RECITALES

CELESTES26 de mayo y 9 de junio, 21:00h.

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Los recitales celestes se inician como un nuevo ciclo de perfopoesía para la ciudad de Sevilla. En él apostaremos tanto por poetas emergentes como por voces ya consolidadas que, desde luego, tienen siempre algo nuevo que decir. En cada cita intentaremos unir poéticas distintas, interesadas todas ellas por la poesía escénica. Difundir la poesía de manera oral y aderezarla con actos o performances enriquece el recital y ofrece al público un espectáculo apetecible y divertido. Es una manera de hacer este arte accesible a todos y promover así el gusto por la lectura, acercar la palabra de una manera lúdica al mayor público posible. Los Recitales Celestes pretenden abrir las puertas a un mundo poético lleno de color, de matices. Pretenden mostrar nuevas posibilidades en el acto poético, que cada vez se acerca más a la música, a la performance, a la video creación o al teatro, de manera natural y espontánea. Pero, creemos que no basta con hacer un evento, sino que es fundamental difundirlo, publicitarlo, darlo a conocer a la mayor parte posible de la ciudadanía, que no pase desapercibido en la vida de la ciudad donde se celebra, sino que termine por formar parte de ella. Siguiendo este principio, los Recitales Celestes nacen con una clara vocación de continuidad. Además, en su afán de difundir la poesía y darla a conocer, los recitales no sólo se quedarán en Santa Clara, sino que permanecerán en la red a través de las fotografías y los vídeos que se realizarán en cada sesión del ciclo. Los Recitales Celestes arrancan con cuatro voces que combinan experiencia, juventud e innovación. Nos visitan Juan José Téllez (Cádiz), Luna Miguel (Almería), Fernando Mansilla (Barcelona) y Siracusa Bravo Guerrero (Sevilla). Y no es más que el principio...

Antonio G.ª Villarán Nuria Mezquita de Haro

(Coordinadores de los Recitales Celestes)

LUNA MIGUEL

Luna Miguel (1990) estudia Periodismo y colabora con el diario Público y en revistas como Quimera o 330ml. Es autora de los poemarios Estar enfermo (La Bella Varsovia, 2010), Poetry is not dead (DVD, 2010), Pensamientos estériles (El Cangrejo Pistolero, 2011) y Bluebird and Other Tattoos una selección de su poesía traducida al inglés (Scrambler Books, 2012, en prensa), así como del relato Exhumación (Alpha Decay, 2010) escrito con Antonio J. Rodríguez. Adicta a las redes sociales, fotógrafa y traductora a ratos y antóloga de Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011, en prensa) y de VOMIT (El Gaviero Ediciones, 2012, en prensa). Mantiene un blog desde los quince años: lunamiguel.blogspot.com

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LA MUJER SIN ROSTRO then i woke up your parents were dancing so hard ELLEN KENNEDY

Qué cara poner..Qué rostro dentro de tu rostroy dentro de tu rostro y qué tabique nasal.Qué cara ponerdelante de tus padresrecién colocadarecién muertarecién la sangre y la sangrey qué sangreponersi no son tus venas.No.No son tus venas lo que cortoson otras uñasson otros gestoses otra mujer la que me habita.No.Mis padres bailan, locos,bailan y engullen sushiengullen pavose engullen a ellos mismosprimero los dedos luego

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las tripasluego...Y hablan de librosy me miran a los ojosy me miran el rostropero qué rostro poner cómo mentir a papácómo mentir a una madre.No estoy embarazada.No tomo drogas.No me lavo.No tengo sexo.No enseño las palmas de las manos.No las estiro hasta romperlas.No.Aquí no hay polvo blanco.¿Quién llama?¿A qué hora llegas?¿Por qué la ausencia?No cocaína.No,padre.Aquí, donde el cielo aclara.No tengo rostro.

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MAL

Ni siquiera sé si me imaginas.¿Me imaginas? Dímelo.Dímelo. ¿Me imaginasdesnudadesabotonadadetestableme imaginas?¿Piensas en mí cada noche?¿Piensas en mícomo yo pienso en la muerteen el maren las lúbricas golondrinascada noche?Existo, entonces,luego tiemblo.Existo, entonces,luego odio.Existo, entonces.Todo puede hacerme daño.

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ANCLA PLATEADA

Eres un buen momento para nacerme de este brazo.

Para nacerme de las rodillas.

Para nacerme(nunca del vientre)(sí del tatuaje plateado).

Antes del óxido yo lo era todo. ¿Y ahora?

Ahora soy futuro.

Un futuro incierto y brevecomo el hilo delicado que se anuda al ancla.

(Inéditos)

JUAN JOSÉ TÉLLEZ

Juan José Téllez Nacido en Algeciras, en 1958, se formó en Cádiz. Durante su juventud, participó en distintos colectivos y publicaciones contraculturales. En la actualidad, sigue participando activamente en movilizaciones ciudadanas que guardan relación con la defensa de los derechos civiles y humanos. Ha publicado los libros de poemas: “Crónicas urbanas” (1979), “Medina y otras memorias” (1981), “Ciudad sumergida” (1985), “Bambú” (1987) “Daiquiri” (1989), “Trasatlántico” (2001) -todos ellos agrupados posteriormente bajo el título de “Ciudadelas y sextantes” (2004)-. En 2005, apareció “Las causas perdidas” y, en 2010, “Las grandes superficies”. También ha publicado numerosas plaquettes como “Historias del desarrollo”, “Memoria y suplica”, “Grandes éxitos”, “El tiempo de las lilas” o antologías como “Melodías inolvidables” (1994). En paralelo, prosigue su labor como narrador -”Main Street”, “El loro pálido”, “Territorio Estrecho”, “Señora melancolía”- o ensayista -”Moros en la costa”, “Sin ninguna base” o biografías de Paco de Lucía, Carlos Cano o Chano Lobato-. Periodista, colabora habitualmente en radio, prensa y televisión. Ha escrito canciones y libretos teatrales, por lo común para espectáculos flamencos. Ha recibido varios premios por sus distintas facetas creativas.

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SONDALEZA

Yo soy mi memoria, viene a decirme el tiempo;y la vida es un barco donde los monos husmeansi va quedando cerca la costa de la muerte.

Echo el ancla al olvido como una sondalezaque lanzo hacia los años que llaman de la infancia,algún lugar al sur con olor a jazmines.

Los trenes de la noche, los cines de verano,el incienso aventaba templos y conciencias,sobre un mar de bares y de motocarros.

El amor vino luego, como una niña menuda.La quise largamente y aunque no la recuerdoaquel primer beso no se repitió nunca.

Una foto antigua me trae la marea:son mis padres, pienso, e incluso yo mismo.Mas no me reconozco mirándome al espejo.

La juventud parecía que no pensaba en irse.Se tendió en mi cama exhausta de emociones.Cuando tuve un hijo, le miré como a un testigo.

Más temprano que tarde, andaba yo seguro,sacaría del océano su propia remembranza

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y quizás me viera entonces como yo me veo:

Un viejo loco que viene de otro siglo,con demasiado entusiasmo por los efectos del rony muy exigua esperanza en el género humano.

MEMORIA HISTÓRICA

Suelo recordar las tardes de la infanciaCon la vaga precisión de una super 8.Mi memoria archiva a su vez la fecha del espanto,El número de muertos, el dolor invencible,Pero se me olvida a menudo cual fue el díaQue juntos decidimos capear las tormentas.

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HUIDA DE SEVILLA

La ciudad solía ser un teatro,pero su drama fue la busca de la dichaen un escenario raro de eterna primavera,con sabor a vino y a la flor de la naranja.Cruzaba el río grande la pasiónentre ribazos de olvido y de memoria,cuando el alma era un mar que no existíay el cuerpo, un largo beso sin ternura.

La ciudad de los templos vigilabacon la mirada abierta en campanarios.El deseo tañía como en fiesta de difuntossobre el rastro claroscuro de la vida.Yo me persignaba bajo la cruz del tiempo,compuse mi perfil, me enfrenté a su embestidacomo esos matadores a los que el diario retratadispuestos a retar a portagayolaa cualquier enemigo que emerja hacia el albero.

Lonja de los esclavos, portón de las leyendas,convidados de piedra, navajas en las ligas:los adoquines conducen hacia viejas masacres,bajo una torre alta como la ira de sus dioses.Bajo sus puentes, el miedo me mecía:las voces del pasado me llamaban entoncespero yo no escuchaba su canto de sirenas.

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No huí de la ciudad, sino de mi propia suerte,aunque en su laberinto de calles me atraparaen espera de que su sino borrase el maleficioy dejase de ser una princesa dormidaen un sueño eterno de vanas apariencias.Cualquier día, me dije, seguro cualquier día,volverán los delfines a recorrer sus aguasy el Guadalquivir besará de nuevo a los almendros.

FERNANDO MANSILLA

Fernando Mansilla Barcelona 1956. Se parapeta tras la identidad de un poeta inédito aunque en su armario de mortadelo guarde otros disfraces como el de actor, músico callejero, padre entregado, solícito amo de casa... y otros muchos. Como dramaturgo ha estrenado numerosas obras (Nos los Inquisidores, Página Uno, Los Literonautas, Station to Station, Hamburger de Conejo, Copyright el Ser Humano... entre otras) y cosechado algunos premios con ellas (Hermanos Machado de Sevilla 1985, o el Maximinus al mejor autor de teatro de 2008...). Puso el nombre de Julieta a su única hija y acaba de terminar una novela en la que ha invertido varios años de trabajo y que ha titulado Buscarse una Ruina. Este año de 2011 va a editar su primer libro de poesía: “Poemas para la No Posteridad”. Su principal arma secreta es la solemnidad con la que habla y con la que consigue que todo se le tome en serio. Es del Barça.

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Si te mueres por la noche a los noventa sentado en la mecedora con el nieto en las rodillas el bastón caído en el suelo el cigarro apagado en los labios la pistola humeante en tus manos sangre todavía caliente resbalando por tu rostro y un agujero rojo pequeño redondo en tu sien. Entonces baja el nieto de tus rodillas y se te acerca curioso cadáver porque no sabe lo que es la Muerte. Te mira, te ve, no se va, no te besa, no sabe, se ve y se va, se ve que se va y váse.

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El poder

El poderencender una simple y sencilla bombillano tan simpleno tan sencilla.El podertripular un bólido a 140 Km/H.El podersembrar los camposrepresar los ríoshablar por teléfono.El poder de la especiealimentala soledad del individuo.Yo no entiendo el poderno sabría explicarte una bombillapertenece a la especiela especie me la regalame regala bombillasviajes al espaciovehículos velocesme regala el rayo Láserme envía a la Luna.Señores, estoy solo en la Luna.

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Buscarse una ruina

Somos la rehostiaespléndidos y generosostodo corazónsomos un encanto mi amorpor todo lo cual nos gustamos tanto.Y yo aún diría más:seamos lo que seamos somos sobre todo egomaníacos hasta la náusea.

Y queremos quedar bienmucho quedar bieninvitar siempre nosotrosdejar buenas propinasmucha buena imagenmucho estilo y elegancia mucho presumirde persona espléndidapara acabar siempre sumidosen la mismísima ruina.

Egorruinosos a la par que egomaníacosluchan los egospara quedar bien;para quedar bientienes que invitar;

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para invitar tienes que contar con el ego de tu cartera.Las carteras tienen ego los monederos tienen ego mi cuenta corrientetiene un ego que ni te cuento difícil caprichoso despreciativo.Mi cartera me desprecia.Mi cuenta corriente me humilla.Mi monedero se avergüenza de mí.Ésta es la rameray violada realidadde todas las crisis del mundo:Los hombres no dan la felicidaddijo el dinero.

SIRACUSA BRAVO GUERRERO

Siracusa Bravo Guerrero, alias iNdigesta, escribe desde antes de tener uso de razón. Poeta, perfopoeta y antipoeta, sus poemas se encuentran en varias antologías, revistas a nivel nacional e incluso digitales. Aparece y desaparece, no se sabe cómo, en todo tipo de recitales y festivales. Su primer poemario publicado, Indigesta, vio la luz a finales del 2009 y el segundo, De cómo Peter Pan me quitó demasiado, ha florecido esta misma primavera 2011, ambos de la mano de Cangrejo Pistolero Ediciones.Autora del blog: http://www.indigesta.es y de unos cuantos más, de los que se cansa de vez en cuando y siempre vuelve, es una adicta (en autotratamiento) de la blogesfera.

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1 a 1

Si me como una a unamis palabras si me como una a unatus palabras si me trago cada unode mis versos de tus insultosde nuestras faltas de ortografía ... de respeto ...acabo con una indigestión que te cagasque me cago EN ...

déjame que te escribay tú mejor

g r i t a

SOLO.

Indigesta

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10-Septiembre

Conociéndote

–Hoy soy indio. ¿Tú qué eres, Lelo?Y Lelo contestó:–Indio. ¿Tú qué eres, Avispado?Y Avispado dijo:–Indio. ¿Tú qué eres, Gemelo?Peter Pan, J. M. Barrie («Capítulo 7. La casa subterránea»).

Hoy soy pirata. Surcaré el mar con Garfio y sus perros.Daremos vueltas y más vueltas,te encontraremos.Tendrás que elegir atado de pies y manosal final de la plancha:¿verdad, atrevimiento o beso?Y tendrás que besarmeporque tú y yo sabemosque no reconocerás tener miedoy que por nada del mundo dejaríasesta maldita isla.

De cómo Peter Pan me quitó demasiado

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Volo me tangere

Lavarme la cara y mirar de nuevo.Abrir, cerrar, volver a abrir los ojos.Sacarme la lluvia de dentro y mezclarla,mezclarla con el agua de fuera.Tantear la toalla sin apartar la vista del reflejo.Estrujar el corazón y dejarlo seco.Plantarle un tulipán en todo el centro, en pleno mes de Diciembrecon la que está cayendo.

Saber que es real lo que veo, lo que bebo.No pensar en nada más,él está esperándomebajo el edredón de mi cama, con un ramo de flores blancas saliéndole del pecho.Y yo aquí, preguntándomepor qué es tan difícil aceptar lo bueno.

Inédito

C/ Becas s/n. Sevilla26 de mayo y 9 de junio, 21:00h.

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