Selección de Poemas de Rafael Pombo

8/18/2019 Selección de Poemas de Rafael Pombo

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Rafael Pombo (1833-1912)Selección de Poemas


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COLEGIO CALASANZ BOGOTÁDEPARTAMENTO DE LENGUA CASTELLANA

LITERATURA OCTAVO

Poemas escritos entre 1850-1855 ................................................................................................... 3

A un esclavo .................................................................................................................................... 3

¿Quién negará que la ñapanga mía ................................................................................................ 7

Yendo de nuestra pálida monótona sabana ..................................................................................... 7

A Julio Arboleda .............................................................................................................................. 8

Poemas escritos en su estancia en Estados Unidos 1855-1872 ................................................. 9

Los filibusteros ................................................................................................................................ 9

Our life is twofold ......................................................................................................................... 12

J… ................................................................................................................................................. 12

En el Niágara ................................................................................................................................ 12

Alma Naturaleza ........................................................................................................................... 19

La pobre viejecita ........................................................................................................................... 20

Simón el bobito .............................................................................................................................. 22

Poemas escritos desde su regreso a su muerte 1872-1912 ....................................................... 24

La cazadora de Los Andes ............................................................................................................. 24

Relato doble ................................................................................................................................... 25

1905 ............................................................................................................................................... 25

Póstuma......................................................................................................................................... 26

Por el Valle .................................................................................................................................... 26


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LITERATURA OCTAVOPoemas escritos entre 1850-1855

A un esclavo1

País civilizadoY hay nombres de señores y de esclavos… Esclavo desgraciadoque ignoras tu gracia, oye el acentode un libre que comprende tu tormento.Aquí me ves rodeadode humana vanidad, perfumes, oro,placeres por doquier: piensas acasosoy más feliz que tú: ¡quién apurara,dirás tal vez su provocante vaso! –

Te engañas: también lloro,más infeliz que tú: ¡quién me privarade comprender mis penasy de llorar las mías y tus cadenas!

Mírame avergonzado – ¡Un libre avergonzado en la presenciaDel que a sus pies se arrastra degradado!

Esclavo! – tú no sabescuánto te compadezco – Cuánto adoro

la libertad – no basta a mi concienciano ser yo quien te niego ese tesoro.Me avergüenza el ser hombrey verte a ti: – un hermanohijo común del Sumo Soberano,y un hijo que no gozaOh! de la LIBERTAD , su ley preciosa!

El, El te la concedeY el hombre te la niega ¡hombre insensibleque deplorar la esclavitud no puede!Digno es de ser esclavo, y en su frenteestá aquella palabraque le asemeja al Dios omnipotente!

Sea tu triste consuelo

1 El filotémico (Bogotá), núm. 7 (diciembre 29 de 1850), págs, 28-29. Pombo colaboró en este periódicoque era órgano de la “Sociedad Filotémica”, organización política a la cual perteneció el poeta.


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LITERATURA OCTAVOno poder descifrarla; yo infelice,la descifré para llorar tu suerte.Todos somos esclavosde las fieras pasiones;

pero en ti esclavas son. – Compadecertedebo yo, y es amargo y es horriblever el mal entre el bien y ser sensible!

Ah! esclavo – tú no tienesese triste deber que la perfidiacargó a la humanidad; mas oye, esclavo,tienes otro deber… tienes la envidia! Juzgue el mundo tu crimen;para Dios es virtud – El te perdona;

pero Dios no perdona a los que oprimen.¿Qué maldición, qué fuerza, qué anatemate persigue doquier – di – ¿qué delitocometiste antes de nacer, maldito?

Oye, esclavo desde antesque esos tus ojos a la luz se abrieran;desde antes que tus labiosel sí servil articular pudieran,antes que resonara en tus oídosla voz del imperio, bárbara, inclemente;antes que tus gemidosahogaran esa voz: – ya el indolenteforjaba una cadenapara tu libre voluntad – ya habíapies que te hollaran, voz que te impusiera,mano que el polvo remorder te hiciera;ya había un ojo irritadoque te arrancase un llanto envenenado.Naciste al triste fin; Señor del mundo,

Esclavo de tu hermano! – sí, nacistede iniquidad despojos,sin un palmo de tierraque recogiera el llanto de tus ojos!Ay! ay! – Así parecedel sol a la luz purael potro juguetón en la llanura;


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LITERATURA OCTAVOsu madre temerosa le acariciahuyendo del Señor con vano empeño,y el mísero instintohuye también del codicioso dueño;

pronto el cerco vecinolimita su camino;quieren salvarlo, en vano,y en vano pasar quieren,y sus débiles carnesvaras y espinas despiadadas hieren.

Ya se acerca tirano:el dueño – ya su manoempuñó hierro ardiente

que preparado estabadesde antes de nacer – ya los gemidos,ya el inútil esfuerzo,y de quemada carne los chirridosmarcan su condición – y el dueño en tantogoza en sus quejas, en esfuerzo y llanto.Todo pasó! – Más tarde brazo pujante el cuello le sujeta, juega con su impotencia – más le afana,más le revuelve, azótale y aprietay en vano lucha, y se fatiga en vano:duro peso le oprime,sudor le arranca y cuando el triste gimeel fiero que sustentamás goza, y orgullosogallardo al sol y triunfador se ostenta.Todo pasó, ya juegancon ese esclavo débil que enseñaronhasta olvidar sufriendo

Ay! a su misma madre! – le domaron!Esas piedras que un tiemporetozando alegrísimo salvaba;ese vívido vientoque rápido cortaba – esa llanuradonde el sol en su escape desafiabaAy! todo bien perdido!


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LITERATURA OCTAVOfue a un lazo, a una argolla reducido!Héle allí – Mira, esclavoeso fuiste y eso eres – ¿serás eso?Y tú, Sol de los libres

prestas a eso tu luz? – tú Sol precioso? … Ay! – arráncale al Cieloun rayo de justicia! – ay! caiga al hombreen su insaciable anhelosobre la iniquidad de su avaricia,Parta! silbe! penétrele!Despedaze en colérico estampidoun corazón indigno, envilecido …! ¡Cada lágrima mía te sea un rayo!

Esclavo! – sí – no irritesmi alma con sonreír en tu cuidado …! … No – no llores – no esgrimasmi corazón! – afrenta de la cunade CALDAS , de BOLÍVAR! huye, aparta,aparta de mi lado!Yo lloraré aquí solopor mí, por ti … ¡qué triste es ser sensible…! … Huye! huye vil hombre desgraciado!


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LITERATURA OCTAVO

¿Quién negará que la ñapanga mía 2

la nata y flor de las ñapangas es?

Reto que el pueblo a la grandeza envía,Rosa del Cauca, luz de Puracé!

Sereno el cielo se contempla en ella,celo de la mujer, del hombre altar,de su guirnalda de ñapangas bella,la que más acaricia Popayán.

Virgen – y blanca – y elegante, y linday en flor de amor de juventud en flor,su hermosura sin par cónsono brindade los tipos más bellos – lo mejor.

Yendo de nuestra pálida monótona sabana 3 etéreamente fría, y tristemente llana,apenas trasmontamos la sólida barrera– zócalo de la cúpula de la cerúlea esferay tras la zona fúnebre del frailejón y el chitenos trae un aura tibia la esquela de convitede la región magnífica del banano y la palma;entonces se deshielan el corazón y el almay los sentidos todos se alertan y se afinanpara algo extraordinario que próximo imaginan.A uno y otro costado del espiral senderoa cada paso avanza el delicioso agüero;la brisa es ya un aroma; innúmeras criaturasvuelan, retozan, cantan… va rápido saltando naturaleza entera

…

2 Escrito presumiblemente entre octubre 17 de 1852 y febrero 10 de 1853.3 Escrito presumiblemente en 1853. Este poema está incompleto.


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LITERATURA OCTAVO

A Juli o Arbol eda4

[Fragmento]

De los libres al bardo generosovíctima de la infamia, va mi acento,una fuerza secreta en mi alma sientoque arrastra a él mi voz, ci corazón,la simpatía del libre, por el libreesa fuerza será – sólo comprendoque a cada son de tu laúd me enciendoen noble, en bella, en santa indignación.…

4 Escrito presumiblemente en 1852. Fragmento de un poema nunca acabado.


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LITERATURA OCTAVOPoemas escritos en su estancia en Estados Unidos 1855-1872

Los filibusteros5

Venid a conquistarnos, vosotros, heces pútridasde las venales cárceles del libre Septentrión;venid, venid, apóstoles de la sin par repúblicacon el hachón del bárbaro y el rifle del ladrón.

Venid, venid, en nombre de Franklin y de Washington, bandidos que la horca con asco rechazó;venid a buscar títulos de Hernanes y de Césaresdescamisados prófugos sin leyes y sin Dios.

Venid hambrientos pájaros a entretejer con crímenesel nido para el águila que precediendo vais;venid, infecto vómito de la extranjera crápula,con la misión beatífica de americanizar.

Venid, dignos profetas, campeones beneméritosde vuestra sacratísima divina esclavitud;venid, héroes de industria, presente filantrópico

del Septentrión prospérrimo a su pupilo el Sud.

Venid, robustos vástagos del tronco anglosajónicodisforme, inmenso, atlético, gigante, colosal,de entrambos mundos árbitro y su infalible oráculo,colmo primero y último de perfección cabal.

Él os confió su lábaro y su creador espíritu,y para un nuevo Génesis pleno poder os diomostrando entre los trópicos a vuestros ojos ávidosun trono sin un déspota, un cielo sin un Dios.

Y os dijo : «Ved meciéndose entre los dos océanosese turbante mágico de un oriental Señor6 ,

5 Publicado en 18566 Forma de la américa intertropical.


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LITERATURA OCTAVOcuajado de diamantes, rubíes, perlas, záfirosmacizo de oro y plata reverberando al sol.

Esa es la ardiente zona de la buscada América,

de la India el amoroso, fecundo corazón,del cinto de la tierra el broche opulentísimo,promesa de un futuro de plenitud y amor.

Es el jardín robado de la pagana fábula,el por Adán perdido y hallado por Colón,de un épico avariento el sueño mitológico,arca repleta siempre y abierta a la ambición.

Allí despliega el cielo magnificencia insólitay es la tierra su virgen en esplendor nupcial,y el hombre, de placeres en un banquete opíparoes feliz porque vive, no necesita más.

Allí el poeta duerme sobre la inútil cítara,y si vigila o sueña no sabe distinguir:¿Qué son bajo ese cielo sus invenciones pálidassi es el mayor poeta naturaleza allí?

De leche y miel cargados allí veréis los árboles,y con cortezas de oro sus troncos blanquear,y oro doquier, depónenlo hasta los mismos pájarosy se alza en archipiélagos sobre el azul del mar7.

Volad a esa áurea cuna colgada entre los trópicosdo el porvenir del mundo se mece infante ya;entrad con el ropaje de inofensivos huéspedesllevando el rifle cómodo y el pérfido puñal.

Espiad la hora propicia, y a una señal del águilala empresa de exterminio sin lástima empezad,y sobre los cadáveres del posesor estúpido,

7 Se alude al árbol o fruta llamada leche y miel en la Nueva Granada, a la corteza de quina y alguano.


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LITERATURA OCTAVOla Roma del futuro en nuestra pro fundad».

¡Avante pues, apóstoles del código novísimoque al código de Cristo sustituyó el sajón!

¡Proseguid honorables, dignísimos diplómatasdel hado manifiesto del mundo de Colón!

¡Avante bandoleros! La pobre Centro América,cadáver que dejaron veinte años de furor,os va a enseñar qué vale cierta palabra mágicay oiréis por vez primera vosotros esa voz.

¡Honor! Esta palabra levantó más de un Lázaro;

con ella un hombre, él solo a siete mil venció;por ella los puñales que fratricida cóleramanchara, saldrán limpios de vuestro corazón.

¡Entrad! Ya del naranjo tras la fragante atmósfera,cual su hálito pestífero el whisky os anunció.¡Bebed! El que os inspira conforte vuestro espíritu;él es vuestro entusiasmo, él es vuestro valor.

Seguid, y a sangre y fuego talad cinco repúblicas… Dad al infierno escándalo, a Satanás horror… Mas, ¡ay!, pueda yo un día contemplar dos cadáveresCartago y sus piratas, vosotros y La Unión.

Para lavar el mundo, cloaca hirviente y fétida,volcó el Diluvio encima la cólera de Dios:que os lave uno de sangre, y en su pureza prístinasurja flotando el arca que Washington firmó.


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LITERATURA OCTAVO

Our life is twofold8

Doble es el hombre; ángel y bestia unidosdisputándose el cetro en lucha ingrata.Doble es el mundo: – espíritu y sentidos,cada cual en su mundo se dilata.Doble es la vida: a todos los nacidosel tiempo a un doble fin nos arrebata,nudo entre lo visible y lo invisible,el polvo y Dios, lo eterno y lo finible.

J… 9 Tú que al poeta venturoso hicisteese solo favor te hizo inmortal,tu nombre al suyo para siempre uniste,común gloria de los dos será.

En el Niágara10

(Contemplación)

Dedicada en prenda de respetuosa admiracióny de profundo reconocimientoa la señora María Juana Christie de Serrano

Ahí estás otra vez. . . ! El mismo hechizoque años ha conocí, monstruo de gracia, blanco, fascinador, enorme, augusto,sultán de los torrentes,muelle y sereno en tu sin par pujanza.¡Ahi estás siempre el Niágara! Perenneen tu extático trance, en ese vértigo

de voluntad tremenda, sin cansartenunca de ti, ni el hombre de admirarte.

8 Escrito en 1860.9 Escrito aparentemente en 1861.10 Publicado en 1862.


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LITERATURA OCTAVO¡Cómo cansarse! La belleza activa,la siempre viva, porque siempre pura,no puede fatigar. Hija perfectasin medio humano, del excelso fiat

que perpetuaron leyes inviolablesen su incesante acción; mimada hermanadel firmamento, de la luz, del aire;huésped no expulsado del edén perdido;esta hermosura es creación constantey original, donde trasciende el soplode su autor soberano. Algo nos diceque allí está Dios: el néctar de embelesoy de reparación que a un tiempo mana.

Al contemplarla en nuestro fondo bullenlos dormitados gérmenes divinos,cual hierve al sol el ánima vivientede la naturaleza; y surge ansiosoel amor de familia, el de la eternae indisoluble y como al mar la gotaemancipada al fin de térreos lazos,como del pecho de la madre el niño,Mudos de intimo gozo nos prendemosEn comunión de eternidad con ella.

¿Podrá Dios fatigar? ¡Ah! en lo que hastíaHay encanto letal, triste principiode inercia, hostil a Dios, germen de muerte,gangrena de Las almas secuestradasde su raudal vivífico…

Mas ¿Dónde mi mente descendió?Llámala al punto,

¡Oh Niágara! y en ti la imagen veade las almas triunfantes; mire al héroesublime en su martirio; al genio miresereno en la conciencia de su fuerza.Distráeme, diviérteme, museode cataratas, fábrica de nubes;mar desfondado al peso de tus ondas;


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LITERATURA OCTAVOcolumnas que un omnipotente Alcidesdescolgó del Olimpo, entre dos vastosmediterráneos piélagos de un mundo.

Sigues, gigante excéntrico, gozandotu solitaria, inmemorial locura,digna de un Dios. Descadenada sueltasdel valle por la rápida pendientetu oceánica mole, y poseídodel rapto a que impetuoso te abandonasebrio del regocijo de tu fuerza,no adviertes que ya el hombre ha sorprendidoeste retozo de titán, violando

la agreste soledad, y que en tus bordesla hormiga semidiós bulle y se empinaa medirse contigo. .. ¡Ah, qué te importa!No cabes en la tierra, y de un arranquevas a tomar por lecho el océano.

De los más lejos términos del globoa visitarte viene y a elevarsecon tu contemplación, reconociéndotesin rival hermosura. En tus orillasun sentimiento en lenguas mil proclamasla grandeza de Dios y el inocentetriunfo de la inmortal naturaleza.Heredia te tributa entusiasmadoEl Niágara de su alma, pavorosomuy más que el de tus ondas; el activocíclope anglosajón, probando al mundoque es digno amo de ti, con puente aéreosalva tu abismo inmenso, y por su mano

te da su abrazo atlético de hierroesto que el hombre (insecto de un instantey atolondrado por su instante) llamala civilización. El cielo mismotiende a tus pies esos divanes de ángeles,nácar del firmamento, y oponiendoa un puente, mil; al arte de los hombres


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LITERATURA OCTAVOel del Señor, suspende caprichoso,cual la sonrisa de la paz del almaentre los estertores del que muere,su iris tranquilo en medio a tu desastre.

Basta para tu gloria, insigne muestradel manantial de las bellezas; arade la perpetua admiración del hombre.Yo, nada podré darte, aunque aspiraraa unir mi nombre a tu famoso nombre;que soy la misma sombra que otro díaa tus umbrales se asomó impasible.Fantasma evanescente que en silencio

va arravesando entre tu niebla fría. . .Si al estruendo volcánico, profundode tu derrumbamiento, cimbra en tornola tierra estremecida, el viento lloray aún tu cuenca de piedra conmovida,sonora te responde; ¡Ay! entretantosordo mi corazón no te percibeni en mi alma hierve el frenesí del canto.

Pero ¿Qué a ti, si el mismo de aquel díaAhí estás, en tu pompa y magno aliento,como yo aquí, perenne en mi aislamientoy en su tedio infinito el alma mía?Hoy te recorren otra vez mis ojos,mustios y melancólicos como antes.

Divino anfiteatrodo entre un misterio de borrasca y nieblasluchan, cual en eterna pesadilla,

monstruos de roca y amazonas de agua.En mí no hay lucha, no; y en tu presencia,más que tu alta beldad, me maravillami absorta postración, mi indiferencia.

Ese lago de leche que dormidoyace a tus pies; esas tendidas hojas


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LITERATURA OCTAVOde cuajada esmeralda, opacas, turbias,manto marino que tu cauce vela,cuyas inertes, aplanadas olasatónitas al golpe, ignoran dónde

seguir corriendo; ese ancho remolinoque abajo las aguarda, y retorciéndoseal empuje del mar que los violentayérguese al centro, y cual pausada boaen silencio fatal se enrosca, y nuncasuelta la presa que atrayente arrollaallí más bien estoy; ese el mar muertode mi existencia, y el designio arcanoque en giro estéril me aletarga y me hunde.

¿Dónde, oh Heredia, tu terror? Lo anheloy no puedo encontrarlo. ¡Ah! no seríastan infeliz cuando esto te aterraba.Si aquí la dicha palidece y tiembla,aquí por fín respirala desesperación: sobre estos bordesalza ella sus altares; de ese abismoen el tartáreo fondoa voluptuosidades infernalesun genio tentador la está llamando. . .No, nada alcanza a dar pavor en todala alma naturaleza; el mal más graveque hace, es un bien: servirnos una tumba,un lecho al fatigado. Ella es un niño,siempre inocente, y candorosa, y dulce,nodriza; en fin que la bondad del cieloconcedió al hombre… El hombre, ese es el monstruo

(Bien lo supiste, Heredia) ese es el áspidcuyo contacto me estremece; el áspidque cuerpo y alma pérfido emponzoña.

Sempiterno satán de ajenas vidasy aun de la propia; turbador de tantoterrenal paraíso que natura


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LITERATURA OCTAVO brinda obsequiosa, y de cualquiera escenade orden y paz, beldad que a su memoriapresentará la aborrecida imagendel malogrado bienestar celeste.

El hombre, injerto atroz de ángel y diablo,enemigo mortal de cuanto asciendela escala etérea en descollante copiade la Divinidad. ¡Aporte, oh monstruo!¡Aquí Naturaleza! Yo, a la vistade este rio de truenos – fulgurantecometa de Las aguas – no querríasi no abrazarme dél, como aquel irisque en su columna espléndida serpea.

Y como él, ni sentido, ni sensibledesaparecer… Eres tan grande, oh Niágara, es tan irresistible tu embeleso,tu majestad, que el infortunio humano,a no haber otro dios, te adoraría;Dios de la blanda muerte, a quien en vano jamás acudiríaa descargar su insoportable peso…

-¿Perdón, oh madre mía,mártir idolatrada! Hoy es la fechaen que allá en nuestro hogar, alegre un tiempo,Tu nombre festejábamos. ¡Implorode hinojos tu perdón! No es culpa tuyadeberte yo tan miserable vida.Hoy me salvas de nuevo; hoy, por ti sola,por tu ternura infatigable, ardiente,tu hijo infeliz se inmola,se inmola, sí, viviendo nuevamente…

Aquí, al salir del templo, venir usanlos desposados. Su segundo templo,su ara de amor es ésta; aquí se sientencomo fuera del mundo, y ya en los brazosde ese Dios, todo amor, todo clemencia,que los bendijo; y al más bello y puro


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LITERATURA OCTAVOtorrente arrojan el jazmín primerode su fresca guirnalda… Duérme, duérme.Casta y dulce visión! duérme al arrullo

Del mismo padre Niágara que un díaRecién nacida te arrulló11 , y no ha muchorecién feliz te prometió arrullarte.

Duérme, y al par que a tus guirnaldas llegueel perdurable réquiem que él te canta.Llegue a tu alma mi oración profunda,llegue mi bendición a tu memoria.Bendita porque amaste; más bendita

por no ser ya mujer, porque moriste,y desapareciste, y descansaste,y descansó mi espíritu en tu fosa.

Todo acabó, perfectamente todo,Como el Señor lo quiso… Hoy el ausente regresa al fin cerca de ti. Bien cercaestamos otra vez: Tú en tu sepulcromuerta, es verdad. . . y yo quizá más muertoque tú. sobreviviéndome a mí mismo…

¡Silencio, paz! No turbarán mis vocesa la que fue; más fácil turbarían,Niágara, tu tremendo arrobamiento.En ti parece que comienza el mundosoltándose de manos del Eternopara emprender su curso sempiternopor el Éter profundoeres el cielo que a cubrir la tierra

desciendes, y velada en blancas nubesla majestad de Dios baja contigo.

Siempre nuevo, brillante, en movimiento

11 En la vecina ciudad de Buffalo. Las guirnaldas a que luego se elude, son Las sepulcrales, muynumerosas en Los cementerios norteamericanos.


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LITERATURA OCTAVOsiempre fecundo, poderoso y fuertecomo el vivo raudal de hirviente saviaque de los pechos deslumbrantes brotade la madre común naturaleza,

despliegas tu grandeza en tu caída,y alzas de aquel abismo al firmamentoel himno de la fuerza y de la vida.Mas para mí la vida es un sarcasmo,mi mundo ha concluídomi alma es hoy incapaz del entusiasmoy al quererte cantar, mi canto fueradel despecho el rugido,o un de profundis de cansancio y muerte.

Por variar de tedio únicamente.A contemplarte, Niágara, he venido;y al volverte la espalda indiferentelimpio de tu vapor mi helada frentey te pago tu olvido con olvido.

Alma Natura leza12 parece que en mezclar se ha complacido

en esta de su mano obra maestra, belleza y majestad, miedo y espanto.Grandes bancos de piedra a un lado y otro,de horizontal aliento, allí dispuso;los tajó a plano, y de una selva espesalas coronó después. Hombre sobre hombreencaramados cien sobre el abismo.En recta escala, de alto porte fueranpara que arriba el último asomara.¡Tremenda elevación, - mas siempre doble,triple quizá, por ilusión del miedo,a ojos que desde lo alto la contemplany así solemos verlo…

12 Escrito aparentemente en 1865.


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LITERATURA OCTAVO

La pobre viejecita13

Érase una viejecitaSin nadita que comerSino carnes, frutas, dulces,Tortas, huevos, pan y pez

Bebía caldo, chocolate,Leche, vino, té y café,Y la pobre no encontrabaQué comer ni qué beber.

Y esta vieja no tenía

Ni un ranchito en que vivirFuera de una casa grandeCon su huerta y su jardín

Nadie, nadie la cuidabaSino Andrés y Juan y GilY ocho criados y dos pajesDe librea y corbatín

Nunca tuvo en qué sentarseSino sillas y sofásCon banquitos y cojinesY resorte al espaldar

Ni otra cama que una grandeMás dorada que un altar,Con colchón de blanda pluma,Mucha seda y mucho olán.

Y esta pobre viejecitaCada año, hasta su fin,Tuvo un año más de viejaY uno menos que vivir

13 Publicado en la colección Cuentos pintados para la Editorial Appleton de Nueva York.


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LITERATURA OCTAVOY al mirarse en el espejoLa espantaba siempre allíOtra vieja de antiparras,Papalina y peluquín.

Y esta pobre viejecitaNo tenía que vestirSino trajes de mil cortesY de telas mil y mil.

Y a no ser por sus zapatos,Chanclas, botas y escarpín,Descalcita por el suelo

Anduviera la infeliz

Apetito nunca tuvoAcabando de comer,Ni gozó salud completaCuando no se hallaba bien

Se murió del mal de arrugas,Ya encorvada como un tres,Y jamás volvió a quejarseNi de hambre ni de sed.

Y esta pobre viejecitaAl morir no dejó másQue onzas, joyas, tierras, casas,Ocho gatos y un turpial

Duerma en paz, y Dios permitaQue logremos disfrutar

Las pobrezas de esa pobreY morir del mismo mal.


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LITERATURA OCTAVO

Simón el bobito14

Simón el bobito llamó al pastelero:¡a ver los pasteles, los quiero probar!-Sí, repuso el otro, pero antes yo quierover ese cuartillo con que has de pagar.Buscó en los bolsillos el buen Simoncitoy dijo: ¡de veras! no tengo ni unito.

A Simón el bobito le gusta el pescadoY quiere volverse también pescador,Y pasa las horas sentado, sentado,Pescando en el balde de mamá Leonor.

Hizo Simoncito un pastel de nieveY a asar en las brasas hambriento lo echó,Pero el pastelito se deshizo en breve,Y apagó las brasas y nada comió.

Simón vio unos cardos cargando viruelasY dijo: -¡qué bueno! las voy a coger.Pero peor que agujas y puntas de espuelasLe hicieron brincar y silbar y morder.

Se lavó con negro de embolar zapatosPorque su mamita no le dio jabón,Y cuando cazaban ratones los gatosEspantaba al gato gritando: ¡ratón!

Ordeñando un día la vaca pintadaLe apretó la cola en vez del pezón;Y ¡aquí de la vaca! le dio tal patadaQue como un trompito bailó don Simón.

Y cayó montado sobre la terneraY doña ternera se enojó tambiénY ahí va otro brinco y otra pateaderaY dos revolcadas en un santiamén.

14 Publicado en la colección Cuentos pintados para la Editorial Appleton de Nueva York.


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LITERATURA OCTAVO

Se montó en un burro que halló en el mercadoY a cazar venados alegre partió,Voló por las calles sin ver un venado,

Rodó por las piedras y el asno se huyó.

A comprar un lomo lo envió taita Lucio,Y él lo trajo a casa con gran precauciónColgado del rabo de un caballo rucioPara que llegase limpio y sabrosón.

Empezando apenas a cuajarse el hieloSimón el bobito se fue a patinar,Cuando de repente se le rompe el sueloY grita: ¡me ahogo! ¡vénganme a sacar!

Trepándose a un árbol a robarse un nido,La pobre casita de un mirlo cantor,Desgájase el árbol, Simón da un chillido,Y cayó en un pozo de pésimo olor

Ve un pato, le apunta, descarga el trabuco:Y volviendo a casa le dijo a papá:

Taita yo no puedo matar pajarucoPorque cuando tiro se espanta y se va.

Viendo una salsera llena de mostazaSe tomó un buen trago creyéndola miel,Y estuvo rabiando y echando babazaCon tamaña lengua y ojos de clavel.

Vio un montón de tierra que estorbaba el pasoY unos preguntaban ¿qué haremos aquí?

Bobos dijo el niño resolviendo el caso;Que abran un grande hoyo y la echen allí

Lo enviaron por agua, y él fue volanditoLlevando el cedazo para echarla en élAsí que la traiga el buen SimoncitoSeguirá su historia pintoresca y fiel.


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LITERATURA OCTAVOPoemas escritos desde su regreso a su muerte 1872-1912

La cazadora de Los Andes15

(Cuadro del artista mexicano D. Felipe S. Gutiérrez)

La mujer y la tierra,la reina y su dominio, excepto el hombre:eso es tu cuadro, nada más encierra.Pero eso basta, eso ha llenado el mundode embeleso y de horror, y es el secretode la gloria o baldón de tanto nombre.La hermosura y la arcilla, cuyas galascompendia en acendrada maravilla,

desde la luz del cielo hasta las alas,hasta el tartáreo hervir del centro ardiente,el nácar de la mar, el terciopeloy tintas de la flor, el transparentecandor del alabastro.

15 Presumiblemente escrito entre 1874 y 1875.

“Cazadora de los Andes” (1874), de Felipe Santiago Gutiérrez (1824-1904).


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LITERATURA OCTAVO

Relato doble(En el álbum de la señorita Josefina Suárez Borrero)16

¿Me aceptas mi retrato? – Aquí lo planto,no, por supuesto, en plancha, sino en verso.Yo soy tú! – tu exactísimo reverso;cuanto es en ti un hechizo, en mí es espanto.

Las perlas de tu boca y de tu llantoen mí, cero y legañas. Tu albor terso,casca y arrugas; y ¡ay! si te converso,pago en vil nota el oro de tu canto.

Cuando te oiga tu madre dar un gritoentre sueños, ya sabe, pues no es boba,que has visto en pesadilla al infrascrito.

Y entretanto el reverso anda en mi alcoba:dormido me oyen murmurar “¡Bendito!” Porque un ángel cual tú pasa y me arroba.

1905 Frente a su coronación como poeta nacional escribió: “… me ha caído unacalamidad: han inventado hacer mi coronación de poeta, lo que yo habíarechazado años atrás por la imprenta, y esta vez de palabra hasta ahora la rechazoigualmente, pero tal vez lo harán contra mi voluntad y sin mi presencia ni cabezapropia. Poco agradaría u honraría a Colombia coronar a un autor sin un tomo deversos con su nombre, a un poeta sin un poema o un drama, a un simple travieso yentrometido en verso, y que haya manos para coronarle cuando no ha habido una

mano para dar un balazo o gaznatón a Roosevelt…”

16 Publicado en El Nuevo Tiempo Literario (Bogotá), I, núm. 23 (octubre 25 de 1903), pág. 385. Fechadooctubre 1.


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LITERATURA OCTAVO

Póstuma17

Mañana caerá yertoel pulso con que escriboy a muchos que dirán : Pobre! está muerto!Mi pensamiento gritará: Estoy vivo!

¡Absurdo que me asombra!¡Que yo me vuelva viejo!Que dice, más que yo mi leve sombra!Más que la luz su pálido reflejo.

Por el Valle18

Cuando el central infierno a fuego y aguadesbaratando está del mundo el piso,e islas, costas y puertos en su fraguahundiendo y devorando de improviso¡Oh Dios! No dejes que subiendo el Daguaviole nuestro caucano Paraíso,tanto gran corazón te honra y ama,volcán de fe que el patriotismo inflama.

17 Presumiblemente escrito en 1906.18 Fechado en septiembre 11 de 1906.

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Selección de Poemas de Rafael Pombo