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HOMENAJE AL ABORDAJE DE LAS LETRAS EN SU SEGUNDO ANIVERSARIO
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Fotografía Christian_Radich_171
Antología poética
AL ABORDAJE DE LAS LETRAS
SEGUNDO ANIVERSARIO
2010
Autor: Patricia Araya
MIEMBROS
AL ABORDAJE DE LAS LETRAS
ASTILLERO
Taller literario, prosa, narrativa, poesía
PRIMER LOGO EN AL ABORDAJE DE LAS LETRAS
POR MODESTO HERRERA
Esta antología es un homenaje AL BORDAJE DE LAS LETRAS, en su segundo ANIVERSARIO de vida. Hay una recopilación de poesía, amistad y confraternidad que se ha creado entre sus miembros, más que una Antología quise hacer un homenaje a los miembros, quienes han dado lo mejor de si para que este barco navegue a buen puerto.
Este es nuestro navío, donde nuestras letras llegan a este mar, como caracolas de nácar, casitas por doquier, en esta playa soleada de verbo, adjetivos y cuentos; construimos muelles, donde lleguen nuestras aves y nuestros sueños. Aquí reposan bitácoras del alma, símbolos delas fantasias, se planean escapes del espíritu, nos transformamos en entes flotantes, nuestras letras velamen, mascarón de proa, timón, rosa de los vientos y constelaciones de estrellas; usamos nuestro soplo de la imaginación para impulsar nuestro barco para que nuestras letras nos lleven a continentes nunca antes imaginados.
Agradezco a Modesto Herrera fundador de este puente abordaje, donde muchos llegamos aquí, como piratas y corsarios para enriquecernos con el idioma oro, nos
dejaron los españoles. También quiero mencionar a Waldo López, quien capitanea el barco y lo mantiene en aguas tranquilas, gobernando, y navegando sus propios sueños.
PATRICIA ARAYA
Un Taller Literario es un espacio y un tiempo para
leer y escribir. Es un lugar de trabajo casi mágico,
donde las palabras recuperan su esencia a través de
la imaginación creativa. En un taller, todos
aprenden, todos escuchan, todos hablan, todos leen,
todos escriben. Todos intentan, y esto es tal vez lo
más importante, expresarse y comunicar.
Si logramos al menos estos dos últimos objetivos,
habremos otorgado al TALLER LITERARIO su
propio, su verdadero significado.
Dialéctica y Odisea
Waldo López & Modesto Herrera
DUETO:
I Waldo López Como si fuera el siguiente acertijo para destejer la memoria. Bogamos rumbo a oriente, al principio del silencio y su vástago: el verbo. Alzamos la quilla y dejamos que la rosa de los mares soplara hacia lo desconocido, sustancia, luz. Venimos de otro lugar no tan apacible bajo el embrujo de una hidra de doce cabezas. El viento nos dijo, aconsejándonos a lo bajito, que los remansos de las ensenadas, después del acoso de tornados, huracanes, nos develan sorpresas más inigualables que los remilgos de algún puerto fantasma acicalado en lo más blando de la piel. Bogamos en busca de lo perdido antes del paraíso.
Donde un extraño conjuro sopla quedo sobre las cenizas de otro siglo. Nos hicimos a la Mar y nos hicimos la Mar; fuimos algo más que uno colocando pinguitas, pedacitos de sueños, trocitos de tierra morena (acariciada de lluvia) en la proa del optimismo, para construir otra travesía hilvanada de pequeños viajes. Es donde el sol naciente nos aguarda; donde los pájaros agoreros dibujan en el viento nuestra ruta, codificada en trinos. Prestos, en el embalaje de lo fortuito, sin más herramientas que las manos, volvemos a cruzar paralelos y coordenadas. En busca del barro para construir otra Ítaca y su verbena de colores. Otra Ítaca entre arroyos y arrullos de música lunar, prendida al cielo de alfileres. Es tiempo de remar a nuestro horizonte. Interpretando el veredicto del viento al arriar velas. Son los arpegios de espuma, la quilla y los remos, el horizonte, puntos suspensivos de nuestra Odisea: escalas pentatónicas de la fugacidad. II Modesto Herrera En esos puntos que como estrellas dibujan la ruta y nos sirven de brújula para encontrar el camino, retomamos la estela de plata que traza el destino en un surco de acuáticas imágenes. Ellas iluminan la oscuridad con su múltiple colorido en la palabra, razón de ser de nuestro viaje Dialéctica y Odisea, aventura repetida con los cíclopes y nadie, el amigo fiel en los ojos de Argos, La fantástica historia recorrida en todos esos puntos suspensivos en que las permutaciones infinitas de las letras, la vestidura de la noche, el mismo río de Heráclito, la dulce flor y el colibrí detenidos en otro tiempo de jardines diferentes, de piedras y Híkuri, una espalda de mujer convertida en alcatraz, sirenas y hechiceras, nahuales y rituales, para volver al primer punto, la esencia misma de los que somos esencia, que nos determina, nos distingue, para otra
vez ser uno más, otro punto en este vasto universo de soledades y electrones, de energías y silencios. Primer punto, el puerto de nuestro destino, Ítaca, la poesía, espejo en que los brujos se reflejan y es reflejado de igual forma el misterio, los secretos de un universo lógico y coherente pero que en su esencia verdadera es mágico. Y los fantasmas, los sueños, la música hecha número o tropo imaginario o sinfonía de silencios, son atisbos en cascada ondulatoria cuando atrás de la partícula mas pequeña del cosmos, solo la nada representada en una nota musical es quien la forma.
Doña La O
Waldo López
Tijuana - San Diego, California - Baja California, United States Performero, poeta del silencio y promotor cultural. He publicado en revistas y periódicos de la región. Tengo publicados: Desde el día Común (1987), Canto Negro (1992), El Canto del Jaguar (1995). He sido antologado en "...y todos tiramos piedras", recopilación de la literatura de Tecate (1999), Piedra Serpiente, antología de la literatura Baja Californiana (1999).Fui incluido en una antología de literatura erótica en Mérida, Venezuela (2007) Participé en una recopilación con los Taco Shop Poets , en USA (2004)
Oaxaca y su cebadera de enigmáticos sortilegios,
avenidas angostas, diminutas epopeyas en su andar;
bajo la mirada punzante de algún fantasma
ensimismado en su cotidianidad.
Acechan los vientos.
Las luces de bengala
caen como algarabía de solecitos sobre tu noche ciudad.
Mujer enigmática
mirada punzante Envuelta en tu huipil de seda presta para el amorío
o para la expiación.
María Tierra
Mujer patrona, Ix chel
Mano que extirpa raíz y lo vuelve
corazón de barro amortajado con maíz.
María del conjuro
Para tejer en el cielo
los motivos del amar.
Pacha Ma Ma en cualquiera de sus venas,
en cualquier cartografía de papel.
María sin María.
Casi nada y casi todo.
De rituales desconocidos y rubores por incapacidad.
Eres María Oaxaca y Juan.
Presta ante el reto de tus montañas;
rejuvenecida en tu danza ancestral,
antes que el lenguaje vivificara
tu barro, tu pedernal.
Cantora de vuelos, rutas desconocidas;
zoología fantástica, trazos de Juchitán.
Oaxaca, jeroglífico que noche a noche
interpretan las estrellas, pestañeando de azahares.
De cosas siempre dichas
siempre acabadas de nacer
Cielo austral
De boreales retablos;
Leyendas que hablan desde la piedra
de otros tiempos, espumas, mitos
tatuados en la piel.
Oaxaca con tu alud de minutos a la deriva,
simulas coincidencias
para desdibujar lo mágico del asunto
haciéndolo ver causalidad nuevamente de Abril.
Cómplice de dulces artimañas,
disfrazada de cosas nuevas
logras el milagro.
Conjugas en Mitla los tiempos en la roca.
Oaxaca de nueva cuenta el lugar ideal.
Para destrabar la rueda del tiempo
para aglutinar acertijos, tragos de mezcal.
Sobre todas las cosas dibujándose el porvenir.
Las bancas del parque en el zócalo otean a conformidad.
Los moles, tus chapulines,
tus clayudas y tus abalorios, montañas y nubes
conspirando por consejo del señor Sol.
Oaxaca testigo donde el tiempo descansa,
partera de sombra y claridad.
Tus arterias, antigua ciudad, blasfeman silencios
para ocultar el propósito original de tus hijos Trikis y Mazatecos.
Tus amoríos, noches en vela, represión y funeral. Ventilas desde tus
catedrales
la media noche, exacto cuando la luna pincela
abstractos amoríos en las copas de los tules.
Y allá arriba las nubes vistiéndola y desvistiéndola
en un nocturno trajinar.
Al compás de los enigmas y las palabras más bellas,
bailas una Sandunga en medio de la noche.
Oaxaca la de estridencias en semana santa.
Sahumerios y matracas;
de arrepentimientos y días de guardar.
Huésped y ardid nacida del calendario solar. Parturienta de encantos y
siempre verdes y azules para volver.
Lugar exacto en el pergamino.
Papel ámate donde habita las palabra ancestral,
a pesar de la sangre y el silencio que se te impone
desde las cúpulas de poder.
Oaxaca, cual nodriza de la noche
amamantas con tu leche de cielo.
a los elegidos y, posiblemente, a alguien más.
Curadora de huesos y heridas de tus tantos hijos,
desparramados a ambos lados del camino.
Oaxaca la de bermellones alboradas y nácar de plata
en tu sangre.
Pigmentas tu alma con Chinchilla
para siempre soñar en el umbral del estar en el no estar.
Señora de salmos y conjuros,
historias de dolor, clausuras, destierros.
Vestigio en la ruta de tus volcanes,
mapa celeste que alumbra la cartografía terrenal.
Oaxaca: Señora Virgen.
Sitio de tristuras y encantamientos.
De rojo cobalto para embarrarlo en el pecho de la noche.
Dibujando lento el misterio de los cielos
a saber…
Oaxaca… Doña la O.
CaleidoScorpio 5
Waldo López
Tijuana - San Diego, California - Baja California, United States
CaleidoScorpio 5
Modesto gusta de los ardides.
Se le afina el diente cuando la luna llama esa parte de él que es coyote o
marejada;
según consejo de la cábala o el sobresalto.
Modesto es un ser camaleónico.
Su alma ha sido adoquinada por las vicisitudes de algunos encuentros y
despedidas.
Es mitad hechicero y mitad abuelo invitando al convite.
Nos deleita con la historia de un barquito de papel en la tormenta.
Modesto lanza la moneda al aire para decidir si su siguiente texto lo
empieza con una aguda o una esdrújula, dando picotazos a su café de
Veracruz o Chiapas.
Modesto los viernes conecta su guitarra eléctrica.
Fija su mirada en un punto que no existe y empieza su concierto.
Conforme va creando una enredadera de instantes cromáticos
le empieza a brotar el pelo blanco y la barba.
Al ritmo del relumbrón se remonta al Mississippi.
"Crossroads" dice Modesto y continua absorto.
Cierra los ojos le envía un e-mail a Dios
y le sigue creciendo el pelo y la barba,
color plata, color nácar.
Hasta que en el éxtasis de la iluminación
queda convertido en el cuarto hombre del Z Z Top.
Modesto baila la danza del venado
cuando descubre en sus neuronas la melodía de un ser ancestral.
Canta y se deja llevar por el ommmmmmm budista
y por las noches invoca a Gardel.
"Crossroads" dice Modesto y se mete al Abordaje
para leer lo nuevo del taller.
El sabe que el Coyote canta de gusto cuando ve la Lejana Luna salir
El es así dice Iván en tanto Modesto se acomoda los lentes,
saca del baúl un teodolito y pone a hervir agua para las yerbas del
suspenso.
Lee el texto de algún amigo (esos que se embriagan con la bruma y salen a
pescar palabras)
Modesto tiene una alforjas que traen los pasos perdidos y el quijote a
saber.
Ahí dentro Hengels le guiñe el ojo a Kant, en tanto los Beatles
empiezan a tararear una canción desconocida.
Modesto brinca la rayuela que dibujo Cortázar. Arma, pero muchas veces
también desarma, avioncitos, atardeceres y un que otro querer.
Algunas noches sale a caminar a un callejón oscuro, donde la luna y la Piav
lloran de estrellas fugaces y de gatos el rondín.
Sé que uno de sus secretos es una bola de cristal.
La utiliza para poder susurrar de noche a Nando a San Diego, al Cuervo a
Ignacio a Zutano y también a Merengano ideas, tips para el algún poema.
Al día siguiente, quién sino él, para aventar confeti y palabras de aliento en
la vendimia de los versos.
Ahí mero recoge el diezmo que la vida le ofrece.
En tanto llega la noche como mariposa posándose sobre el ocaso.
"Crossroads" dice Modesto y se desvanece.
Mi otro yo s
Modesto Herrera
Boca del Río, Veracruz - México
(Donde el mar se empacha de agua dulce) La mayor parte de mis poemas los he escrito en la noche, en que los ruidos nocturnos se cuelan
por todas las aberturas de mi cuarto. En ese momento, paradójicamente extrañaba el sol y lo
dejo entrever en mis versos.
Es recurrente en mi poesía el reclamo del sol y de los pájaros, la constante permanencia de la
noche y la búsqueda de lo que alguna vez estuvo. Y por otro lado la lucidez de la vigilia me
provocaba la fluidez de la palabra como un torrente de luz. Esa es la razón del título.
En cada uno de los poemas, emerge el sol como referencia nocturna. Texto en Presentación de su
libro “LA CIUDAD DE LOS SOLES NOCTURNOS’
MI OTRO YO
Esta desazón que inquieta el alma
y las mitades de seres que en etapas nos definen,
la mitad de ser sin mí,
sin ser de nadie,
la mitad de esa parte que somos nosotros...
He querido alejarme de la ventana,
la entrada a un sinfín de realidades,
la trampa del intento es una percepción falsa;
escapo del presente para vivir sin tiempos
para entender que el verbo es una regla
de signos incoherentes mas allá de la gramática,
el arquetipo del símbolo,
el sastre del espacio tiempo,
una imagen sin metáfora,
la estática en el otro lado del espejo,
la línea paralela alrededor del círculo
el otro yo al acecho.
El universo es un pañuelo de huecos infinitos,
un tobogán donde el silencio fluye
y yo soy un punto sin parámetros
en el desliz del verbo,
el acento imperceptible del sonido
un número muerto en la ecuación del tiempo.
Me asomo a la ventana
y una sensación de música sin notas me domina
dentro de una placenta mágica e insondable.
Estoy solo y el verbo me convoca:
la percepción de dios, el amor,
la nada y todo, se dibuja con palabras
en esta soledad sin nadie;
estoy dentro del verbo,
en este capullo nazco y muero.
El instante
... mientras el tiempo cierra su abanico
y no hay nada detrás de sus imágenes
el instante se abisma y sobrenada
rodeado de muerte, amenazado
por la noche y su lúgubre bostezo,...
Piedra de Sol Octavio Paz
Lo que es un instante,
un simple transcurrir del tiempo
en una forma imperceptible,
lo que es una duración menor a un segundo,
puede ser el intervalo mas grande de la vida,
el sobresalto del ser
al percatarse que por esa rendija de momentos
que se asoman a una ventana abierta a otros mundos,
atisban los misterios de aquello que nunca se conoce
y en ese lapso de tiempo que se va desenrollando
como un gran rollo de papel en blanco trasparente,
se relacionan las historias
que le dan eco a las vidas y las cosas que se observan,
las sensaciones físicas,
los deseos dominando el quehacer sin forma de los hombres;
abstracciones que desvían el significado de lo incierto,
vislumbrado en ese instante como un resplandor que ciega las
ideas.
Y entonces comienza la labor del artesano,
el oficio sin par del escribiente
en ese intenso proceso de apretar las energías,
macerar intensamente al verbo con el martillo de los símbolos
y alargar la membrana de signos imprecisos
hacia un cortejo bruñido de espejos infinitos
que retienen el instante,
ese punto cronométrico
donde la profundidad del negro
atrapa el colorido resplandor de los misterios.
En un mirar de luces y de sombras,
las palabras son gestadas
por un sinfín de asombros incoherentes,
balbuceos que inventan la metáfora
en el buche del pájaro invisible.
En una sinfonía de gritos mudos,
esperas musicales de silencio,
el espejo se transforma en graznidos encendidos
y vomita la palabra diferente
mas allá de relatos congelados
o presentes enterrados,
mas allá de cualquier rescate del futuro
con las hojas registradas de un manuscrito milenario.
El instante es una razón de ser
de todo aquello que nunca comprendemos
y por lo mismo bautizamos los eventos
que transcurren dentro de los ojos,
con el miedo,
la inconsciencia,
o la ignorancia,
cuando en momentos de oraciones mágicas,
el silencio se acurruca en la palma de la mano.
Las formas que delinean el espíritu
se apoderan de su esencia
con símbolos concretos y fugaces
para romper el equilibrio de la vida suspendida
en el largo segundo anticipado por la muerte.
ESPERANZA HOPE DEL ANTES II
Jacobo Azzolini Fenner
Naucalpan de Juárez, Edo. México
“Escribo porque así trato de descifrar mi vida y la realidad que me rodea. Escribo para exorcizar mis demonios. Escribo porque no quiero olvidar quien era, y quien soy”. Recuerdo cuando escribía con honestidad que ni siquiera yo mismo me entendía y eso era lo interesante del asunto ¿qué chingaos escribía? simplemente llenaba la jarra de mi ego con agua mezclada en palabras y humo; antes era creativo, aprendía todo el tiempo encontraba mi brecha escondida en el laberinto del lenguaje; antes escribía con libertad:
esperanza hope del antes le llegó la hora a tus ayeres y deseos de afrontar tus ilusiones; comida para luciérnagas, pastos secos que sirven para calentar la hoguera de la hora siempre esperada siempre amada, siempre reveladora, la que mueve los hilos y la consciencia mientras habla de un largo viaje a través de montes verdes escarpados y llenos de bifurcaciones oculta tras las ideas de los mares y ríos que irrigan el alma; esgrima del pensamiento antipoético murallas internas de trascendencia suspiro de rosas cristalizadas en rojo, reverdecer de un amanecer, inmortalidad de un mosco hambriento en busca de la poesía en medio del sonido del zumbido de sus alas que me lleva y que me aleja dejando cigarros mojados por el camino de tus labios, de tus manos escapar de este mundo por dónde giran tus ayeres cumplir lo inevitable, recoger en la entelequia los hongos que no comí, y recordar las nubes llenas de pastizales, de las cuales, en ocasiones se asoma y se deja ver como un luminoso anuncio un cementerio que dice: entrada libre principio luz del tiempo oscuridad de la vida misma;
bajo el efecto del otro yo del otro tu, del pinche nosotros, ¡esto no es un poema carajo! es un acto de fe, de necedad así de fácil, como el parpadear de un búho, en medio de la noche nublada de ansias, deseo, pasión, miedo, de carne propia, de mirar hacia atrás con una honda respiración a fuerza de llegar a la orilla del precipicio para ver que se siente: y correr, correr con todas tus fuerzas, en sentido contrario, hacia el silencio que aúlla sin medida espinas del tortuoso camino de la poesía; siendo todo perfectible en un segundo de satisfacción cuando nos damos cuenta que solo es momentánea e imperfecta ¡ese aroma sensible de la vida! ¡Si! ¡Era de la vida de lo que se trataba este escrito la vida, tan eufórica, tan melancólica, tan indiferente y a veces tan repetitiva! como la distancia que separa mi isla de tu isla, como montañas que unen las planicies de los sueños y verbos; energía cósmica que los brujos mezclan a la perfección con la danza que expresa el corazón en algo nuevo e incomprendido; estamos donde nos tocó estar, donde el mar confluye con el delta de la profundidad
y el azul de vez en cuando: esto es la esperanza hope del antes en el espíritu de su libertad, en busca de su esencia; y los dados cargados del sabor de la vida, que rebotan sobre la mesa y hacen reverdecer a los bosques después de un largo invierno dónde nada tiene fin.
LA LUZ Jacobo Azzolini Fenner
Naucalpan de Juárez, Edo. México.
Enlazo los días en una sucesión de pistas que me guían ciegamente hacia las respuestas que se develan a medias entre la oscuridad y la luz. Miro hacia dentro
a través de un espejo que refleja una búsqueda, que parpadea por las luces de mi sin sentido. Encuentro la libertad en el acto de poblar con frases mi mundo intangible, aquel que representa: el ritmo de mi sangre y el olor de alma; consumida por la media luz que brota de estas paredes de papel, en letras que he buscado desde siempre, en el pozo de tinta multicolor que se desvanece detrás de la cortina de humo que sale por mi boca. Desafío oscuridades pintadas de blanco, que vencen con la luz el anochecer interior, que alguna vez fue tormenta y que ahora es resplandor. Escucho de entre las ranuras del sigilo, una esperanza por donde se asoma
la muerte infinita del lenguaje, y en dónde emana en su potencia, el sentido final de la vida: crear descubriendo la luz.
Ponciano Palacios
Cold Place, Br - Antártida
“Voy por ahí, sonriendo a la vida
y riéndome de mí, intentando amar,
Jugando escondidillas, haciendo chapuzas al destino
y escribiendo un diario, sobre aviones del papel”
Descubrimiento
Volvió la mirada atrás y al ver la nada, entendió la libertad;
escudriñó lo que había al frente y apreció el significado del tiempo.
Vio a los lados, observó sus brazos y manos y percibió la vida;
volteó hacia arriba, entendió el universo y supo que no estaba solo;
bajó la vista y distinguió sus pies; entonces comprendió el destino.
Al mirar después hacia adentro, empezó de pronto a existir.
Travesía
Ponciano Palacios
Tripulantes del barco de papel en travesía
en hombros de este mar de tinta y letras,
vela henchida por un viento suave,
la proa enfilada fijamente al horizonte
navegando hacia el destino incierto del futuro,
tras la inquietante emoción en la odisea
de llegar con la voz a donde nadie ha osado.
Hombres y mujeres hermanados,
embajadores de buena voluntad,
búsqueda vital de entendimiento,
de arcanas verdades y razones
por ignotos y lejanos territorios,
perdidos continentes y planetas,
en pos del quinto sol de aquel mañana
que siempre está a una legua de distancia
detrás de la segunda estrella a la derecha.
Dos largos ciclos que instante han sido
en el tiempo sin confín del universo
en lúdica trayectoria heliocéntrica
alrededor del espíritu y la esencia,
epopeyas por océanos interiores
en la grata compañía de los amigos
Navegantes que escriben su historia,
cánticos que guardarán las caracolas
hilvanando recuerdos y memorias
sobre olas de un mar en movimiento
de tonalidades y cambiantes brillos,
con palabras que rompen los silencios
de las rocas del amanecer de un año más
en la apacible caleta de este espacio.
Navegante
Ponciano Palacios
Quiero ser tocado otra vez
por la curiosidad de un dedo travieso
que recorra mi espalda palmo a palmo,
por la magia y alquimia de unas manos
que dibujen tatuajes en mis brazos, al calor de un diálogo intenso con las mías;
Deseo sentir y ser sentido nuevamente
por la inmensidad de un cuerpo tibio y amable
en la plenitud de un atardecer interpretado a dúo;
por un corazón sencillo como el tuyo
que halle en mi pecho un rinconcito
donde escuchar cuando anochezca
la música, el silencio y las estrellas.
Quiero navegar sobre tus aguas calmas, dejar mi estela y conquistarlas
y que mi quilla navegante
halle abrigo y puerto en tu caleta.
Geografía de la noche
Ponciano Palacios
Esta noche no hay palabras,
solamente peregrinas letras
recorriendo geografías;
tampoco música en el aire,
tan sólo notas engarzadas
en busca de armonías,
la velada no sabe de caricias
sino del suave roce de tus sueños
en romance distante con los míos.
Una larga travesía por el tiempo,
un placentero viaje sin distancia
en los universos interiores de las almas.
La noche es peligrosa en nuestras manos,
fuerte tentación y desafío,
Mi dilema
Alfonso Gómez Rico
Zapopan, Jalisco, MX
México
Para el segundo aniversario de Abordaje:
Mi dilema
Antes de que el barco zarpe con sus banderas ondeando
por la fiesta que celebran, dejadme subir a bordo en este
su Segundo Aniversario que están todos celebrando con
verdadera pasión, llenándose de orgullo por todos los
puertos que han tocado, que ha visto su popa y los ojos
inquietos, avizores de su muchacho grumete
Ardo en deseos de conocer los mares por donde ha
surcado su navío
Admirar ese campo azul del cielo que en la noche se
transforma en sabana de seda negra, llenándose de lunas
plateadas y estrellas de fuego
Quiero escuchar el canto de las sirenas, el parlar de los
delfines, bañarme en las aguas llenas de crestas saladas
lamiéndome con su espuma, acariciando mi cuerpo como
cualquier Dios del Olimpo
Capitán, no me abandone, lléveme de polizonte a admirar
los nuevos horizontes que va a descubrir llenos de arcoíris
Arenas blancas, flores perfumadas, palmeras ondulantes
bailando al ritmo del viento, regando sus frutos, unos llenos
de agua, otros carnosos por dentro, pletóricos de almíbar
cayendo sobre alfombra de azúcar
Présteme su catalejo, anhelo ver los volcanes desde cubierta
mirarlos como echan fuego, naciendo ríos de lava, hacedores
de cuevas en donde haré mi morada para llenarla del verde de las
algas
Adornarlas con corales, perlas, para entregárselas a mi amada
que me espera a que vuelva a su vera para siempre y ya
permanezca en tierra; más soy muy inquieto, soy aventurero
Por mis venas corre sangre de marino
No puedo quedar en valles, soy hombre al que le gustan las
profundidades
Sondear en rocas y arrecifes, admirar los inmensos animales
llamados tiburones, conocer sus misterios que muchos dicen
que tienen
Los pulpos, las manta rayas y cardúmenes como monedas cayendo
Desde la quilla embelesarme con esos atardeceres que semejan
antorchas encendidas con destellos artificiales como si fueran
de feria, que recuerdan a mi pueblo ribereño en donde vive Morena
Capitán, déjeme abordar, mostrarle que puedo trabajar en las labores
del mar
No quiero ni camarote, ni siquiera una humilde hamaca, no me importa
dormir sobre el piso de cubierta soñando que tengo que retornar con
mi niña, porque voy hacer papá
La Chula que me espera en la choza de la playa bañada por tan
hermosas
corrientes, sazonadas por los celos de mi amada que no quiere que
sea
marinero y ahora menos por esa grandiosa espera, tiene mucho miedo
Me quiere tener anclado a sus divinas caderas y pechos
Pero aunque mucho la adoro, no quiero dejar la mar de la cual nací
siendo parte de él como Tritón y Neptuno
Capitán, ruego escuche mis ruegos, ¡déjeme subir al barco a celebrar
con
ustedes, que ya después veré que hago, si me largo con La Chula o me
quedo navegando. Ese es mi dilema.
Mensajes en la arena
Karyn Huberman Rodríguez Santiago –chile Nació en Santiago de Chile. Escritora, pintora y fotógrafa autodidacta. Su familia entre publicistas, artistas, escritores, arquitectos y actrices marcarían su tendencia hacia el arte y la literatura y la llevarían a terminar su carrera universitaria de Bibliotecología y Documentación. Actualmente vive en Barcelona - España, administra la red "Órbita Literaria" dedicada al Arte y la Literatura y también el blog "Libros en Órbita". Ha participado en la Antología de poemas y pinturas: "Órbita poética" y en la de próxima edición "Pinceladas de relatos" : Antología de Relatos y prosa poética.
Mensajes en la arena
Soy un bit, unos ceros y unos, sí y no repitiéndose en forma
interminable como las constantes olas del mar.
Pequeño clic,
sólo un segundo y cual explosión
llegan mis letras, aquí y allá, como mariposas
buscando el néctar en la pantalla.
Subo al barco de las letras,
navego dejando en cada puerto, emociones,
impresiones y sueños. En cada playa
escribo en la arena ansiando que alguien
lea mi mensaje antes que la devastadora
espuma borre mis pensamientos.
Subo al barco de las letras…
Los hombres son de Marte,
las mujeres, de marta Ignacio González México, D.F. México
“Soy tan solo alguien interesado en los ejercicios lingüísticos y los experimentos con
la palabra escrita”
Él grita siempre que oye el grito de ella. El grupo va sobre la grupa. El cuadro es sobre la cuadra. La recta llega al recto. Arreglar su cara le salió caro. Siento que siente cómo se sienta. Uno une una uña. El libro pesa más de una libra. El cuento versa sobre la cuenta infinita. Nomás llamo al dueño de la llama. Tom: toma este tomo. El foco apagado junto a la foca. Con un peso, mueve la pesa aunque pese. Ora para conseguir oro. La llanta produce llanto. Checo el cheque de la República Checa. El plato es de plata. El área maya en mayo la visitaré.
Deja el dejo. Quítate el velo y apaga la vela. Con tino a la tina. En un tris, tres tras ella. Das dos donas. Con monedas de cobre cobro la cobra. Con la marea me mareo. Diezma el diezmo La casa es todo un caso. Lamento lo de la menta.
Soneto con personaje peculiar
Ignacio González
El Nadie resultó ser personaje, lo pueden apreciar por todas partes y aunque a todo le imprime ciertas artes no le brinda la gente un homenaje. Adquiriendo presencia con coraje no puedes tú decir que lo descartes pues a veces de miércoles a martes casi a todos nos viene bien el traje. Del terco recorrido de mi vida, cuando al fin decidí movilizarme, me detengo un momento y yo les digo que a Nadie ni venero ni maldigo y que Nadie me dio la bienvenida porque ya Nadie viene a visitarme.
Monumento al Sereno
Adriana Salas Hernández
México, Distrito Federal
México
Nací en el Distrito Federal, el 8 de Septiembre de 1957. Estudié la licenciatura en Literatura Dramática y Teatro en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, de la que soy pasante. De 1981 a 1995 fui actriz en diferentes medios como radio, doblaje, televisión y cine, en 1992 asumí la ventriloquía como segunda profesión. En el año 2006 concluí la escritura de mi primer libro, una novela autobiográfica llamada TABERNÍCOLAS, HUEVOSAURIOS, PEDODÁCTILOS Y MAMUTS SIN LANA. En la actualidad pertenezco al Colectivo Poético Cardo, en donde he publicado algunos textos, además de tomar los talleres coordinados por los siguientes maestros: Raquel Olvera, Premalata, Matesanz, José Antonio Matesanz y Pedro Pablo Martínez. Participo además en el Taller Literario Milenio. A partir de junio del presente año, 2010, he iniciado mi participación en un nuevo taller, dirigido por el maestro Oscar Garduño Nájera.
Monumento al Sereno
El 3 de noviembre de 1792 se inicia oficialmente la Seguridad Pública en la capital de la Nueva España. En ese tiempo no existía la glorieta Insurgentes, que se ha convertido en ocho metros de espiral hacia abajo.
Armado con una espada, el abuelo del tolete, y el silbato colgado al cuello, el vigilante de piedra, parado en su pedestal color ocre, inspira más respeto que los oficiales de hoy, con mucha pistola, celulares, chalecos antibalas y carros impensables en el siglo XVIII. El sereno es, hoy por hoy, la única figura policiaca susceptible de ser homenajeada con una estatua, y lo es porque ya no existe. Si el sereno de la esquina/ me quisiera hacer favor/ de apagar su linternita/ mientras le canto a mi amor/, es algo que solamente se puede esperar en Las Mañanitas, y un policía que es mudo/ a la cárcel se llevó/ a dos jóvenes inquietos/ que en el parque se encontró/, nada más está en el repertorio de la Sonora Santanera. Quizá los policletos* hayan estado cerca de ser tan entrañables en los corazones de la ciudadanía, pero un policía nada más puede ser gracioso, aceptable, en las notas de una canción. Cuicos, gendarmes, azules, tamarindos, judiciales, afis, rurales, tiras, pitufos y granaderos, son algunos de los lindos ejemplares de la fauna que se ha encargado de la preservación y el buen funcionamiento de la cachondería popular. Hoy, a los charros negros tendremos que agregar el temible charro azul, que patrulla la Alameda Central a lomos de un caballo cagón que probablemente es más razonable que la mula que va montada. Sería cuestión de dejarlo hablar. Hace poco más de un año, circuló en los noticieros la crónica de una redada en Tepito, en la que fueron detenidos vendedores ambulantes a diestra y siniestra, lo cual provocó que los habitantes del barrio bravo se pusieran con Sansón a las patadas. De cualquier modo hubo detenidos a granel. A la mañana siguiente de aquel zipizape, bajé de un microbús en la calle República del Perú y me acerqué a un puesto de garnachas. Cuando llegó mi turno, había tenido tiempo de contemplar a la mujer que echaba tortillas en el comal: tenía la cara llena de raspones, el cabello todavía ensangrentado y preparaba la masa con tanta dificultad que parecía robot. Un policía parado junto al anafre, con marcado sentimiento de culpa, prometía pagar el doble de lo que valía cada tlacoyo: ella le estaba dando servicio al noble bruto que el día anterior la golpeó, la arrastró de los cabellos por espacio de una cuadra y le quitó lo que había ganado. No me puedo imaginar a un sereno ejecutando estas mismas tareas.
*Policías que patrullan las calles a bordo de una bicicleta. Generalmente son dos elementos haciéndose compañía. Un abrazo.
Como un cuento de hadas
Alfonso Gómez Rico
Zapopan, Jalisco, MX
México
Como un cuento de hadas
Vaya, vaya mi pensamiento volando como gaviota en pos de vos Vuelen, vuelen mis ansias paralizadas por el temor de irme de picada hacia los abismos oscuros y yertos de la desesperanza Más la luz que iluminan tus ojos me animan a seguir tu sendero saltando piedras, cercas, cañadas, para esconderme entre tus brazos y ahí calmar mis lágrimas y temores Busco desesperado como encontrar tu sendero para llegar a tu casa Me rodean árboles gigantescos y fieras me acechan, más las ganas que
tengo de encontrarte me hacen alejar el miedo y continuar adelante con la búsqueda incesante de apagar mi sed en tus húmedos labios para beber tus secretos escondidos, aquellos que guardas junto al alma Una vez llegando a la meta asomarme a tu puerta viendo si está abierta Caminaré descalzo llegando a tu lecho para no despertarte y ahí sin que lo sientas, con tu cuerpo entero cobijarme, pensando que lo que te hace vibrar es un sueño de éste que te quiere y que crees muy lejos Cuando despiertes nada notarás, estirarás los brazos bostezando como es tu costumbre, solo sintiendo que tu pecho arde como leño encendido, al igual que tus entrañas. Voltearás la mirada hacia la almohada vecina notando aturdida un leve hundimiento sin saber que decirte. Tomarás mi retrato que está junto al buró, viendo desde la ventana como lo besas; sabré lo mucho que aún me amas En esa mañana en que los pájaros cantan y todo te luce radiante, dejarás el lecho gritando a los vientos mi nombre y a la vez pronunciando el perdón de lo infiel que te fui Sabrás comprender la debilidad humana y que amar es saber perdonar Y yo desde mi rincón saldré a tu encuentro como en un cuento de hadas.
Jpellicer
Cartagena – España
Juan Antonio Pellicer nace en Cartagena (España) en 1957. Como él dice, "... lleva 50 años viendo cosas y ahora, seguramente, necesitaría otros 50 para contarlas...".
Consciente que no tendrá tiempo para poder hacerlo, decidió hablar a través de sus fotografías y sus poesías. De formación autodidacta, le gusta firmar como JPELLICER. La mayoría de sus fotografías llevan la voz de su poesía, sus sensaciones o sentimientos, o al revés, que nunca se sabe. Alma inquieta, rebelde, inconformista al que le gusta escuchar y amante de una buena tertulia. Su mente siempre está en acción ávida de nuevos proyectos. Su Sueño: poder triunfar en el mundo de la Fotografía y la Poesía; Su Meta: disfrutar mientras lo consigue; Su Fracaso: no haberlo intentado
Sentí la vida atravesándola con la mirada,
dejándome llevar del color que hay en el silencio;
tocando con las manos el aroma de la mañana,
besando con mis labios la cálida luz de este presente
que me embriaga de paz y de emoción;
que me devuelve a la vida silenciando los momentos de tristeza,
dejando que hable como ayer, la voz del corazón.
Sentí la vida que me lleva más allá de los sueños,
entre susurros de montañas que nacieron para mirarse,
vuelo pegado a una ilusión,
amarrado al azul del cielo que para mi se vistió.
Siento la muerte porque siento la vida que me llama,
como siento el vacío de quién sin amor abandonado quedó,
porque de amor, este día radiante, de ilusión se inauguró;
siento la vida porque siento sus instantes,
porque dije adiós a los lamentos,
porque sueño con la sonrisa sincera y los brazos abiertos,
porque amo con la mirada clavada en otro mañana
ansiado y pintado de bellos momentos.
(Jpellicer)
El nuevo día llama a tu puerta con sonidos de colores,
atrás quedó la noche envuelta en negruras de tristeza incomprendidas;
caballos desbocados por praderas de melancolía
huyendo de los sórdidos gritos que el silencio inventa.
Llega el día bostezando y sonriendo a la alegría,
limpio y blanco para dejarse pintar;
abandonado al placer de volver a nacer,
libre como el ave, inmenso como el mar;
sin dueño se te brinda como ayo bueno
esperando que tus ojos quieran despertar.
Olvida el llanto del ayer… déjalo estar;
que cada lágrima derramada sabe su lugar y su porqué;
que cada palabra perdida tu nombre construyó,
que cada beso robado una estrella en la noche dibujó;
olvida el llanto del ayer… déjalo estar,
siente este nuevo día que llama y vestido de esperanza,
de nuevo se hace camino: se arrastra;
se viste de vida para que en ella, la tuya, ligera y sin carga,
encuentre la respuesta y la ilusión en el lienzo que es tu vida,
dibujado de emoción en el ocaso de tu dichosa lontananza.
(Jpellicer)
AL ABORDAJE DE LAS LETRAS
Rosemarie Parra
Del Uruguay, profesora autodidacta, poliglota, poeta-escritora. Creadora del Día
del poeta Virtual
A la mar se ha dicho
L ibre son los versos
A lejandrinos, si os apetece
B ravios navegantes
¡O h! poetas, escritores, artistas.
R ecibid mi homenaje
D estacados amigos de las letras.
A bordaje necesario en la vida.
J untos participamos.
E n esta misión nos hemos
D edicado con amor
E s un compromiso
L ibre de opciones
A sumimos igual
¡S alve! a todos...
L as letras
E scritas con la pluma
T acita del corazón.
R umores marinos
A traen a la naturaleza madre
S incrónica de éxtasis.
Yang and Yin
Patricia Araya
Coquimbo, Chile
Yang and Yin
Mi ley silenciosa impera
esperando ser cambiada,
deambulo dentro mi ego;
contemplo inmóvil tu encomienda
en ultimátum vibrante sujeto,
las olas del mar y el horizonte
caudal de torrente idealismo.
Percibo el todo energético de los ciclos,
quedo en campo vespertino,
aunando la visión
del eterno retorno.
Intentando rescatar lo junto vivido
tu riqueza concentrada toda a mi lado
la crisis holística integrada al reloj;
somos minerales uno dentro del otro
transformados en el ritmo universal.
Recuerda los ciclos de riqueza y pobreza
hoy mi flama desciende al mínimo
pero el flujo de calor sigue constante
las mareas caen y ascienden
hoy estas pleamar, yo bajamar
unidos nada mas por el imperio de las olas.
El movimiento nunca es generado por la fuerza
sino natural, espontáneo
somos firmamento sol
firmamento luna
pero en integración de un todo.
Mi fuerza tiene atracción débil
necesito mensajeros fuertes;
con providencia divina.
Lidio con el tiempo paciente
buscando el caleidoscopio
de la correspondencia mutua.
Hoy recibo con fuerza la resonancia
de tu realidad en la mía
PRESAGIO ENCADENADO
PATRICIA ARAYA
A todos los poetas, escritores y amigos han dejado mensaje en mi página, en AL
ABORDAJE DE LAS LETRAS
Cuando anochezca recibirás sinfonía estelar, cristal en arpegios musicales,
punto esencial, donde no habrá momento que pueda compararse, más allá de
ubicarlo en lo prohibido, veras en escena, un episodio que transita el día,
invisible al tacto a los sentidos y a la visión, pero tu alma aplaudirá con
todo, de ella nazca, señal verdadera, porque te pude descifrar, y surge de tus
palabras, esa conexión , enlace, sin rumores, solo la tersa arquitectura que
nace de las ruinas, sonrientes sus líneas: preludio, se habrá dado un abrazo
imperecedero, viviendo en toda su elegancia, la forma de mis palabras en las
tuyas, decibeles deliberados, afirman mi translúcida realidad.
Habremos construido metáforas áuricas, y nuestra balandra seguirá surcando los
mares, mástil y penol atados al verbo, balanceado tu espíritu y el mío, tris por
el viento, de momento a momento veremos cosechar nuestros frutos, en la
simiente, donde se va compartiendo la ofrenda. Hoy mi voz es sonata que se
escribe en tono de tres o cuatro cascadas recurrentes, templo manifiesto, de lo
genial de los opuestos.
Hoy cuando anochezca, habrán rondado formas furtivas, tendrás una expresión
vibrante dibujada en el rostro, serás como un diamante que refleja sus mil
caras.
Las palabras tendrán poder divino, en un extenso universo, naciendo desde
fuente sagrada de fondo aleación mineral finita, pero de limites
inconmensurables, será como regresar a la nada y a la vez melancólica del
principio y cuando yo despierte nuevamente, recibiré todas sus notas
derramadas, en una noche lumínica, llenado el vacio donde habito, habré encontrado
mi quásar, algo así como, una inmensidad regazo, llegando desde sus orillas y
horizontes, el augur alimenticio.
Felicidades a todos
PATRICIA ARAYA
Al otro lado de la bahía
María Cristina Carreras Benítez
Tijuana B.C.
México
"Eres amada cuando puedes mostrarte débil sin provocar la fuerza como
respuesta"
La ciudad emerge
con su brillantez peculiar
ciudad de noche
reflejo en la bahía
Edificios que yerguen
bajo una nube de estrellas
un tumulto de gente
que viene y va
Nostálgica melancolía
que me hace recordar
aquel farol que enciende
alumbrando la esquina
de una avenida sin transitar
Acechando a las almas
que vagan difusas
en espera impaciente
del encuentro fugaz
Otilia
María Cristina Carreras Benítez
Tijuana B.C – México
Tecate, pueblo-ciudad con amplias calles, ambiente campirano, donde se disfruta de la miel,
aceitunas, pan dulce y que decir del cerro del Cuchuma, bañado de nieve en época invernal, todo
un espectáculo para sus residentes y extranjeros.
En algún rincón de esta ciudad, vive ella.
Mujer afable y elegante, que a sus ochenta años, se mantiene fuerte como un roble, camina
erguida, siempre femenina.
Después de degustar un rico guisado, con tortillas calientes y un trozo de pan, todo un deleite al
paladar,
se sienta a platicar conmigo, me cuenta de su vida, de su historia, de sus dos hijos varones, de su
madre (qepd) que cuidó a sus hijos cuando niños porque ella tenia que trabajar fuera de la
ciudad.
La abuela les enseñó a rezar, a ir a la iglesia, a ser monaguillos, a ser hombres de bien, mientras
Otilia se ausentaba para luego regresar y acompañarlos en sus graduaciones, a estar con ellos lo
más posible.
Hay algo que me dijo de uno de sus hijos: "El es muy inteligente".
Sentí que me lo dijo, casi quedito y al oído, o simplemente fue una simulación mía.
"De niño, cuando estaba en el kínder ganó un concurso de poesía" y sin decir mas, añade:
En el cielo, tengo a Dios
y en la tierra, a mi mama
Observé a Otilia y pude constatar que es una mujer de hierro y también de cristal.
ME ENCONTRARE
Mavila
Madrid, España
ME ENCONTRARE
Una y otra vez intento levantarme
una y otra vez quisiera poder volar.
Las cadenas que me atan
no me dejan atisbar.
Mil veces me hundo
mil veces lloro
mil veces río....
Ya no tengo fuerza para poder levantarme
ya no tengo fuerza para volver a encontrarme.
Pero sé que lo intentaré
sé que encontraré el camino donde me quedé
volver a desandar lo andado.
Y allí estaré yo sentada al borde del camino
y allí estaré yo y me encontraré.
Y cuando esa niña
que está esperándome al borde del camino encuentre a la mujer que la esta buscando
nos fundiremos una en la otra.
La encontraré.... y volveré a levantarme.
Esta vez siendo yo....
con mis virtudes
mis defectos, con mis sueños
con mí alma completa.
Y volveré a levantarme y no volveré a caer.
Espérame pequeña
que estoy buscando el camino, espérame pequeña
no llores más.
ESPERAME....
ESPERAME....
Que te encontraré.
Mavila.
Todo o nada
Mavila
Madrid, España
Ahora que estás aquí
sin el mundo en tu mirada,
sigue por unos segundos
podrás llegar a mi alma.
No esperes una explosión
ni mil estrellas fugaces,
tan sólo la sensación
de sentirme, sin hablarte.
Hay días que son infiernos
noches de tumbas heladas,
hay días que el sol se esconde
y no calienta mi espalda.
Estoy cansada de estar
en medio de todo o nada,
cansada de no encontrarme
siempre en medio... de nada.
Que difícil es seguir
cuando se nos cierra el alma,
se esconden las sensaciones
y se apagan las miradas.
Mavila.
INSTANTE DE UN INSTANTE
Mavila
Madrid, España
Etéreo, insondable pensamiento
que se enrosca en espiral,
remolinos de materia
que efímeramente se pierde,
cuando cruza la razón.
Instante de un instante
que salpica el corazón,
permisible sucesión
de secuencias programadas.
Maravillosa sensación
que se capta suavemente
al compás de un movimiento
que no sabe que sucede;
pero sientes, casi imperceptible
dejándote un quizás de un sentimiento,
o un quizás, de qué sé yo.
Un instante único,
eterno en el firmamento
efímero en tu interior.
La felicidad…
Mavila
PASION DE POETAS Elisa Golott
Escritora, poeta
Santiago - Chile
Me quedo pegada en tus versos,
como el rocío en los suaves pétalos.
Me estremecen tus níveas manos
al pensarlas en mi piel...en mi pelo.
En estas noches de acompasadas letras,
en las que el suspiro se hace eterno.
Te siento con pasión pura,
en la explosión de mis deseos.
Te entrego cada palabra,
para que saborees el éxtasis de nuestros sexos,
amalgamados en los suspiros
del clímax del encuentro.
Este ser uno en el otro;
tú dando yo recibiendo.
Gritando los dos, en silencio,
este placer de alma y locura,
en la unión de nuestros versos.
Playa
Zita Beatriz María Campos Z.
Sonora- México
Espere y espere, pero tu mensaje no llegó…. Solo encontré la botella vacía a la orilla de mi playa, una tarde cuando aun era baja mi marea y apenas daba los más mínimos indicios de crecer con la fase completa de una luna plena, brillante, que cada vez asomaba más en mi horizonte solitario. Era el ocaso y los tonos naranjas y dorados de la despedida del sol, se perdían un poco con el
marrón de mi rímel que corría pintando mis mejillas de desolación, tristeza y de tu ausencia. Tal vez el mensaje fue silencioso e invisible, por que la botella tenía puesto el corcho, pero el recado no estaba dentro, quizá era solo el eco de un –Te quiero, un largo suspiro de amor o el chasquido abrumador de un vehemente beso, a lo mejor una ilusión enviada sobre la espuma del oleaje de la bajamar. Esperé y el eco que dejaban las gaviotas sólo enfatizaban el rastro de tu ausencia, las huellas de tu sombra huidiza, la falta de ti…. ¿Dónde estas?
GOLONDRINA CIBERNETICA
María de los Ángeles ROCCATO
MENDOZA - ARGENTINA.
PROFESORA DE ARTES PLASTICA-ESCULTORA-ESCRITORA
“QUIERO COMPARTIR MI AMISTAD. TE ESPERO CON MI CORAZON ABIERTO”.
Viajas con la velocidad del rayo
-si todo marcha con el servidor-
Conjugas geografías diversas
Traes el aroma de tierras lejanas
Planteas
Cuestionas
Endulzas
Enamoras
Golondrina cibernética
escalas montañas
besas océanos
te aromatizas
en los tilos floridos
y aquí estas
mensajero de Zeus
encendiendo hogueras
vaciando colores
construyendo lazos
de insospechados alcances
Tejes infinitas e increíbles
urdimbres donde lo irreal
suele convertirse en real
Venus te regala el juego amoroso
La luna…te permite el hechizo
Mago instantáneo
cultivas espacios
permites silencios
despiertas amores
difundes la magia
guardando celoso
en la caja de soles
archivos y archivos
que feliz en el disco
dormirán por siempre
Eternamente dispuesto
a volar cometas traviesos
de coloridas palabras
sueñas también con países lejanos
y muchas veces
te quedas rendido frente al monitor.
mas la creatividad te llama
y sin resistencia
a ella regresas
Conviertes en verde
al agrisado invierno
y refrescas sereno
al sofocante verano.
En suspiros dejas el alma
Entras disfrazado de E-mail
y dejas una estela vibrante
de exquisita energía cósmica.
GOLONDRINA CIBERNETICA
Código: 1010257667153
Fecha 25-oct-2010 0:51 UTC
METAMORFOSIS
María de los Ángeles Roccato
Mendoza - Argentina
Artista-
Buscadora-defensora y practicante de disciplinas milenarias, la armonía y la Paz
Planetaria.
Participo en Redes Literarias.
Poeta de Univa.
Ediciones en 1ª y 2ª Antología de la Red literaria. La Barca de las Palabras y la
Imagen.
Doy un enorme salto
y el amigo viento
cubre de besos
mi traje de plumas.
Mis alas se despeinan risueñas
al pasar entre nubes y silfos.
Rozo el mar y sumerjo mi dorado pico
en torbellino de plateados peces.
Atravieso certera
los infinitos paraguas de nubes.
Acaricio temblorosa
y pinto de azul una sonrisa en
los labios amados.
Me pierdo y me encuentro
en minotáuricos laberintos
de extrema belleza.
Planeo.
Alunizo.
Despierto.
Reconozco mi cuerpo claveteado de escamas.
Acuosos y sin pestañas
mis asombrados ojos
descubren la danza tintórea de los calamares.
Mirando las algas
quito los velos que cubren
las ardientes cuevas de perlas.
Recién estrenada mi boca se alarga,
desprendiendo pequeñas y volátiles esferas saladas.
Ensayo una voltereta audaz
trasciendo las olas,
monto una ballena
y sin temor parto
mar adentro de mi corazón.
1 Nº DE REGISTRO#1009107288952-METAMORFOSIS -10 DE SEP-2010
CELEBREMOS UN PACTO CON LA VIDA
Ondulantes vísceras de algas cobijas
-¿Evaluaste su nutritiva energía?-
Ruge arrastrando corales y arena.
-Más no hiere…sino te dice: ¡existo!-
El ulular del bosque, se extiende en exquisitos efluvios.
Halagado y humedecido su caminar continúa.
-Tonifica de asombrados tonos al cuerpo y al alma-.
Gruñe furioso en las entrañas de viejos galeones que retienen sueños de
abordajes y escaramuzas piratas.
-¿Oyes el metálico cruce de espadas y varoniles blasfemias?
Balsámicos inciensos –incorruptibles centinelas sacros apostados en los
cuatro puntos cardinales -sellan el mágico conjuro de la vida perpetua.
-¿Percibes la bruma trayendo el hechizo de eternidad?-
Cometas policromos anclan en sus colas de nubes, fugaces encuentros de
duendes y silfos.
-¿Visualizas como las dinámicas formas-en su volátil andar-, mudan ropajes
y gamas?-
Peregrino vaga en golfos, bahías y acantilados..Inquieto, sagaz, políglota.
-¡Gentil aproxima a los puertos el rumor de las seda, el tibio seductor de
canelas y el misterio de los sagrados bálsamos!-
Perturbadas las gaviotas y golondrinas imprimen en su volar inquieto.
-Semejantes a voces humanas que suplican, gimen, lloran y rompen en
roncas carcajadas-.
Enormes ballenas dibujan en el aire canciones de inusitada belleza.
-Juegan a crear nuevas vidas viajando cercanas a los lobos marinos-
-
Tapices coralinos extienden formas en color y texturas, -delineando
alucinados - , mágicos mandalas.
-Cautivando con su simbólica belleza-.
La partitura se impone, el mantram de las olas, en busca de las sedientas
playas estalla, en un himno acompasado de extremada sabiduría ancestral.
-Espera en sinuosa rítmica, que celebremos el PACTO DE AMOR para su
protección.-
-Mientras, majestuoso, a nuestros pies se entrega en un puñado de briosos
corceles de espuma-
CELEBREMOS UN PACTO CON LA VIDA Código: 1011287951212
Fecha 28-nov-2010 8:29 UTC- texto e imagen-
Bitácora de vuelo un dos de noviembre. Waldo López
Bitácora de vuelo un dos de noviembre.
Hemos soltado amarras en una expedición múltiple desde diversos puertos a una sola melodía.
Hemos discurrido entre el burbujeante delirio del viaje, en ese casi percibir entre la bruma la tierra prometida; nuestra Ítaca palpitante bajo uno de sus siete mares.
En tiempo de extravío y noches desnudas de misterio y locura; la estrella de la mañana con su mano de seda tomó nuestro sino, nuestra distancia y nuestra grandeza guarecidas en el laberinto de una caracola.
Hemos perdido y hemos ganado en la ruleta de la vida. Hemos encontrado muchas ausencias cuyos recuerdos cuidan de sus brazas. Otros han llegado, con el pecho lleno de medallas y cicatrices.
Nuestra travesía se ha nutrido de sus navegantes; cada quien con su cielo y abismo, con su aureola de santo y arpegio de espina.
El tambor nocturno de la noche ha convocado a concilio; los vientos y su aroma de estrellas envuelven a la luna. La brújula siempre apunta al Sur de nuestro ineludible destino:
El mar de la consciencia de nuestra Ítaca apenas amanecida.
Dos
Con calaveritas de azúcar y el nombre de algunos poetas. Con cempaxúchitl y un mar de velas fulgurantes. Con amigos cubiertos de distancia y desconsuelo. Con las vías del ferrocarril umbrosas de olvido. Con palomas blancas, pintas, negras y ojos rojos en desbandada sobre el cuartel Madera. ¿Recuerdas las campanas tañendo desparpajadas en la neblinosa transparencia del olvido? Con el viento a favor un dos de Noviembre; todos con las mismas distancias en los bolcillos y una pluma fuente como reliquia de otros tiempos. Con nuevos horizontes inflando las velas. Con algún fortunio lamiendo la sombra escondida bajo nuestros pasos. Con el alma en la punta del anzuelo. Sin oración ni peses: Un ave María atrapada en una jaula de cristal. Con un sinfín de puntos y aparte. Con el relicario del espíritu nuestro como estandarte. Con la sorpresa de descubrir nuevas tierras; islas a la deriva de un sueño fatuo de un Dios delirante, con deseos de volverse a dormir entre el bordoneo de los astros. (Desdoblando la noche en fugaces eternidades) Con el espíritu roído, con las manos encallecidas. Con la luz de un faro en medio de una tormenta. Con una extensa colección de ausencias y sus respectivas humedades.
Desiertos de escamas y horizontes disfrazados de espejismos. Con la buena voluntad de muchos hermanos y hermanas en un viaje al centro de lo imaginario, a la fuente ovejuna del marino. Con el aroma de la hogaza de pan escapando por la ventana. Con el espíritu diáfano, sin más recompensa que la mano franca, a la deriva, en el vaivén negruzco de unas nubes que empañan la quilla. Con el polvo de los justos. Con la luz que vomitan las sombras. Con el compas, el sextante y las esdrújulas. Con la vitualla, en mi caso, casi vapor de agua, un titipuchal de amarras sin convicción ni resolución sobre la quilla que corta el espumarajo de lo incierto, lo inobjetable del extravió. Con mis manos embadurnando mis oleos sobre la primavera del viento. Con la buena voluntad del marasmo de los siete cielos. Con el sargazo y las caracolas en la percusión de la embriaguez de la noche, donde se acaban los océanos y se caen los precipicios al vacio sin fin de la locura. Con tantos que abandonan la nave saltando al agua y abandonan en cubierta sus sueños. Con los que la palmada del azar recompensa al motín de los instantes insurrectos. Con los que llegan de última hora al convite del embarco.
Justo cuando una luz verde vuela en un segundo sobre la cuerda del horizonte. Así vamos bogando construyendo con pedacitos de sueños nuestra Ítaca, la que nos espera en algún mar o puerto de la imaginación. En alguna letra de la palabra distancia.
Rimas Sensuales
Yaseret D ' Lima
Caracas – Venezuela
Nací en Caracas Venezuela. Cursé estudios en Institutos del Magisterio (graduada como maestra). Tres años de Pedagogía e inicie estudios en la Universidad Central de Venezuela hasta tercer año en Humanidades (no concluidos). Estudios superiores en Relaciones públicas Graduada como Relacionista. En el ISRP
“En todo encuentro erótico hay un personaje invisible y siempre activo: La imaginación” Octavio Paz I ¡Ah! quién pudiera amor besar tu boca ….de tus labios el roce placentero cuando mi boca te haga prisionero ….de ese dulce placer que me provoca II Abrazando la humedad de tus labios …..los míos entreabiertos te miraron cuando unidas las lenguas se besaron …...y desnudaron su piel sin resabios III
En el portal viril de tu desnudo donde ansiosas mis manos perturbaron ………..y tus instintos amor se agitaron mi boca dejó su húmedo saludo IV Esta sed de tu aroma que me embriaga esos mudos gemidos de tu boca y ese néctar en gotas que provoca ………...degustar el veneno de tu daga V Querer unir tu cuerpo con el mío ………..tu calor alimentando mi fuego mi humedad deslizando como un ruego y entrepiernas amor hacerte mío ©Yaseret D’ Lima Derechos Reservados Poemario: Tú, Yo y mis fantasías
Aline Bruzas La Plata Prov. de Buenos Aires Argentina
Soy artista plástica y he entrado de a poco en este mundo maravilloso de la escritura, el cual me llena de alegrías y siento un gran placer poder volcar mis emociones, mis sentimientos en letras que transformo en poemas.
Ahora
En este absurdo instante, el atardecer cumple su ciclo, donde el sol muere en silencio y la luna se viste de nácar. Ahora, es cuando vuelo hacia ti inventando melodías augurando miradas provocando deseos. Ahora, desnudando mi alma pensando en un encuentro atrapando caricias en abrazos y besos. Ahora, es cuando te pienso te siento, en medio del tañir de campanas anunciando el rezo. Ahora, recorreré distancias a través del tiempo para llegar a ti, buscándote, en la ciudad adormecida por el frío y el viento. Ahora, si, ahora, necesito de ti para poder amarte, en esta espera infinita desandando sueños y a través del cristal de mi locura, hallarte.
Ya no te quiero...
Edilberto Cárdenas García
La Habra, Orange County California
Estados Unidos
Tu ocupabas con tu amor el tiempo de mis días absorto yo creía en tus palabras como río que inunda los sentidos, Engañaste, mentiste o sutilmente deje que me hirieras. Que locura aquietó mi alma enamorada, al punto que mis nostalgias fueron tuyas, yo adoraba el poniente para hacerte poesía, para cincelar tus palabras de ensueño en la esfinge subliminal de mi hombría, Engañaste, mentiste o sutilmente deje que me hirieras. Mis noches dormían con tus fieles promesas acurrucadas con la miel de tus labios, pensamientos de amor ardían con rumores de esperanzas que filtraban como rayos en la alcoba abandonada de ansias... Engañaste, mentiste o sutilmente deje que me hirieras. Soñé con tu piel madura en blanca sábana y en medio tu mano se apartaba de la mía, Acaso en la noche en soberbio pensamiento extraviaste el rumbo de mi vida Aquella mañana desististe en tus amores y huiste desolada con proposiciones desventuradas. Engañaste, mentiste o sutilmente deje que me hirieras, Se apagó el azul de tus ojos Ya no te quiero...
ILHUITLALTEPETL
Adriana Salas Hernández.
México, Distrito Federal - México
ILHUITLALTEPETL
El paradero Indios Verdes es mi aeropuerto; me gusta despegar y aterrizar ahí. Lo alegre y lo enojoso se dan la mano como en ningún otro sitio. Es una mezcla de Mercado de Taxco y Terminal de autobuses. No sé si sea por la cercanía con la Villa o por ser una salida del Distrito hacia el norte, pero la gente parece volverse etérea; angustiosamente audible, mañosamente tangible, jocosamente visible, completamente volátil. El intercambio, carga y descarga, transitan pasajeros, suben, bajan maletas, pregones, musicotas tropicales, guapachosas, románticas, guitarreras. Vocejones preguntando “¿qué va a llevar, qué le damos?” Llantos y risas de niños que juegan a grandes y desalmados. Acá, las tazas de porcelana repletas de chocolates; junto están los pergaminos con los poemas de amor: algunos chatos, otros, de plano desnarigados. Los muñecos de peluche me sonríen y yo quiero ser solemne con los cocteles de frutas que las abejas, voraces, acaparan para sí. En las micros de Insurgentes, nadie sabe que Ilhuitlaltepetl existe: todos creen que es Indios Verdes. Lugar de la Fiesta Eterna, deberían decir los camiones que llegan desde San Ángel. En la avenida Montevideo se empieza a sentir la gresca que se desborda en festejo y en el toma y daca de moquetes, y en la lucha continua por bailar la misma danza: por estar cada quién a su manera sintonizado en vivir, recibir y dejar ir. Remolino de inquietudes, puertas de entrada y salida, mundos que vienen, o huyen, que nunca se van a ir.
Filosófico silencio FRANCISCO
ESPAÑA (BARCELONA)
Escribo poemas reflexivos sobre la vida el amor y todos los sentimientos humanos, este año 2010 me han dado tres premios en varios Ning, y he participado en varias revistas. Silencio no es, cuando no callo, cuando digo con mis ojos, lo que no dicen mis labios. Silencio si es, la paz que doy, entre camino y camino, entre ese paso a pasito, entre ese ahora si ahora no. Silencio no es, un movimiento artístico, sino una expresión facial, con todos sus complementos. Silencio si es, los colores que da un paisaje, los olores que dan las flores, la belleza que da la vida, la respuesta que da el amor. Silencio no es, el dolor, el desespero, el odio, le gula, los celos, la ira. Silencio es, la tierna niñez, la dulce esperanza, los bellos sueños,
los matices que crean las ilusiones, las olas cuando paran a descansar. Silencio no es, la guerra, la dictadura, la amargura, la soledad Silencio es, un beso dado con cariño, un abrazo dado con amor, una caricia que se repite en el alma, un caramelo que da sentido al sabor. Silencio no es, cuando callas sino, si no cuando escuchas, sino cuando miras, sino cuando crees, sino cuando a pesar de tener los ojos cerrados, ves. Autor: Fco. Peiró Gimenez. © Todos los derechos registrados.
Perdido
RayMoon G Zapotiltic, Jalisco - México
Por tu mundo, perdido aún navego,
aunque sigo confundido por tus besos,
de un mar de palabras busco y llevo,
las letras que acomodan a tus versos.
Mi red para palabras, nada pesca,
tan sólo algún recuerdo maltrecho,
mientras evitas que el amor perezca,
y me abrazas en contra de tu pecho.
¿Qué puedo hacer yo, sino mirarte?
Tus ojos escondidos en la niebla,
tentado por tu forma de sentarte,
sintiendo que mi voz a veces tiembla.
Aún en tu ausencia siento tu cuerpo,
tu cuerpo siento, tibio y presente,
sobre mi espalda discreto acervo,
figura exótica, sangre caliente.
El rostro bello, tus líneas hermosas,
sabor a bombón, hojas de opalina,
voy a dibujar y entre tantas cosas,
suelo mirarte y no lo imaginas.
El vecino RayMoon.
Obra (Amarande Guzman
Amarande Guzman
Alicante- España
(Poema Yaseret d'Lima)
Cada poema se nutre del silencio de la noche entre el susurro fantasmal de sus recuerdos y el vaivén disonante de sus miedos que aletargan las horas moribundas del silente despertar de sus auroras Cada poema despierta cuando el alba en su desnudo arropando entre húmedos versos las horas agonizantes de sus libidinosos sueños grita en el vacío incoherente de su lecho ¡Un concierto de ayees bizantinos! Cada poema vive en el vaivén acompasado de la vida en cada ciclo de su ir y venir cuando las sombras difusas y errantes dibujan en el ahora de las eternidades una crisálida de orugas donde duermen hermosas mariposas Cada poema muere en la tarde en esas tardes mustias y sombrías ante un inclemente verano, que a su paso dejo morir de hastío la sombra inocente del amor ¡Que grita al infinito! “el santo y seña de su desventura” Poema Yaseret D’ Lima Obra Amarande Guzman (fotomanipulaciòn stock bxp y xchng)
Siento (sonetillo imperfecto)
(Lástima que indio, sea una palabra
sin consonancia en nuestro idioma)
Siento los golpes al pecho
que reciben los humanos;
el dolor de los hermanos
que agonizan en cruel lecho.
Siento el hambre campesina,
la odisea del proletario
por el mísero salario
que el capital le destina.
Siento la rabia del indio
despojado de su tierra
para cebar latifundios
y del minero que entierra
su vida en sacro lamento:
¡El odio del paria siento!
Pichy
Gracias a cada uno de ustedes, amigos, escritores y poetas por estar
en esta travesía virtual, pero real con imágenes tan preciadas
como las dejadas por Ponciano Palacios
Es la imagen del espejo
donde la realidad es reflejo
y la imaginación el objeto,
más allá de la delgada línea
donde el aire es incendio
y el cielo besa a la tierra;
de donde proviene el viento
e irán a parar mis sueños…
También por darnos este navío completo de reflexiones por Modesto Herrera.
Es cierto que no siempre es así, pero ya basta, por hoy la poesía me abandona y tengo que seguir levantando las piedras y las ramas desposeer al árbol de su parte mágica y entender que los pájaros no son aves sino emisarios de otros mundos que me sueñan o mensajeros de fantasmas y de duendes. El oficio de arreglar a las palabras para que indiquen otros cometidos es interpretado como un objeto abstracto que tiene mil aristas y muchos universos vasijas de cocción que no tienen contornos recetas de cocina que no existen y sin embargo son encontradas en el libro entre varias madrugadas de lectura…
Jacobo Azzolini Fenner nos lleva en un viaje purificador en su poema #7
I este poema sabe a dónde va, va hacia una catarsis y eso me agrada sensación de ser parte de todo, de todo eso que explota en lo que reconocemos como la otra realidad brotar del inconsciente a través de las fuerza de vivir sin juzgar, en un estado entre dormido y despierto II escuchar el interior en forma no racional
¡sin miedo!
Y la bitácora nos ha dejado rosa de los vientos, nuestro Waldo López,
Hemos soltado amarras en una expedición múltiple desde diversos puertos a una sola melodía.
Hemos discurrido entre el burbujeante delirio del viaje, en ese casi percibir entre la bruma la tierra prometida; nuestra Ítaca palpitante bajo uno de sus siete mares.
En tiempo de extravío y noches desnudas de misterio y locura; la estrella de la mañana con su mano de seda tomó nuestro sino, nuestra distancia y nuestra grandeza guarecidas en el laberinto de una caracola…
NAVEGANTES QUE VAN Y VIENEN
COMO LAS OLAS DEL MAR
EN
AL ABORDAJE DE LAS LETRAS
Sherezada
Mujer
Saltillo, Coahuila
México
Addictus
Hombre
Hermosillo, Sonora
México
Zaraceno
México
Elsa Fabiola
Distrito federal
México
Lejanaluna
Chihuahua, Chih.- México
Hernando Gaitán
San Luis Potosí, S. L. P. -México
Juan Felipe Sánchez Pantoja
Monterrey, Nuevo León- México
Amaury López
Escondido, CA- Estados Unidos
Cosmicwitch
México
Rafael Sandiego
San Diego, California - Estados Unidos
Paloma
Ciudad de México - México
Viridiana - México
Mogambo - Reino Unido
SALUDOS
¡FELIZ ANIVERSARIO, AL ABORDAJE DE LAS LETRAS!
María Eugenia García Benedicto
Nací es Asturias – España, actualmente resido en Chile
Hija y hermana de músicos, nieta de un gran poeta bablista. Casada y madre de dos hermosos varones. He vivido en varios países, Parte del Oriente Medio, Polinesia Francesa (Tahití) y Francia (París). Estudios: Música, ballet y superiores en La Sorbona-Francia de literatura en francés, todos inconclusos. Mi profesión: Esteticista integral, con mención en terapias orientales. Siempre me ha gustado escribir pero nunca había pensado dedicarme a ello, poder realizarlo ahora es un sueño hecho realidad.
¡FELIZ ANIVERSARIO, AL ABORDAJE DE LAS
LETRAS!
Hace muy pocos días, agarré mi corvus de arcoiris y enganché el barco de los sueños e ideales subiéndome ¡AL ABORDAJE!
Una sensación muy agradable me acarició, hallé cariñosa acogida en personas que estoy segura compartiremos capacidades cognitivas como buenos compañeros en el verbo vinculados.
Cada uno con su estilo iremos aportando, conocimientos, reflexiones, experiencias que nos ayudarán a crecer cada día y por supuesto que no falte la alegría, la consideración y el afecto que este mundo virtual nos brinda, una forma diferente pero real en lo abstracto superando las barreras de espacio y tiempo, conectándonos cercanos e interactivos, necesidad de compartir, propia de nuestra esencia que nos conduce a este
espacio de fascinantes coordenadas, regalándonos todo un mundo para descubrir y disfrutar y en eso estoy, aprovechando este maravilloso lugar para saborear la vida con todos vosotros.
Agradezco sinceramente al creador de esta hermosa página, Modesto Herrera y su administradora y queridísima amiga Patricia Araya por haberme invitado a formar parte de esta magnífica flota literaria.
Que este nuevo aniversario sea una continua e incrementada prosecución de amistad fraterna
Dios les bendiga y colme de júbilo sus vidas.
Un abrazo de luz
Comentario de Alfonso Gómez Rico
Felicidades al Abordaje, a sus tripulantes, en especial
a sus fundadores por este aniversario que Paty hace
de él, toda una travesía feliz e inolvidable…
P.D.- Salúdame a Waldo y a Modesto sácalos de la
mazmorra para que les de la brisa marina fresca y
reconfortante.
Alfonso
Carta marina mascarones por RICHARD YASIC ISRAEL
Patricia Araya
COQUIMBO, CHILE
Poeta, escritora, fundadora de RED ESCRITORES DE COQUIMBO Y LA RED DE LA PAZ, coordinadora en AL ABORDAJE DE LAS LETRAS, difusora cultural, embajadora de la paz por Chile CERCLE UNIVERSEL DES AMBASSADEURS DE LA PAIX SUISSE / FRANCE
A mis compañeros del Al Abordaje de la letras
A mis compañeros con quien embisto mis letras armoniosamente, a todos quienes
son mis guías y también mis navegantes que esperan por mí, en la más alta atalaya.
Voy escuchando el buen consejo, imaginaria la ofrenda, dadivosa me hice a la mar
con todos ustedes, vamos, odisea aventureros, bastimento navío ilusorio, trasporte
de vivieres del alma, en la proa mitad sensibilidad humana y en la otra, el
horizonte, del colorido juglar. Hemos ascendido al barco, que no solo sirve de
ateneo, sino también para vivir las grandes batallas con el verbo.
Hemos usado el viento de los mares, y hemos encontrado un cúmulo de aves
surcando nuestra inspiración, todas ellas posadas en la punta del arrobamiento, y
nos vamos esculpidas roas, trazado el camino porvenir.
Bajo el halo protector de la espiritualidad, hemos sido ungidos de los miedos,
espantado espíritus malignos. Hemos pisado el santo oleo, madera de los tiempos,
fortaleza preciada de la fantasía, y con el avance, la reminiscencia, hemos hecho
gala de nuestras ondinas literarias.
Somos un puñado de mascarones de proa, navegando la noche estrellada, algunos
incas, otros, españoles, reinas, esclavas, hortelanos de la tierra, diosas justas,
ninfas, náyades, nereidas, y Tauro generador de las Pléyades. Todas sus ninfas
aguardando la manzana de oro y Paris su dueño. Eligiendo el pecado y la lujuria.
Todos invitados a la boda de la palabra, todos huyendo en el barco de Troya.
Todas las cartas de navegación, flor de lis, en el horizonte los círculos, el rumbo, el
Norte, las estrellas, los puntos cardinales, las galerías de mujeres con cinturones
brillantes, y hombres, vistiendo cascos para ver el mundo mas interesante y mágico.
Aparentemente, estamos entre el cielo y la tierra, tramontana el frio turbulento, el
viento Bora, el viento etesio como una bendición, es por eso debemos ser precavidos,
escuchar la advertencia previa, escuchar, reparar, así la colección de trozos selectos,
nos estabiliza y embellece la libertad; el lenguaje de los mares, se viste como una
mujer de gorro frigio, en señal de libertad ansiada para sus navegantes y marinos.
A levar anclas, la mar épica os espera.
12-11-2010
Patricia Araya
Poemas gráficos
Fotografía J Pellicer
Fotografías J Pellicer
Fotografía J Pellicer
Fotografía - MAVILA
Fotografía- Modesto herrera
mascaron_de_proa-1706
FUNDADORES DE LA RED AL ABORDAJE DE LAS LETRAS:
Modesto Herrera & Waldo López
Coordinadores:
Patricia Araya, Waldo López, Modesto Herrera
Soporte Técnico:
Amaury López
Contra tapa: Fotografía J Pellicer
AL ABORDAJE DE LAS LETRAS 2010
“La crítica no podrá ser amiga de nadie pero si
respetuosa y necesaria para poder caminar juntos por el
sendero de las letras”
Modesto Herrera
