BOLETÍN ARTÍSTICO LITERARIO - · PDF file¿Cuál es el mejor cuento de Julio Ramón Ribeyro? —No sé si es el mejor, pero «Los Gallinazos sin plumas» es el que más recuerdo,

BOLETÍN ARTÍSTICO LITERARIO Año 2, Nº 3, abril 2013

En esta edición celebramos el Día del Libro (23 de abril) analizando cómo la realidad es el punto de partida en las ficciones de nuestro mejor novelista: Judas y Vargas Llosa. Previamente, entrevistamos al periodista y escritor Pedro Salinas e invitamos a explorar la filmografía del cineasta inglés Alfred Hitchcock, el maestro del suspense.

Orlando Mazeyra Guillén

ÍNDICE Sección A ENTREVISTA AL PERIODISTA PEDRO SALINAS El conocido articulista y escritor nos confiesa que gracias a los cómics se introdujo con suma facilidad en la lectura de libros. Sección B EL CINE SEGÚN HITCHCOCK El cineasta francés François Truffaut analiza la obra del maestro del suspenso. Sección C JUDAS Y VARGAS LLOSA ¿Cómo la realidad se convierte en materia prima de las obras de Mario Vargas Llosa? Tomando como referencia Los cachorros, intentaré dar cuenta de esos demonios que han sido el punto de partida de sus ficciones.

Entrevista a Pedro Salinas Por: Orlando Mazeyra Guillén p.02

El cine según Hitchcock Por: François Truffaut p.07

Judas y Vargas Llosa Por: Orlando Mazeyra Guillén p.08

Editor Orlando Mazeyra Guillén

[email protected]


Pedro Salinas (Lima, 1963) es periodista y escritor. Ha dirigido diversos programas de radio y televisión. En 1994 obtuvo, con César Lévano, el Premio Nacional de Periodismo y Derechos Humanos, otorgado por la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos. Es autor de novelas como Mateo Diez y Álbum de fotos, y de ensayos periodísticos como Rajes del oficio.

«GRACIAS A LA LECTURA DE LOS CÓMICS, SE ME HIZO MÁS

FÁCIL LEER LIBROS.»

Entrevista de Orlando Mazeyra

¿Qué libro está leyendo ahora?

—Acabo de terminar Danza de Dragones, de George R. R.

Martin, el quinto libro de una saga

monumental que ‘coctelea’ la

literatura fantástica con el género

épico y los sazona con intrigas y

juegos por la captura del poder.

Debo reconocer que me he

enganchado como un adicto. Su

estilo folletinesco es sumamente

efectivo. Y el autor ha demostrado

no tener ningún empacho ni apego

en deshacerse de personajes que

han cautivado al lector. Ya no veo

la hora de tener en mis manos el

siguiente libro, Vientos de invierno, que es el penúltimo.

Pero, supuestamente, recién debe

estar listo para el 2014. Ahora,

para variar un poco, acabo de

tomar entre mis manos La tumba de Lenin, del periodista David

Remnick, que aborda la caída y

declive de la Unión Soviética. Es

una magnífica crónica.

¿Qué libro le recomendaría leer a Alberto Fujimori?

—La democracia en América, de

Alexis de Tocqueville. Pero no sé si

lo entienda.


¿Cuál fue la última película que lo hizo llorar?

—Hace poco volví a ver Big fish (El

gran pez), del genial Tim Burton.

No hay manera de escapar de las

lágrimas. Se trata de un relato

maravilloso y conmovedor y

estimulante. Si te gusta escribir o

contar historias no puedes dejar de

ver esta película.

¿Cuál es la primera imagen que se le viene de la época en que vivió en Arequipa?

—El Misti. Me parece un volcán

imponente. Recuerdo que, la

primera vez que fui al Colca, en los

ochentas, había un camino distinto

al actual, que pasaba por detrás del

Misti. En ese recorrido nos

detuvimos para mirarlo con calma,

de abajo hacia arriba, desde otra

perspectiva totalmente distinta a la

que se le conoce cuando se le

observa desde la ciudad. Era como

estar parado sobre la uña del pie

de un coloso. Te sentías como una

hormiga al lado de un elefante. O

una jirafa. O algo así. La sensación

era acojonante.

¿Era parte de la bohemia en la Ciudad Blanca?

—De la bohemia arequipeña de los

ochentas, definitivamente no. Del

establishment católico, sí. Yo vivía

en una comunidad religiosa del

Sodalitium Christianae Vitae (SCV)

cuando estuve en Arequipa.

Nuestra Señora de Chapi, se

llamaba la casa donde vivía y

quedaba en Vallecito.

¿A qué profesores de la UNSA recuerda?

—No recuerdo a ninguno por sus

nombres, la verdad. Ya han pasado

demasiados años desde que estudié

ahí, en la facultad de Psicología,

que quedaba a unos metros de la

plaza de armas. Lo que recuerdo

nítidamente es que en todas las


clases, incluyendo en las que

estudiábamos sobre las sinapsis o

sobre la médula espinal o sobre los

pliegues del cerebro y sobre las

funciones del cerebelo, siempre

había referencias recurrentes al

materialismo dialéctico. O al

histórico. O a Marx. O a Engels. En

serio. Era así. Era alucinante el

nivel de ideologización que había

en esa universidad. Y claro. Uno

que no era de izquierdas, se sentía

en minoría. Como era mi caso,

obvio.

También era impresionante

cuando entraban a clase los

encapuchados de Pukallacta a

hacer proselitismo, y los profesores,

bien gracias. Y era divertido que,

cuando uno quería conversar con

algún profesor sobre un tema de

notas o de trabajos, o lo que sea, a

veces había que buscarlo en la

mismísima plaza de armas, que era

el epicentro de las revueltas, y

donde siempre estaban presentes

nuestros profesores protestando

contra algo, o estaban

encadenados a una banca, o

estaban recibiendo chorros de

agua o palazos de la policía. Me

pasó en más de una oportunidad

que la policía pensó que yo también

era un manifestante.

Si pudiera conocer a un escritor muerto, ¿a cuál escogería?

—Se me ocurren varios. Pero si

tengo que elegir a uno, supongo

que a Mark Twain. Junto a Verne y

Salgari, Twain es uno de los que leí

desde temprana edad. Y es uno de

los que he vuelto a leer de adulto,

ya no en su faceta de escritor de

aventuras e historias fantásticas,

sino como escritor satírico en

materia religiosa. Era un tipo muy

agudo y perspicaz. Y muy valiente.

El mejor lugar para escribir es…

—… en mi casa y al final de las

tardes. Vivo solo (soy separado),

por lo que puedo concentrarme y

enfocarme en el tema que captura

mi atención. Sin embargo, no dejo

de extrañar la bulla que hacían mis

hijos, cuando vivía con ellos.


¿Está escribiendo una nueva novela?

—No. Me encantaría decir que sí,

que estoy en algo así, pero no.

¿Qué personaje de ficción marcó su vida para siempre?

—Supongo que Spiderman. Un

personaje de los cómics. Gracias a

las lecturas de los cómics se me

hizo más fácil leer libros. Y los

libros te abren la mente y te

cambian la vida.

¿Tiene alguna fobia?

—A las alturas. Cosa curiosa.

Porque esto viene desde hace pocos

años atrás. Nunca antes había

sentido los vértigos que siento

ahora.

¿Cuál es el mejor cuento de Julio Ramón Ribeyro?

—No sé si es el mejor, pero «Los

Gallinazos sin plumas» es el que

más recuerdo, y es el que, cuando lo

leí por primera vez, podía

visualizar nítidamente en mi

imaginación. A los dos hermanos.

Al abuelo explotador. Y al chancho.

¿Qué es lo que más le molesta del Perú?

—La indiferencia ante la

corrupción. La convivencia pacífica

con el chanchullo. La tolerancia y

excesiva permisividad hacia la

pendejada criolla.

En la película Tinta Roja, un personaje afirma: «El periodismo como la prostitución se aprende en la calle». ¿Dónde cree usted que se aprende?

—El personaje de Tinta Roja tiene

razón.


Si estuviera preso, ¿a qué compañero elegiría para estar en la celda: a Marco Aurelio Denegri o a Martha Hildebrandt?

—Si vamos a compartir baño en la

celda, entonces que sea con

Denegri y no con Martha

Hildebrandt. Por razones obvias,

¿no? Y si ya está ahí Marco Aurelio

en la misma jaula, le pediría que

me hable sobre gallos de pelea y

criollismo y Vallejo y todo lo que

quiera. Es muy entretenido.

Para usted, ¿qué personaje de la obra de Vargas Llosa es el más perdurable?

—Supongo que, para mí, el más

perdurable siempre será el Jaguar.

Quizás porque La ciudad y los

perros fue no solo la primera

novela que leí de Mario Vargas

Llosa, sino la que más he releído. Y

el Jaguar es realmente un

personaje enigmático y muy bien

construido. Recuerdo una frase que

dice uno de los personajes del

Leoncio Prado (que creo que fue el

Poeta) sobre él. «Si el diablo se

parece a alguien debe parecerse al

Jaguar».

¿Qué opinión tiene de los plagios de Bryce?

—Me da mucha pena lo ocurrido

con Bryce.

¿Cuál sería la primera pregunta que le haría a Abimael Guzmán?

—¿De qué se arrepiente y de qué

no?

¿Cuáles son sus periodistas favoritos?

—Pues varios de los que entrevisté

en mis libros Rajes del oficio 1 y 2. Y

otros que no están. Ricardo Uceda,

Rafo León, Guido Lombardi, César

Lévano, entre otros. Y otras. ‡


EL CINE SEGÚN HITCHCOCK (fragmento)

Por François Truffaut *

Louis-Ferdinand Céline dividía a los hombres en dos categorías, los exhibicionistas y los mirones y es evidente que Alfred Hitchcock pertenece a la segunda categoría. Hitchcock no participa en la vida, la mira. Cuando Howard Hawks rodó Hatari satisfizo su doble pasión por la caza y por el cine; Alfred Hitchcock sólo vibra con el cine y expresa muy bien esta pasión cuando responde así a un ataque moralista contra Rear

Window (La ventana indiscreta):

«Nada hubiese podido impedirme

rodar esta película, pues mi amor

al cine es más fuerte que cualquier

moral.»

El cine de Alfred Hitchcock no siempre exalta pero siempre enriquece, aunque sólo sea por la temible lucidez con que denuncia

las ofensas que los hombres hacen a la belleza y la pureza.

Si se quiere aceptar la idea, en la época de Ingmar Bergman, de que el cine no es inferior a la literatura, yo creo que habría que clasificar a Hitchcock —aunque, a fin de cuentas, ¿para qué clasificarle?— en la categoría de los artistas inquietos como Kafka, Dostoievsky, Poe.

Estos artistas de la ansiedad no pueden ayudarnos a vivir, pues su vida es ya de por sí difícil, pero su misión consiste en obligarnos a compartir sus obsesiones. Con ello, incluso y eventualmente sin pretenderlo, nos ayudan a conocernos mejor, lo que constituye un objetivo fundamental de toda obra de arte.‡

* Director, crítico y actor francés (1932-1984) Fue uno de los iniciadores de la Nouvelle vague.


JUDAS Y VARGAS LLOSA: ¿CÓMO SE ESCRIBEN

FICCIONES?

Por Orlando Mazeyra Guillén

¿Cómo la realidad se convierte en materia prima de las obras de Mario Vargas Llosa? Tomando como referencia Los cachorros, intentaré dar cuenta de esos demonios que han sido el punto de partida de sus ficciones. Este artículo es un homenaje al autor de Conversación en La Catedral por sus 77 años.

«Ser un escritor significa observar con atención las heridas que llevamos dentro, sobre todo las heridas secretas de las que no sabemos nada o casi nada, descubrirlas con paciencia, estudiarlas y sacarlas a la luz para

luego asumirlas», afirma el escritor turco Orhan Pamuk.

Orhan Pamuk, Premio Nobel de Literatura 2006

Mario Vargas Llosa no sólo es un experto en escudriñar sus heridas secretas, sino que no le interesa en lo absoluto la sanación, pues utiliza un lanzallamas simbólico —la literatura es fuego, dejó dicho en sus años de ira creativa infinita, y un escritor que se precie de serlo debe inmolarse por ella— para que las llagas sigan abiertas, incordiando: los recuerdos horribles son los más estimulantes, los traumas y fracasos siempre serán el mejor antídoto contra la página en blanco.

En el prólogo de Los cachorros, el escritor cuenta que la historia le rondaba la cabeza desde que leyó en un diario que un can había emasculado a un recién nacido en un pueblecito andino: «soñaba con un relato sobre esa curiosa herida


que, a diferencia de las otras, el tiempo iría abriendo en vez de cerrar»[1].

La verdad de las mentiras que descubre cualquier lector atento de su obra nos permite vislumbrar que la herida más grande y dañina —«su sombra me acompañará sin duda hasta la tumba», reconoce en sus memorias— es la que le ocasiona el padre al irrumpir en su vida. Pues con Ernesto Vargas recortando abruptamente sus libertades y engreimientos, el niño Marito, confiesa, en El pez en el

agua, que «a la distancia, incluso los malos recuerdos de Cochabamba parecen buenos. Fueron dos: la operación de amígdalas y el perro danés del garaje de un alemán, el señor Beckmann (...) me fascinaba y aterraba. Lo tenían amarrado y sus ladridos atronaban mis pesadillas. En una época, Jorge, el menor de mis tíos, guardaba su auto en las noches en ese garaje y yo lo acompañaba, paladeando la idea de lo que ocurriría si el gran danés del señor Beckmann se soltaba. Una noche se abalanzó sobre nosotros. Nos echamos a correr. El animal nos persiguió, nos alcanzó ya en la calle y a mí me desgarró el fondillo del pantalón. La mordedura fue superficial, pero la excitación y las versiones dramáticas que de

ella di a los compañeros de colegio duraron semanas».

En Los cachorros, Vargas Llosa vuelca quizá el peor recuerdo de su niñez cochabambina (y por ello tan estimulante para su masoquismo creativo): un perro que bien pudo manducarle el pene como le sucedió al malhadado Cuéllar. El elemento añadido es, sin duda, determinante (exagerar la realidad, hacerla más truculenta en este caso) para, a su vez, hablar de una herida del espíritu: un padre castrador que temía que su hijo terminara siendo un maricueca.

El afán de contradicción es tan intenso en el novelista arequipeño que, en primer lugar —venganza señera—, hizo que su padre ficticio (don Fermín Zavala)fuera sodomizado por su propio chofer, Ambrosio, un zambo con el que Zavalita (álter ego de Vargas Llosa) se reencontró en el bar La Catedral.


¿Así que no quieres que yo sea homosexual? Pues, primero, tú lo serás —Efraín Kristal, un crítico tan perspicaz que, en palabras del premio Nobel, le ha bajado los pantalones, afirma que el autor de La Casa Verde jamás contará algunas cosas de su vida— y luego yo mismo lo seré gracias a la ficción: Alejandro Mayta, los encuentros homoeróticos de Paul Gauguin y hasta sus obras teatrales Ojos bonitos, cuadros feos(el temor a salir del clóset) y Al pie del Támesis (en donde el personaje se encuentra en Londres con un amigo de la infancia convertido en mujer). ¿A dónde queremos llegar? Si Ernesto Vargas le hubiera prohibido a su hijo ser marino, entonces la obra de Vargas Llosa tendría más mar que la narrativa de Joseph Conrad[2], Herman Melville o Ernest Hemingway.

En Los cachorros está didácticamente, redivivo e inmortalizado por la ficción, el gran perro danés de su infancia, aquel que con sus ladridos atronaba sus pesadillas: «en su jaula Judas se volvía loco, guau, paraba el rabo, guau guau, les mostraba los colmillos, guau guau guau, tiraba saltos mortales, guau guau guau guau, sacudía los alambres. Pucha diablo si se escapa un día, decía Chingolo, y Mañuco si se escapa hay que quedarse quietos, los daneses sólo

mordían cuando olían que les tienes miedo». Sin la mascota del señor Beckmann, la novela corta de Vargas Llosa no hubiera existido.

A la experiencia como punto de partida se deben añadir otros dos componentes: la disciplina (alguien que se cuadra antes de escribir, como bromeaba Bryce; García Márquez decía que el arequipeño tocaba una corneta) y el fanatismo heredados de Flaubert[3].

«A la disciplina debo todo lo que soy», dice el dictador dominicano en la novela La fiesta

del Chivo: «y la disciplina, norte


de su vida, se la debía a los marines. Cerró los ojos. Las pruebas, en San Pedro de Macorís, para ser admitido a la Policía Nacional Dominicana que los yanquis decidieron crear al tercer año de ocupación, fueron durísimas. Las pasó sin dificultad. En el entrenamiento, la mitad de los aspirantes quedaron eliminados. Él gozó con cada ejercicio de agilidad, arrojo, audacia o resistencia, aun en aquéllos, feroces, para probar la voluntad y la obediencia al superior, zambullirse en lodazales con el equipo de campaña». El escritor, al ponerse en la piel del abyecto tirano —para familiarizarle con él y, así, dotarlo de humanidad y no hacer una mera caricatura—, evoca su estadía en el colegio militar Leoncio Prado tan bien retratada en La ciudad y los perros: «como en las campañas, cuando lanza a su compañía entre el fango y la hace rampar sobre la hierba o los pedruscos con un simple movimiento de la mano o un pitazo cortante: los cadetes a sus órdenes se enorgullecen al ver la exasperación de los oficiales y cadetes de las otras compañías, que siempre terminan cercados, emboscados, pulverizados».

El fanatismo se expresa cabalmente en Pantaleón Pantoja, tan obsesivo y maniático que, a

pesar de los traspiés e injusticias de la vida militar, era capaz de levantarse a las cinco de la mañana y someterse al frío de Pomata, para ver los desayunos de los soldados.

Escribiendo, en 1980, acerca de un autor tan decisivo en su obra como William Faulkner, Vargas Llosa asegura que «Mosquitos es también un libro esclarecedor en otro sentido, gracias a sus deficiencias. Resulta apenas creíble que el autor de este trabajo mamarracho y el que inventó la saga de los Compson y de los Snops, a la tragedia de Joe Christmas, sean la misma persona. Que lo sean es aleccionador sobre la forja del genio, esa facultad de crear una obra imperecedera en la que reconocemos algo que simultáneamente nos expresa en nuestra verdad más secreta y nos trasciende, tendiendo un vínculo misterioso e irrompible, con los hombres del pasado y venideros. Hay algo turbador, desconcertante y hasta temible en quienes son


capaces de producir aquello que, según Cyril Connolly, debía ser la obsesión del artista: la obra maestra. Cuando uno lee La

guerra y la paz, Moby Dick, El

Quijote o Hamlet tiene, junto con el deslumbramiento, la deprimente sensación del accidente o el milagro, es decir de algo inhumano».

Esto viene a cuento porque, durante una entrevista, César Hildebrandt me dijo que Vargas Llosa prevalecerá por lo que hizo, no por el Perú, sino por la literatura. Para él, las tres primeras novelas de Vargas Llosa son universales y son de una calidad extraordinaria: «y además es más extraordinario si uno piensa que Mario era un escritor muy mediano cuando empezó, o sea, los Los Jefes es horrible, ¡un libro horrible! Es decir, si uno lee Los Jefes no puede asociar Los Jefes con La ciudad y los perros. Es imposible: parecen dos personas distintas, dos estilos distintos. A Mario le ha costado una enormidad aprender a escribir».

—Es un obrero, ¿verdad? —indagué.

—Sí, pero es un obrero que se convierte en el arquitecto de Brasilia, es increíble, ¿no?, o sea, ¡es el albañil más esforzado del mundo!

Si algunos escritores al releer La ciudad y los perros, La

Casa Verde o Conversación en La

Catedral sentimos la deprimente sensación del accidente o el milagro. Está bien que así sea. La obra del Premio Nobel de Literatura 2010 tiene cotas que nos pueden resultar inhumanas, pues para ser un escritor de verdad hay que tener (aparte de talento, disciplina y fanatismo) muchos Judas y escorias —demonios— alrededor como, qué duda cabe, los tuvo Vargas Llosa.

¿Un consejo final a manera de celebración del escritor que nunca dejó (ni dejará) de ser escritor? Por supuesto: «yo creo que un escritor deja de ser escritor no cuando se le acaba el tema sino cuando resuelve su problema», le


confesó a César Hildebrandt en una entrevista publicada en 1972 en la revista Caretas, que, sin duda, es un pequeño manual sobre cómo escribir ficciones.

NOTAS

[1] En el Diccionario del amante de América Latina (2006), Vargas Llosa nos cuenta que este relato nace de un «pequeño demonio» con el que entró «en contacto en un colectivo, yendo de Miraflores a Lima, a través de un periódico [...] En realidad los terribles efectos en el destino de ese niño sólo iban a aparecer más tarde cuando él dejara de ser niño y fuera adolescente, un hombre».

[2] «[si la literatura no existiese sobre la faz de la tierra] pues sería un hombre de acción, no un científico, no un hombre de gabinete, sino alguien volcado hacia afuera, si hubiera vivido en el siglo XIX me hubiera gustado tener la vida que tuvo Conrad antes de ser escritor, un aventurero, un explorador, tengo una nostalgia de la que no me he librado nunca, quizá cierta frustración de ese tipo es la que hace que para mí la acción sea tan importante en lo que escribo, tan fundamental, eso es lo que me hubiera gustado ser, sí», le responde el autor de La civilización del espectáculo a César Hildebrandt.

[3] «Lo que hago hoy, lo haré mañana y lo hice ayer. He sido el mismo hombre hace diez años. Ha resultado que mi organización es un sistema; todo sin idea preconcebida de uno mismo, por la inclinación de las cosas, que hace que el oso blanco viva en los hielos y que el camello camine sobre la arena. Soy un hombre-pluma. Siento por ella, a causa de ella, con relación a ella y mucho más con ella. A partir del invierno próximo, verás un cambio aparente. Pasaré tres inviernos desgastando algunos escarpines. Después volveré a mi cubil, donde reventaré oscuro o famoso, manuscrito o impreso. Sin embargo, hay algo en el fondo que me atormenta, es el desconocimiento de mi medida. Este hombre que se dice tan tranquilo está lleno de dudas sobre sí mismo. Querría saber hasta qué nivel puede subir, y la potencia exacta de sus músculos. Pero pedir eso es muy ambicioso, pues el conocimiento preciso de la propia fuerza no es quizá sino el genio», confiesa Flaubert en una carta a Louise Colet, fechada el 1 de febrero de 1852. ¿Hombre-pluma, un solitario oso blanco o, acaso, un dios? Quizá las tres cosas a la vez. En una carta escrita el 26 de diciembre de 1858 (dirigida a Mlle. Leroyer de Chantepie), cuenta lo siguiente: «Mi madre se fue a París y desde hace un mes estoy completamente solo. Empiezo el tercer capítulo, ¡el libro tendrá doce! He arrojado al fuego el prefacio en el que había estado trabajando durante dos meses este verano. Por fin empiezo a divertirme con mi obra. Todos los días me levanto a las doce y me acuesto a las cuatro de la madrugada. Un oso blanco no es más solitario y un dios no tiene mayor serenidad». ‡

Arequipa, 28 de marzo de 2013.


V CONCURSO NACIONAL DE PINTURA 2013

Difundimos la quinta versión del Concurso Nacional de Pintura organizado por el Banco Central de Reserva del Perú (BCRP). A todos los lasallistas interesados en participar les alcanzamos las bases.

PARTICIPACIÓN

Las dimensiones de la obra pictórica se ajustarán a: Máximo: 1.70 x 1.70 m. Mínimo: 1.20 x 0.75 m.

Estas dimensiones se refieren a la obra y NO incluyen el marco o paspartú por lo que en ningún caso la obra podrá medir más de 1.90 m por lado. La obra pictórica deberá presentarse firmada y en el reverso llevará el nombre del autor, el título de la obra y el año de ejecución. La obra pictórica deberá presentarse debidamente enmarcada o en condiciones que permitan su inmediata exhibición (armellas u otro elemento de sujeción).

La obra pictórica que se presente debe ser inédita por lo que no podrá haber sido difundida ni participado en algún concurso o exhibición anterior. Podrán participar artistas peruanos mayores de edad o artistas nacidos en el extranjero que cuentan con la nacionalidad peruana y con residencia permanente en el país.

INSCRIPCIÓN

Ya que el V Concurso Nacional de Pintura del Banco Central de Reserva del Perú tiene dos

fases, los candidatos deberán presentar, en una primera etapa, la siguiente documentación:

Ficha de inscripción.

Hoja de vida con fotografía reciente del artista.

Copia fotostática del documento de identidad.

Por lo menos una fotografía a color (tamaño aproximado de 10 x 15 cm) de ocho obras realizadas, indicando en la parte posterior de cada foto el nombre del artista, título de la obra, técnica utilizada, fecha de ejecución, lugar donde se encuentra (en caso sea Museo o colección) y medidas de la obra.

Carta de autorización al BCRP para el uso libre de imágenes (en página web www.bcrp.gob.pe o del Museo) tanto de las obras incluidas en las fotos que adjunta, como de las obras que pueda presentar a la segunda etapa del concurso. Se precisa que el BCRP podrá usar las imágenes de las obras de los pintores que califiquen a la etapa final, para los fines de la difusión del concurso y de la exposición al público inherente a éste.

Las personas que no califiquen para la siguiente etapa podrán recabar la documentación presentada entre el 26 de junio y el 19 de julio de 2013 en el mismo lugar en donde realizaron su inscripción. El Banco Central de Reserva del Perú no se responsabiliza por el material que no sea recogido en ese período y no habrá lugar a reclamo posterior. La documentación que presenten los concursantes que pasen a la etapa final integrarán los archivos del BCRP y no serán devueltos.

INSCRIPCIONES

Para la primera fase de este V Concurso Nacional de Pintura del Banco Central de Reserva, las inscripciones podrán presentarse entre el 6 de mayo hasta las 13:00 horas del día 24 de mayo de 2013.

Más información:

Banco Central de Reserva en Arequipa (Calle La Merced 201) o en el siguiente enlace:

http://www.bcrp.gob.pe/proyeccion-institucional/concursos/v-concurso-nacional-de-pintura.html

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