   stillfakingit.i’mrisingintotheairon                 thebackofanextinctwarm­bloodedmammal               and allicanthinkisohhell.lastnight                  i dreamed i had cancer in my eye. i sleep                   in piles of youroldclothing.ifilocked                myself in your car, would you still press               your hand against the glass in the same               spot where i am pressing my hand against               the glass? if theanswerisyesthenmaybe                 it’s not too late to quit smoking. i will                 be agoodthing.iwillmakemyselfagood                thing.    

////////   

    SLEPT.      dark envelopes cast a warm musty blanket over dry grass  

 and everything else is unimportant 

  the fade of a lantern left standing 

         

///////  

       

LOVE POEM NO. 1.   fingers curling in groups  around nothing in particular      

///////////////          

     met a big fat cat while thinking about death. asked                   him when’s the best time to fall into the ocean. not                     becauseiwantto,butbecauseireallydon’twantto.                   he smoked his pipe and kind of whistled. i think i                     wanted him to teach me how to paint signs, tiny ugly                     onesonstickynotes.i’llmakeupadumblanguageto                     paint signs in. when people ask what they say, i’ll                   makeupanewcleveranswereachtimeuntili’vebuilt                    upaquirkyreputationwithintheneighborhood.nobody              will buymysignsuntilidestroymyself.whichmight                  be through willful premeditated spontaneous         combustion. or folding into myself twenty­seven           differenttimesandfallingintoacrevice.itdoesn’t                matter.theyknowithastohappen.they’llswayupon                     thehillandsayhe’sgonetoseethesea.theymight                       whisper my name in between mouthfuls of cream. while                 in the underworld i’ll always remember the old fat                 cat. i’ll be acutely aware of the ocean, and how                   little thought it gives to all the tiny ugly signs                   that i painted when i was an internet persona.       

///    

  

i feel like we should be pen pals. or mythical beings. but pen pals can’t hold hands without the internet. and i want to know what it’s like to be able to whisper together.      

///////////////////////////////////////////    

                 each day finding it harder to read we let the birds do all the talking as we worry             

        love poem no. 3.  you make me distinctly aware  of the back of my neck                           

 i don’t know how to be romantic. how               much can you think about someone and             still be romantic? i can give them             mirrors and fraying electrical wire,         tiny packets of sugar, but that won’t             change the fact that i’m a monolith.             and there is a very small hole in the                topofmyhead.itwhistleswheneveri              amsad,inafrequencynooneelsecan                hear. sometimes i think about long           drives full of sad music and private             frequenciesandthetipsofmyfingers             become peninsulas. this happens more         than i’m willing to admit. but i will              say that the last time it did i was                 withyou.andwewerebothcloudsthat               looked suspiciously like chemtrails.  

///////////         

places of refuge.  the downstairs neighbors are elk. they scratch at their ceiling and do not mean it. they sing beyond  range of the pines. my bare feet on floor are a reassurance. as is morning breath. the  neighbors leave notes on the front of our refrigerator with magnet poetry. we never see them do this.  but we remark on the goodness of the world nonetheless. and sometimes it is nice just to  picture antlers, instead of knowing them. i do not always brush my teeth before bed, but my feet  remain bare through the night, until i run off to sleep, where i no longer think of the neighbors.             

/////////////////////  

situational awareness.  on a waterbed i become a corpse whose teeth are full of salt  and still beautiful  knowing this it’s possible for me to get a perfect sort of  sleep as long as i hold my breath         

  

love poem no. 10.  this  this is really difficult  isn’t it  

//     

love poem no. 7.  in the upper corner of the cover of my very favorite book  i wrote your name instead of mine         

                   

////////////////////                        

i feel something  and i don’t know what it is that i feel  but i feel something  and i feel it very strongly  and really  after everything the coast has put us through  what else is there but to feel  and slowly breathe 

//// 

      it is not about winning, but merely  acknowledging the porch light  that overlooks the bay                

////////             

i thought i saw you today on the subway. wearing  a red sports jacket.  you looked lost and sort of like you were dying.  and if anyone met your eyes you would start to try to smile but then stop, like you’d forgotten how.  and you would say, please don’t feed me, i’m dying.  over and over.  i met your eyes and you told me you were dying.  but it turns out that it actually wasn’t you after all.  just a random stranger.  anyway. here. these cigarettes are on the house.  i feel like they are important. 

////////////////////////////////////////// 

       in finding someone to sit with you on a strange porch and watch  the semi­annual gathering of the emergency flares  it may very well become possible to celebrate every single holiday at once.                    

//////////   advertising.   outside of the reptile house there is a man in a colored hat  who does not quite know that his smile is out of date.  inside of the reptile house there are no chairs  and no one seems to mind.  the reptile house is only here until saturday, when it will  once more assume the form of a witch and slink back into the swamp.  what are you doing on saturday?   

///     

i imagine screenwriter is another way of saying  i am a ghost and no one else can hear me          

///                  

      a very careful note in the handwriting of a vegan  found crumpled up beneath the backspace key of a laptop.  it still believes that it is summer.  i don’t have the heart to smooth the creases.                    

///////////// 

 

do you remember the day that i fell off my hinges as a young boy.  spouting exhaust in a non­conformative way, railing in a trembling space.  i stopped only for the cars, young Hollywood.   

///////////                 

   this morning at table i am joined by a bowl of cherries and a lesbian.  i have nothing to contribute.  they both speak in the exact same colors and i am unsure.  her lips are so much older than mine.           

           

///