Revista Géneros Discursivos n°1

Revista Géneros Discursivos Año 1, N°1

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(De los Géneros Discursivos)

“Las diversas esferas de la actividad humana están todas relacionadas con el uso de la lengua. (...) El uso de la lengua se lleva a cabo en forma de enunciados (orales y escritos) concretos y singulares que pertenecen a los participantes de una u otra esfera de la praxis humana. Estos enunciados reflejan las condiciones específicas y el objeto de cada una de las esferas no solo por su contenido (temático) y por su estilo verbal, (...) sino, ante todo, por su composición o estructuración. Los tres momentos mencionados –el contenido temático, el estilo y la composición- están vinculados indisolublemente en la totalidad del enunciado y se determinan, de un modo semejante, por la especificidad de una esfera dada de comunicación. Cada enunciado separado es, por supuesto, individual, pero cada esfera del uso de la lengua elabora sus tipos relativamente estables de enunciados, los que denominamos géneros discursivos.”

Bajtín, Mijail, “El problema de los géneros discursivos”,

en Estética de la creación verbal, Buenos Aires, Siglo XXI, 1982.

Espero haya quedado claro, sino no importa, no es más que el párrafo introductorio del primer capítulo de una extensa obra; un capítulo más en la vasta obra que fue la vida de su autor. No importa.

Un género discursivo, en tanto forma de expresión poseedora de una temática, un estilo y una composición (es decir, en tanto poseedora de una forma) se da dentro de una cadena de enunciados; como respuesta a enunciados anteriores y como causa de la formación de enunciados posteriores. Cada enunciado funciona únicamente (y esto a pesar de darse cada uno como totalidad) en tanto su relación con los otros enunciados; todos y cada uno ellos dan cuerpo, dan sustancia y forma al discurso que la esfera de la praxis a la cual pertenecen intenta enunciar con el fin de decir “soy esto y no aquello”. La formación de un enunciado (y esto relacionandolo con la teoría de Benveniste) se da mediante una subjetividad (Bajtín habla sobre la individualidad visible en la formación de un enunciado) y funciona como toma de una posición, de una postura: siempre se parte de un punto de referencia 0 (cero) ubicado en un “aquí” y “ahora”, y por lo tanto desde un “Yo” enunciativo. La producción de un enunciado se da en tanto forma de expresión surgida en la subjetividad (en el ámbito interno de la esfera de la praxis; en cada una de las personas que dan vida a tal actividad) a fin de responder a los demás enunciados; a fin de ubicarse en un tiempo y un espacio en el complejo entramado de las actividades productivas humanas, en ese todo que constituyen cada una de las esferas de la praxis humana.

Básicamente la idea es explicar qué como cada una de las actividades productivas humanas (aquellas mediante las cuales producimos el mundo; cada acción realizada si se quiere ser fundamentalista), el llamado “Arte” funciona y se constituye por lo tanto en la suma de cada uno de esos enunciados que dan forma y sustancia a su discurso. Por más diversidad enunciativa que posea, en tanto actividad productiva humana (y como sabemos, cómo género) funciona como un único discurso construido en la suma de todas esas subjetividades (o individualidades) enunciadas; creadas, producidas.

Por eso esta revista, por eso su título. Por eso como tal, como género discursivo y como discurso que forma parte de un discurso mayor, es relativamente estable y evoluciona en el tiempo, se transforma, crece, modifica su carácter, su status. Se da como una entidad viva.

Como parte de un discurso que comienza a enunciarse, y como un intento de dar forma a una ideología, esta revista, esta publicación, este enunciado, este discurso, está hecho por todxs, es de todxs y para todxs. No posee dueñx, no posee una única autoría.

Todo lo aquí dicho, todo lo expresado en estas hojas, en estos datos puestos sobre la mesa, es, al igual que la energía, gratis, renovable, transformable y susceptible de encontrarse en todos lados. Por eso, espero, es susceptible de mover al mundo.

Bienvenidxs a la construcción de un Nuevo Universo.

Bienvenidxs a la Era de la Información

Buen Provecho.

Atte. Humanidad


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Ño ños poetas del conurbano sienten todo profundo en largos viajes ganan dinero y sienten el dolor de vender su alma. Ñoños poetas del conurbano su corazón es un diamante envuelto por el barro; ñoños poetas, tristes, misántropos, ebrios y drogados, sienten la distancia, sienten el viaje mas profundo y salvaje.

(Lucianx Villalba)

No me vengas a discutir que somos la nueva ola de espionaje subversivo en este pañuelo llamado mundo. Musicxs poetas, actuan su mejor perfor en un bondi de noche por rutas oscuras y sienten las miradas profundas. Ñoños sensibles del conurbano. alzan la voz interior y pisan bien fuerte el pasto.


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Aroma Quien es verdugo? quien condenado?. Seamos vastagos de otoños pensantes combativos añorados ya no es como era y tampoco serà como es... incompresible,aparentemente. Solo se es capaz de unir y pegar y la calma olvida nadar... Nadar lejos hasta la estratosfera!! hasta la incandencia de Urano y la estrategia de Neptuno!! Erase una vez un cuento que se pudriò en el no ser y quedò esperando ansioso. ... Sombras matinales el destino ni las estrellas sin comas ni puntos las estrellas no derivan el destino es solo parte de la gran excusa eso depende de nosotros asi decian en aquellas epocas los que ya no existen.

Euter Pe


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A vencido el miedo al sol, Entendió que no hay monstruos

Sentados sobre su hombro y que las respiraciones en el oído son el viento. Puede llenar habitaciones vacías con palabras carentes de contenido, puede vaciar habitaciones llenas con amores carentes de palabras. Ya nadie tira de sus sabanas por que pudo ver que por debajo de su cama solo habita la soledad. El miedo ya no la paraliza por que comprendió que eso es solo un acto de cobardía. Todavía no comprende esto del amor y esto de la violencia. Esto de la violencia y esto de que así la amen. Todavía no comprende de que el amor vence al odio

pero el odio siempre parece ser la primer reacción ante la incomprensión sobre los otros. Aun no entiende este ardor en el pecho aun no compre esto de cuanto tarda la soledad en ponerse un tiempo y de cuanto tiempo lleva la vida en perderte el miedo. Y que con tres horas de sueño tendríamos mas tiempo para amar.

(relatos de un cuento que decía ser romántico)


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BA

IL

E


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LU

SI

O


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Hoy me levanté, me lavé la cara con agua fría

y me cagué de frio. No tenía más dentífrico así

que encaré para la estación de Consti con este

olor a vino y creo que a vomito. Dormí dos

horas y cuando salí a la calle era todo una

pesadilla: muchos policías, mucha gente en la

calle, mucha mierda de perro, mucha basura, mucho travesti que me miraba con ganas de

cagarme a patadas… ¿Qué hice? Me pregunte. ¿Qué pasó? Me detuve a ver todo, la 9 de Julio

estaba re tranquila. La gente tenía cara de tragedia y sentía que me miraban como si yo fuese

una hija de puta. Yo hice algo. Ayer en la fiesta, seguro me pasé de rosca y no me di cuenta

que atentaron contra nuestro país y mataron a miles de personas. Es el fin del mundo y

quedamos los mas forros, como yo, viviendo y padeciendo un poco más.

Y yo estaba de joda, y no me di cuenta que mi mamá puede llegar a estar muerta…y ella justo

me regaló esta campera de cuero, abrigada para que no pase frio ni ande tan en bolas. Me

detuve en medio de una vereda para contemplar la ciudad de Buenos Aires vacía, lúgubre,

triste, gris…gris como los edificios, como los policías que me miran. Mientras me sentaba en

la vereda volvía a pensar en mi mama, en mi familia, en mí… ¡YO!… ¡mirá como salí a la calle!

Están todos de luto y yo con este vestido con lentejuelas y este maquillaje todo corrido.

¿Qué veo allá? Los árboles, las plantas, todo se separa y hay dos mundos, pero los dos son

iguales, uno se mueve y otro está quieto, uno me busca y otro me pierde. ¡No, no!…

recapacito y recalculo. ¿Cuánto tomé? Ah sí, un cuarto y mucho faso. Sigo drogada, es eso. No

pasó NADA. Yo me desperté y tomé la SUBE. Salí de ese departamento, donde tuvieron una

orgía, tratando de no pisar ningún cuerpo desnudo. Estoy yendo a Constitución, estación de

trenes. Miro arriba, alguno que ya salga, quiero ir a La Plata, porque nunca fui y porque quiero

conocer la ciudad de los niños, la ciudad de los niños perdidos como yo. Me subo al tren, me

siento junto a una gorda que está dormida con un pancho apretado en la mano. Veo caras

sucias, caras drogadas, caras borrachas, caras de nada. Qué tristeza se respira, por dios. El tren


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empieza a arrancar, despacio, me susurra su ruido de maquina vieja al oído y me dice: ya está

mi amor, yo te llevo lejos. Y entonces me calmo y me alejo de esa estación gris. Nunca hice un

viaje en tren tan lejos, nunca fui a La Plata ni a la ciudad de los niños. El viaje es extraño, los

grafittis en las paredes cobran vida y sus colores son cada vez más fuertes, se quieren escapar

de las paredes y ser libres y tridimensionales, como yo. Una vez alguien me dijo que si se

aleja el cuerpo se pierde el alma, nunca entendí muy bien qué significaba, pero me gustó

porque hablaba de alejarse y es lo que yo estoy haciendo. Necesito alejarme y necesito

respirar un aire nuevo y desconocido. La Plata… acá viven muchas personas que conozco, yo

los veo y parecen felices, este debe ser un lugar como para revivir de nuevo, por algo las

mejores bandas que escucho son de acá, acá hay lugar para gente como yo. En la ciudad de

los niños, quizás ahí vivan todos ellos, escondidos en algún rincón.

No sé cuántas estaciones pasaron ni cuántas más faltan. Si miro para las ventanillas siento

que sigo en Constitución y todo es circular. Ayer Male me dijo que estábamos en una película

coral, quizás sí, quizás el cine me atrapo, estoy adentro de una pantalla y todo el mundo se

está riendo de mí y de mi viaje en este tren horrible y de mi cara de susto. Todos se burlan de

mí. Claro, es eso…estoy atrapada adentro de una película contada por un montón de idiotas.

Entonces ahora soy una marioneta, alguien me maneja, no es la droga, es alguien que de

arriba me mueve, me hace querer viajar lejos para perderme. Nunca fui a la Plata, ¿qué hago

en La Plata? Odio el sur, no entiendo las diagonales, me están dirigiendo a un laberinto

desconocido y me quieren ver correr.

Tengo miedo y la señora gorda con el pancho reventado en su mano duerme en mi hombro y

me ronca y me respira, me quiero bajar. Me tengo que bajar. Me levanto y camino hacia la

puerta, miro el piso y la velocidad del tren, mi vista se pierde entre tanto pasto crecido,

mugre y vías.

Quiero bajar, quiero dejar de escuchar el ronquido de esa vieja que duerme y no se da cuenta

que es todo horrible… quizás debería hacer lo que ella: apretar bien fuerte un pancho hasta

dormirme de la bronca. El tren se detiene en una estación que no llegué a ver cómo se llama.

No voy a bajar, me voy a calmar porque no sé ni dónde estoy. Encontré un rincón libre así que

me voy a sentar en el piso de este rinconcito oscuro y voy a dormir hasta que un guarda me

despierte con un puntinazo y me diga: piba, despertate, ya llegamos y esté en un lugar mejor

y con sol.

(Lucianx Villalba)


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Fábula

Haceme sentir la reina del mundo,

Amame por facebook,

Abrazame por Skydrive,

Soñame Whtasapp,

Haceme el amor por mail,

y cuando me veas en la vida real, ignorame

(Euter Pe)


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Facebook.com/Youth-Ropa

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